– Саша, у тебя пятнадцать минут! – орет мне в трубку
менеджер.
Пригибаясь за спины однокурсников, крадусь по проходу, чтобы
меня не увидел препод. Выскальзываю из аудитории в коридор.
– Да поняла я, поняла, – стараюсь сохранять субординацию, но
этот чел меня уже бесит. Менеджер мой, Сережа, тридцатилетний
тщедушный мужичок, который только и знает, как самоутверждаться за
счет нас, курьеров.
Сжимаю в руках пластиковый пакет с документами, бегу по коридору
истфака к лестнице.
Хотела подзаработать немножко, называется. Знакомый посоветовал
курьером устроиться. Думала работа не пыльная, а тут этот дурацкий
Сережа нервы мотает. Да еще и пары прогуливать приходится. И это
перед сессией. Полный пиздец.
Выбегаю на улицу, втягиваю носом терпкий весенний воздух. Бегу к
припаркованному мопеду. До нужного бизнес-центра вроде не далеко.
По набережной буквально минут десять. Надеюсь, быстро проскочу.
Длинные светлые волосы собираю в хвост, прячу под шлем, а
документы в сиденье. Завожу двигатель и трогаюсь с места. Солнце
светит в глаза. Выезжаю с территории Университета на набережную.
Пролетаю до светофора у Кунсткамеры. Движение плотное. Но на мопеде
я ловко огибаю машины одну за другой. Бросаю взгляд на часы. У меня
осталось десять минут. Ох, боюсь не успеть. Чёртов светофор.
Барабаню пальцем по рулю.
Как только загорается зеленый, трогаюсь с места. По мосту
переезжаю на другую сторону Невы. Лечу, выжимая из маленького
мопеда все его скудные возможности.
Уже вижу нужный мне бизнес-центр вдалеке. Но на Петровской
набережной как всегда лютая пробка. Начинаю внаглую протискиваться
между тачками, пока стоим на красном. Загорается зеленый.
Даже не успеваю понять, что случилось. Просто чувствую удар.
Вместе с мопедом лечу на асфальт. Сначала от шока просто кручу
головой, пытаясь понять, что случилось. Кое-как выбираюсь из-под
скутера. Ай! Нога!
Осматриваю себя. Джинсы в хлам, вся правая штанина разодрана,
нога в кровище, саднит, но, кажется, просто царапины. Косуху
порвала. Блин, обидно, только купила. Но, вроде, все остальное
цело.
Замечаю, как из огромного гелендвагена ко мне бежит бритоголовый
качок:
– Ты чо, совсем дура! Ты что творишь вообще?? – начинает орать
на меня с ходу.
Сижу на асфальте, нога болит, пытаюсь снять шлем, чтобы
высказать этому козлу все, что я о нем думаю. Но тут вспоминаю о
документах. Бросаю взгляд на часы. О черт! У меня три минуты. А
бизнес-центр вот он. В голове прокручиваю план, как доковылять до
него за оставшееся время.
Искоса смотрю на орущего лысого, наконец, снимаю шлем. Влажные
взъерошенные волосы рассыпаются по плечам. Только открываю рот,
чтобы сказать ему, козлу, что сам он слепой, как краем глаза вижу,
как задняя дверь гелика открывается, и оттуда выходит еще один
мужик. Даже не знаю почему, но, увидев его, все проклятья
застревают в горле, а рот мой так и остается открытым.
Высокий, темноволосый, широкоплечий, в черном шикарном костюме.
Глаза как у коршуна, смотрят на меня, словно оценивают, сожрать
меня или нет.
Лысый при виде него сразу затыкается, смотрит на него, как пес
цепной. Ну, понятно, кто тут главный.
За геликом уже начинают нервно сигналить водители. И так час
пик, а мы тут, считай, всю полосу перегородили. Но он идет неспешно
и с таким чувством собственного достоинства, будто это он хозяин
Петровской набережной.
Подходит ко мне. Я почему-то вся сжимаюсь. Страшный он какой-то.
То есть внешне он красавчик, конечно, аж дух захватывает. Но то ли
взгляд этот, то ли аура у него такая, короче, любому понятно, что
лучше с таким шутки не шутить.
– Босс, не знаю как это произошло вообще, – начинает бубнеть
лысый, почесывая свою репу. – Она выскочила из ниоткуда. Права
понакупают, ездят как хотят…
