После сегодняшнего комментария мужа вернулись все мои старые
комплексы. Кручусь перед зеркалом в комнате отдыха для
сотрудников.
Еще в школе я стеснялась широких бедер и не по годам развитой
груди. Мне понадобилось несколько лет, чтобы принять свое тело
таким, какое оно есть. И вот, сегодня мой муж заявляет, что у меня
«здоровая задница».
– Ты что там, собой любуешься? – поддразнивает Дашка, моя лучшая
подруга и правая рука на производстве.
– Как думаешь, у меня большой зад? – спрашиваю ее задумчиво,
пытаясь разглядеть получше в зеркало свою пятую точку.
Дашка засовывает ложку с куском торта в рот и закатывает
глаза:
– Женщина, твоя задница – это, возможно, лучшее, что в тебе
есть. — заявляет Даша, отхлебывая кофе. — Ну, после кулинарного
таланта.
Хмыкаю. Как же. Вот муж мой так не считает.
Щипаю себя за щеку. Еще и типаж внешности такой, что сколько бы
не весила, щеки всегда, как у хомяка. Обреченно вздыхаю.
– Муж сказал мне сегодня утром, что мне пора худеть.
Дашка поворачивается ко мне с вытаращенными глазами и
полуоткрытым ртом. Зло поправляет свою розовую толстовку, хмурит
брови и заявляет:
– А я думаю, это его надо перестать кормить недельки на две.
Чтобы образумился и начал ценить настоящую женскую красоту!
Снова вздыхаю, расправляю складки на розовом поварском фартуке —
в цвет нашего бренда.
– Он прав, я поправилась. Сегодня попыталась влезть в
контрольные джинсы, и даже не смогла их застегнуть. Надо садится на
диету, – констатирую и с грустью отворачиваюсь от зеркала.
– Лучше садись на этот стул и попробуй восхитительный
экспериментальный рулет. Мммм, — Даша закрывает глаза от
удовольствия. — Это сочетание малины и мяты просто сводит с
ума!
– Знаю. Это я его придумала, – сажусь с Дашкой за стол, грустно
смотрю на десерт. Он, правда, получился отлично.
– Шеф, ты что зазналась? Я, конечно, согласна, что ты лучший
кондитер в этом городе. А, может, и в стране, – Даша задумчиво
прижимает ложку к щеке. – Но это не повод так высоко задирать
нос.
Она замахивается ложкой, чтобы стукнуть меня ею по лбу.
Отмахиваюсь от ее нападения и снова встаю.
День бесконечный. Бросаю взгляд на часы: почти час ночи. Мдааа,
ну и пятничка нам выдалась. Внезапно свалился на голову большой
заказ на свадьбу.
Обычно в последний момент мы никогда не берем заявки на
производство. Но тут — исключение. Молодожены — известная пара с
кучей связей и армией поклонников в соцсетях.
Так что работаем на износ. К завтрашнему полудню должен быть
готов шикарный трехъярусный торт с каскадом из сахарных цветов. А у
нас еще коржи не остыли.
Проверяю сообщения в телефоне. От мужа — ни звоночка за весь
день. Вообще, он последние дни какой-то отстраненный.
Устает, понимаю. Но в час ночи даже не поинтересоваться, где
твоя жена – это уж слишком! Может, я уже лежу мертвая на дне
Обводного канала!
С досадой поджимаю губы и гипнотизирую экран телефона. В чате с
мужем вижу, что даже смс, которую отправляла час назад, не
прочитал.
А вдруг это с ним что-то случилось?
От этой мысли становится не по себе. Набираю его номер. Гудки
идут, но трубку так никто и не берет. Нажимаю отбой.
– Так, ну ладно, – говорю я, хлопая в ладоши. – Пора за дело. Вы
с девчонками собирайте торт. А я начинаю делать цветы.
Заправляю волосы в поварской колпак. Только собираемся с Дашей
вернуться на производство, как звонит телефон. Радостно хватаю
мобильник в надежде, что это супруг опомнился.
Но это не он. А управляющая одного из его ресторанов.
– Мирослава? Здравствуйте! Это Оля, управляющая “Болконского”.
Извините за поздний звонок, не могу дозвониться до Артема
Викторовича. Решила вам набрать, – на одном дыхании тараторит
девушка.
Значит, не только я не могу связаться с мужем. Так-так.
