Пик-пик-пик!
Громкий звук таймера на духовке
повторно оглашает кухню.
– Все, Машунь. Мне надо бежать, –
спешу на кухню, прижав трубку мобильного плечом к уху. – А то мой
уже скоро вернется, а у меня еще стол не накрыт.
– Ну, беги, – смеется в трубу Машка.
– Еще раз поздравляю вас с годовщиной. Валере передавай привет.
– Спасибочки. Передам. Все.
Чмоки-чмоки.
Прощаюсь с подругой, прячу телефон в
карман.
– Да иду я, иду! – от громкого писка
духовки уже в ушах звенит. – Ну, чего распищалась? Вот я уже
пришла.
Нажимаю на кнопку, отрубая
надоедливый таймер. Открываю дверцу.
В лицо пышет жаром. В нос бьет
аппетитный аромат мяса, томатного соуса и пряностей.
Чуть отклоняюсь, давая жаркому
воздуху пройти мимо меня. Не хочу, чтобы макияж на лице потек. Зря
я что ли столько времени его наводила? Хочу в этот вечер выглядеть
на высоте.
Выждав пару мгновений, сую свой
носик в духовку. Так. Ну, приготовилось или нет?
Взяв из ящика узкий длинный нож,
погружаю его в блюдо. Сталь проходит сквозь верхний слой сыра,
затем теста и проникает в мясную начинку.
Аккуратно, стараясь не обжечься об
нагретые края противня, вынимаю нож обратно. Лезвие чистое. Значит
блюдо готово.
Метод проверенный годами. Таким еще
моя бабушка пользовалась.
Выкручиваю регулятор температуры в
духовке на ноль. Сдернув с крючка на стене кухонную варежку и
прихватку, вытаскиваю противень с блюдом наружу.
Чтобы нагретый металл не портил
столешницу, ставлю всю эту конструкцию на стол.
Захлопываю дверцу духовки. Стаскиваю
с руки варежку и, утерев со лба выступившие все-таки капельки пота,
опираюсь на обеденный стол.
С чувством полного удовлетворения,
смотрю на результата своих кулинарных подвигов.
Лазанья.
Впервые мы с Валерой попробовали ее
в Италии, когда проводили там свой медовый месяц. Помню, как она
ему понравилась. После всех этих паст и пицц, которым любят у нас
приписывать итальянский колорит, это блюдо показалось чем-то
невообразимо вкусным и необычным.
Никогда ее не готовила раньше. Но,
сегодня особенный день. Годовщина нашей с Валерой свадьбы. Вот я и
решила напомнить ему и себе, о тех чудесных солнечных днях на
берегу Адриатики.
Конечно, в самой Италии и климат и
продукты другие. Но, надеюсь, у меня получилось хотя бы что-то
съедобное.
В конце концов, я старалась. А если
Валера останется недовольным моей стряпней, то у меня найдутся для
него парочка аргументов в спальне. Хи-хи.
Дзыыыынь! Дзыыыынь!
Из коридора доносится громкая
протяжная трель дверного звонка.
Вот и Валера вернулся. Стоило только
о нем вспомнить.
Скорее иду открывать дверь...
– Привет, – висну у любимого на шее,
целую его в губы. – Чего сам не открыл?
– Извини, руки заняты были, –
виновато пожимает он плечами.
Замечаю в его руках большие пакеты.
Он наклоняется и ставит их на пол.
– Ух, ты! – восклицаю я.
Любопытная от природы, хочу скорее
сунуть в них свой носик. Интересно же, что такое он принес.
Не успеваю. Валера резко привлекает
меня к себе, заключая в крепкие объятия, и словно пушинку поднимает
над полом. Наши губы сливаются в долгом поцелуе.
Чувствую, как у него начинает
приподниматься настроение. От этого и сама завожусь еще
сильнее.
– Пошли скорее в спальню, – хрипло
произносит он шепотом мне на ушко.
Его губы покрывают поцелуями мою
шею, рука скользит по пояснице вниз…
– Ну, нет. Подожди, – смеюсь я,
откинув голову назад. – Ты мне так весь макияж и прическу
испортишь. Дождись вечера.
Мне удается высвободиться из его
объятий. Слышу его недовольное рычание.
– Не рычи, – улыбаюсь ему. –
Получишь свою порцию десерта после ужина.
– А чем у нас так вкусно пахнет? –
он водит носом принюхиваясь.
