– Да я тебе серьезно говорю, Игорех, тебе точно понравится!
– Не понравится.
– Но ты же не пробовал!
– Пробовал.
– Ты? Да не поверю никогда!
– Да мне похер, поверишь ты, или нет. Я сваливаю.
– Игорех! Ну чего ты, реально? Поехали!
– Нет.
– Ну, давай еще выпьем…
Я смотрю на тоскливое пафосное мероприятие с раздражением. Оценивающе и быстро – по присутствующим здесь женщинам… Не то, чтоб хотелось… Только не здесь, на этой тусовке. Но смотрю.
Потом перевожу взгляд на Митроху. В миру – Митронова Романа, моего бывшего одноклассника, сына богатенького папки, который совершенно неожиданно решил вспомнить школьные годы чудесные и меня заодно.
Проще говоря, увидел меня здесь и прилип. Хотя, мы с ним с выпускного не виделись.
Да и там он вряд ли меня запомнил, потому что ужрался в первые же полчаса после выдачи дипломов и остаток вечера провел в обнимку с унитазом.
Какого хера он сейчас мне на нервы действует, понятно.
На тусовке, куда меня под страхом каждодневного брюзжания по телефону вытащила мать, смертельно скучно.
Потому что присутствуют все элементы, необходимые для этого.
Негромкая классическая музыка фоном, одинокий саксофонист с пафосной рожей на сцене, большой банкетный зал, украшенный в модных тонах. От пола до потолка шпалеры, усыпанные свежими цветами. Между ними на треногах стоят полотна художников, которые явно не то курили. Абстракция, импрессионизм… Мазня и бурда.
Бляха муха, я так далёк от этого!
Фуршетные столики, на которых пора менять скатерти. Столики, кстати, пустые. Потому что все эти деятели искусства размели мелкие канапешки и прочие херовины в первые три минуты. Даже малоперевариваемых морских гадов сожрали с риском для отравления. Все идет на ура, если на халяву.
Кстати, разграбление фуршетных столов было единственным интересным моментом в этом пафосном дерьмище. Я прям эстетическое удовольствие получил. Значит, не зря приперся. Можно считать, моё окультуривание удалось.
Жаль, друга моего единственного, Питера, нет рядом. Он бы поржал.
Но Питер у нас уже полгода как официальный отец семейства. Что характерно, многодетный. И счастливый. Смотреть на его довольную рожу, конечно, приятно, но желательно делать это пореже. Для нервов полезней.
Ну и , опять же, лишний раз глянешь, как он шаманит вокруг своей женщины и двух розовых кульков, и прямо прививки не надо от женитьбы.
Потому что визуала хватает. Был нормальный мужик, а стал… Хотя старший его, Даньчик, прикольный парень. И дерется хорошо. Вот подрастет, я его на муай-тай отведу. А то тхэквондо херня полная…
Черт! Это о чем я сейчас думаю? Это чего я планирую такое? Совместное, семейное практически, времяпрепровождение?
Надо будет все же сгонять в Цюрих, где друг сейчас с семьей живет, швейцарский филиал своей компании развивает. Посмотреть на обвешанного детьми папашу. Привиться еще раз, контрольно.
Чтоб «нуегонафиг» сразу.
Спохватываюсь, неопределенно киваю на нытье Митрохи.
– Ну чего, валим? – радуется тот, – а то скукота же! Ну, ты глянь, ни одной бабы нет нормальной! Все селедки замороженные! Вот знаешь, брат…
Тут хочется оборвать его и дать по зубам за «брата», но лениво. Да и не поймет. Потому просто усмехаюсь, и Митроха проглатывает и свое «брат» и желание прихватить меня за локоть.
Помнит кое-что со школы все-таки, дрищ…
В те времена я был диким. И бил без предупреждений и растанцовок.
А за «брата» мог и мордой по асфальту.
– То есть… ну ты понял… – булькает Митроха, отходя на шаг.
Я не отвечаю.
Ужасно хочется на воздух.
Отвык я от скопища людей, от перемешанных запахов жратвы, парфюма и гнили.
Мать все не теряет надежды меня женить, вот и вытаскивает регулярно на подобные тусовки.
Высший, типа, свет, приличные девочки, присмотрись, сынок…
