Сигналы полицейских машин взорвали тишину кабинета около 9:17 утра. Я писала объяснительную за первой партой, прямо напротив стола преподавателя. Когда сине-красные лампы служебных машин осветили лицо куратора, я подняла на него глаза, отрываясь от бумажки, резко ставшей бесполезной.
Надеюсь, он понял, что я хотела ему сказать своим паническим страхом.
Сквозь стекло я видела, как из колледжа вышла зам директора. Вместе со мной за её шагами следили и из других окон. Одногруппники, сладко спавшие на первой паре, старательно вглядывались в туманное утро вместе со мной и куратором.
– Рейд по курилкам ведь был неделю назад? – забеспокоился куратор. С задней парты ему кто-то ответил нервным смешком.
Я ногой толкнула сумку под парту. Где-то на дне лежал энергетик, запрещенный уставом учебного заведения. Такие мысли возникли не только у меня, и за моей спиной тоже нервно попыталась спрятать открытую жестянку. Куратор сделал вид, что ничего не заметил.
Заместительница тем временем поравнялась с мужчиной, вышедшим навстречу из машины. Он протянул ей бумагу.
– Что вообще могло случиться?
– Кто-нибудь из вас участвовал в митингах? – в воздух спросил куратор.
– Может у кого-то нашли наркотики?
– У кого?
– Миронский наконец-то принес оружие?
– Я вообще-то здесь, – Миронский потянулся на задней парте и зыркнул в сторону окна. – И даже ни в кого не стреляю.
– Мы все умрем?
Есть особая прелесть в том, чтобы знать конец истории. Ты знаешь результат и имеешь большое преимущество перед другими. Пусть итог будет неутешительным, в конце все умрут, но ты предупреждён и, значит, вооружён. Но, к сожалению, когда к моему колледжу подъехали ещё и автозаки, я очень четко осознала, что нахожусь ровно посередине между началом и концом, балансируя на узкой грани. Один шаг – и я полечу вниз, туда, где начало моей истории будет уже не важно, а конец будет длиться чуть меньше Вечности. И дело не в том, что я совершила преступления. Просто очень страшно. Так страшно, что кислорода в легких почти не осталось. Страшно настолько, что вместо слов на бумаге я вижу бесформенные кляксы. Страшно, что мир окрасился слиянием синего и красного в фиолетовый перед моими глазами. Или это из-за недостатка воздуха в кабинете? Или в легких. Я так не люблю фиолетовый. Он кажется искусственно выведенным на фоне других цветов, не настоящим. Как неоновая подсветка в клубе, отдающая в подтоне чем-то наркотическим. Кроме этой фиолетовой пелены перед глазами, я не вижу ничего. Словно лицо прикрыли цветной плёнкой.
В кабинете стоял гул. Я слышала его смазанно сквозь предобморочное состояние. Кажется, меня кто-то толкнул рукой в спину. Но я проигнорировала и не обернулась, потому что чувствовала: каждое моё движение может лишить меня сознания.
Я ничего не видела.
Я ничего не слышала.
И я ничего не скажу.
Зато я буду дышать.
Мне удалось сделать нормальный вдох, не рваный и причиняющий боль легким, когда с третьей парты раздался крик:
– Они заходят!
Следующие сорок минут прошли для меня в мрачном забытье.
В кабинете зам директрисы нашего колледжа на первом курсе я бывала почти каждый день. Отпрашивалась с пар, выслушивала упреки из-за прогулов, впитывала в себя оскорбления, виртуозно закамуфлированные под нотацию. На втором курсе я сходила туда несколько раз и просто перестала подписывать у неё заявления. Пусть меня убивают только на парах. К моральным изнасилованиям от преподавателей мне было легче привыкнуть.
Поэтому оказаться в её кабинете для меня сейчас было сродни сорокалетнему девственнику забрести в бордель: интересно, стыдно и страшно.
Здесь нас было четверо: я, следовательница, мужчина в погонах и его непомерное эго. Последнее «существо» я отчетливо чувствовала кожей, словно на каждое моё слово фыркал не полицейский, а именно его альтер эго. Женщину моё существование раздражало чуть меньше, и вопросы она старалась задавать по делу. Но разговор то и дело сворачивал куда-то ни туда, и мы все это чувствовали.
