Чистый лист.
«И что писать?» – Табби недовольно скривила губы и напечатала: «Глава 1». Еще раз зашла на страницу прошедшего больше года назад конкурса для писателей. Еще раз просмотрела список победителей, словно ее имя должно появиться, она его просто случайно пропустила, но нет. Табби Промберк не было в списке. И вот еще одна попытка заявить о своем творчестве провалилась с жутким грохотом в душе девушки.
Посмотрела почту. Так, на всякий случай. Может, ее рукописи просто не дошли до издательств? Может, случайно попали в спам? Нет. Такого не могло быть. Табби посылала свои творения по три раза в каждое из двадцати двух издательств с четырех разных аккаунтов. Дальше идти просто не было смысла.
«Ты ужасный писатель, Би», – говорила себе девушка, когда решилась выложить роман в интернете, и, спустя год, число читателей едва ли перевалило за десять, – «если бы твои книги действительно чего-то стоили, их бы заметили. Да. Несомненно, заметили».
Снова села за ноутбук, пытаясь себя хоть чем-то мотивировать. Пустой чистый лист. Нет ни идей, ни вдохновения, ни желания.
«Так, Би, соберись. Тебе нужно написать хоть маленький рассказик, знаешь, такой малюю-ю-юсенький. Буквально, на пару страниц», – девушка демонстративно приподняла пальцы над клавиатурой, – «давай».
От грохота посуды, девушка вздрогнула. Молодая официантка уронила поднос с двумя чашками, одна из которых разбилась, и осколки долетели до столика Табби.
– Прошу прощения, ради Бога, извините, – лепетала девушка, собирая их с пола, – вас не задело?
– Нет, все нормально, – Табби вытащила из-под столика отлетевшую ручку чашки и протянула девушке. Та с благодарностью кивнула и побежала за шваброй.
«Так, Би, теперь тебе…» Ее взгляд остановился на парне, сидевшим за самым последним столиком возле окна.
Он выглядел так же, как она и задумывала. Большие карие глаза, настолько темные, что, казалось, в них не было зрачков. Сплошной смертельно-коричневый цвет. Когда парень поднял взгляд на молодую официантку, его уголки губ слегка дрогнули. Темные густые ресницы и чересчур лохматые черные брови.
«Ваш латте, пожалуйста»
Табби встревожено вытаращила глаза. Она убрала вспотевшую ладонь с мышки, оставляя на ней заметный след сырости.
«Он пил исключительно латте», – прошептала девушка, быстро листая страницы давно напечатанного текста, с силой нажимая на затертую клавишу, – «вот оно», – девушка сказала это так громко, что сидящая за соседним столиком парочка тут же недоумевающее посмотрела на нее, а после снова принялась обсуждать свои дальнейшие планы а сегодняшний вечер.
Глаза Табби волнительно забегали по строчкам на экране. Девушка снова и снова невольно посматривала на парня, боясь упустить его из виду, но он спокойно сидел за одноместным столиком, читал книгу и изредка поглядывал в окно.
«Если он читает „Скотный двор“ Оруэлла, я сойду с ума прямо здесь», – мысленно произнесла девушка. Она трижды вскольз прочитала строчки: «Каждый вечер Юниор шел в кафе попить кофе и насладиться запахом свежеиспеченных пончиков с шоколадом. Он пил исключительно латте и надевал излюбленный зеленый свитер с растянутыми рукавами. И он растягивал рукава еще больше каждый раз, когда в книге описывалось что-то, что заставляло Юниора волноваться».
Парень кинул мимолетный взгляд на Табби, и та тут же опустила глаза. Кровь мгновенно прилила к щекам. Девушка аккуратно, стараясь, чтобы никто не заметил, вытерла потные ладошки о джинсы.
На улице было безветренно, но прохладно. Именно в такую погоду лучше пишутся книги, когда все вокруг кажется таким безрадостным и тусклым. Наверное, все писатели любят печаль. Есть в ней что-то по-своему волшебное.
