— Достало, — шепчу в темноту и падаю на кровать.
Закрываю глаза, чтобы не закричать от одиночества и бездны в
моей душе, из которой я так и не могу вынуть нож. Наоборот, с
каждым днём, я вонзаю его ещё сильнее, вспоминая о ней и о том, что
она не рядом. Но каждый раз я себя успокаиваю: «Она счастлива
замужем за Димой! Угомонись! Прекрати её искать и думать о ней! Она
не твоя!».
Жмурю глаза ещё сильнее, чтобы не видеть голые стены, которые
окружают меня уже несколько лет в этой другой стране, которая
должна была стать для меня спасением, а стала тюрьмой.
Прикрываю глаза руками, чтобы не чувствовать пустоту, которую
пытаюсь заполнить однодневными связями с чужими девушками.
Красивыми, весёлыми, раскрепощёнными, но они не она… Их смех, голос
и запах мне противен. Их тела меня не привлекают без нескольких
бокалов горячительного. И всё же они помогают мне на время
почувствовать себя счастливым.
— Артём, — мурлычет незнакомая мне девушка, выйдя из ванной в
одном полотенце. Закусив свою пухлую нижнюю губу, направляется ко
мне. Но прежде тянет руку к выключателю, чтобы включить свет и
рассеять темноту.
— Не включай свет, — прошу русоволосую барышню, невысокого роста
и голубыми глазами. — Иди ко мне… Адель…
— Я не Адель. Я Бриджит, — напоминает, но я этого даже не
запоминал.
— Да! Да! Бриджит, — повторяю, протянув к ней руки. — Иди ко
мне… — и она повинуется. Виляя бёдрами, идёт ко мне, доказывая в
очередной раз, что не эту девушку я хочу сейчас видеть перед собой.
— Стой! Убирайся!
— Что?! — останавливается, непонятливо уставившись на меня.
— Что непонятного? Уходи! Сейчас же! Вали!
— Но как же… — начинает и я в одну секунду соображаю, чего она
хочет. Денег. Они все хотят денег. Все в этом клубе, где я цепляю
девиц, знают меня, как любителя голубоглазых блондинок. Щедрого
любовника.
Встав с кровати, подхожу к своему пиджаку. Достаю кошелёк и,
взяв из него несколько купюр, протягиваю девице.
— А теперь уходи, — спокойно произношу, направившись к
мини-бару. — Я считаю до трёх, потом это сделает моя охрана. Не
успеваю досчитать до двух, как девушка, схватив свои вещи,
выскальзывает из моей спальни. Из моей второй спальни. В
настоящую спальню я не пускаю никого. Даже прислугу. Не хочу быть
маньяком в их глазах.
«— Как там Дима? — ненавязчиво сегодня утром интересуюсь у
Ники, женщины, которая в своё время взяла нас с моим братом под
опеку. Наши родители погибли и больше у нас никого не осталось.
Кроме Вероники, девочки-соседки, которую наша
семья всегда любила и считала родной. И мужа Ники, мужчины,
который оказался моим братом по отцу.
— Позвони и сам спроси, — с вызовом кидает. — Может пора вам
уже помириться? Родные братья, а ведёте себя как дети. Все
переговоры через нас.
— У меня нет его номера, — сухо отвечаю, устав слышать это
каждый раз. Понимаю, что она хочет нас помирить, но пока не готов.
Да, и он тоже, раз не звонит.
— Сразу бы так и сказал! Я тебе пришлю его номер по смс!
Только позвони обязательно!
— Хорошо.»
Звонить брату оказалось сложнее, чем я думал. Внутренне боялся,
что трубку поднимет ОНА и я вконец сойду с ума. За эти пять лет,
она так и не позвонила, выказав своё то, что не хочет со мной
общаться. Хотя сама просила мой номер, и я решился… но не
позвонила.
«— Алло, — на английском ответила мне пожилая женщина. — Дом
Солнцевых!
— Здравствуйте! Мне нужен Дмитрий Солнцев, — поприветствовал
её, в который раз удивившись тому, что Ника мне дала домашний
номер, а не личный номер моего брата.
— Господин Солнцев отсутствует, — вышколено произнесла. —
Представьтесь. Я передам, что вы звонили и господин Солнцев
свяжется с вами по возращению.
— А госпожа Солнцева? — вопрос сам вылетел из моего рта, и я
не успел вовремя сбросить вызов.
