– Шикама! Папа, матли, какая шикама!
Четырёхлетняя Марьюшка бежала по взгорку, протягивая Морю шишку. «Шикама», и правда, была необычная – раздвоенная.
– Да-а, малыш, ну и шишка! – протянул Море.
– Она, навейно, выясья на такой зе – вот такой зе – сосне!
Море согласился, и восхищенный ребёнок унёсся искать «вот такую же» сосну.
– Хорошо, – негромко протянул Море. Мракомудр согласно покивал.
Море любил эти леса русской средней полосы – утопающие в снегах зимой, пропитанные ароматами хвои, мёда и трав летом, как сейчас. Больше всего любил он рассветы ранней летней поры, когда ночная прохлада начинает отступать, ароматный воздух напоён розовато-золотистым солнечным светом, а тишину нарушает лишь пение соловья.
Он отдыхал здесь душой после трудов праведных в родных морях, таща нелёгкую лямку морского владыки.
– Сейчас ситуация меняется. Есть кой-какие возможности, перспективы интересные, – неторопливо делился он с Мракомудром своими соображениями. – Перун, Велес, Мокошь сферы влияния поделили, разобрались, кто за что отвечает, кто за что жертвы получает. Там достаточно спокойно, конфликты позади. А вот люди, расплодившись, теперь ещё и умирать начали. А наши-то к такому готовы не были, когда их создавали. Ну, умер – и умер, кто о последствиях-то задумывался? А что души их где-то блуждать будут толпами – никто же не сообразил. Утилизация душ – не возникало же изначально такой темы. Хотя, пока разбирались, и такой вариант у них уже в разговорах промелькнул.
Мракомудр из рода Кощей был на пару веков младше Моря. Ему душевно было с немногословным толковым неторопливым морским владыкой, который немного дистанцировался от своих более амбициозных верховных собратьев.
– А теперь Сварог Повеление издал «О нетленности души» – и всё, конец фантазиям. Нормативка требует что-то с этими душами делать, управлять ими, содержать их где-то, сортировать по степени грешности, обеспечивать минимальные комфортные условия посмертного существования для каждой категории… А они ведь горазды грешить-то, ой, горазды! Тоже ведь – никто не представлял. Все думали – создали их, представления о правде и кривде внушили – и всё само дальше заработает. Не – не слушают – грешат напропалую.
Важно гудя, пролетел рядом шмель – сделал круг над головами друзей и удалился степенно по своим делам.
– Ну, и, короче, сейчас создаёт Сварог новую структуру – рабочее название «Тартар», где души будут содержаться. А вот тот, кто этим Тартаром будет управлять, наделен будет, судя по всему, – по крайней мере, поначалу, пока никто ничего о последствиях не понял, – широчайшими полномочиями. Мы не знаем, что с этими душами делать, – делай, что хочешь. Управлять Тартаром этим будет, по всей видимости, Даждемир. Он, конечно, владыка опытный и мудрый. Если согласится, дело наладит. Только ведь стар он уже, ничего ему уже не надо. У него свой чертог в Свароговых кущах, ему давно на покой хочется. Ему бы явно толковый энергичный боец, вроде тебя, ко двору пришёлся. Есть там, конечно, Смаграл, да ещё пара деятелей, но от них ведь, если честно, визгу больше, чем шерсти. Задумайся. И то, что ратному делу тебя сам Перун обучал, – это Даждемир понимает и ценит.
– Да… интересно, – задумчиво глядя на Море, ответил Мракомудр из Кощей…
…Интересно… Кто это сказал тогда? Солнце… Усыпанный хвоей взгорок… Это был я…
Боль… Мрак… Сознание висит где-то в пустоте… В пустоте, пронизанной болью… Руки-ноги не ощущаются… Шевельнуть ничем не могу… Чем же это меня так? И кто?
Смаграл? Нет, нет уже Смаграла. Велилюб? Нет, он бы не смог…
Боль… боль… боль…
Сквозь мрак всплывают туманные пятна воспоминаний, принося забвение…
– Здравствуй, Мракомудр! А меня Марья зовут!
