– Эй, парень, вставай. Нечего тут народ смущать, – первое, что я услышал, прежде чем разлепить веки, которые словно бы налились свинцом.
Как же плохо. Ощущение, будто бы вылакал литр коньяка. Стоп! А что такое коньяк? Какое знакомое слово. Какой-то напиток? Ни черта не помню. Так, да я вообще ни черта не помню! Кто я?
– Если меры не знаешь, нечего по трактирам шляться, – насмешливо сказал голос с хрипотцой.
Наконец-то я смог разлепить веки. На меня взирал бородатый мужик со шрамом на все лицо, сальные волосы по плечи. Одет в кожаные доспехи, с металлической штукой, закреплённой на поясе, оружие, наверное. А на нагруднике было куча порезов. Это я всё приметил почему-то машинально, хотя в голове была лишь боль и пустота.
– Где я? – еле шевеля языком, выдавил из себя вопрос, пытаясь встать.
– О-о! Наконец-то оклемался! Я тебя уже полдюжины минут тормошу, – улыбаясь, сказал он.
Сейчас была ночь или глубокий вечер. Вокруг места моего пробуждения был мрак, но этот человек, недалеко от крыльца здания хорошо освещался уличными фонарями.
– Голова. Как же больно, – прохрипел я, взглянув на свои руки, которые как будто были чужими.
– Понимаю. Хоть я тебя и не видел в нашей таверне, но в округе, по близости, ты нигде так налакаться не мог… кроме что у Грега, но топать оттуда тебе далеко, – задумчиво произнёс мужик, но затем сурово взглянул на меня. – Так что поднимайся и иди отсюда, нечего порядок тут нарушать!
– Кто ты? Где я? – сказал я, ещё не придя в себя, сидя на земле, но боль отошла на второй план.
– У-у! Видно ты хороший ром откупорил вчера, что так память отшибает! Ты возле таверны «Пьяный кабан», а я здесь порядок охраняю! Так что давай парень, вставай и иди домой. Если некуда идти и есть медяки, то есть пару свободных коек наверху, – сказал охранник и выжидающе глянул на меня.
– С-спасибо. Сейчас уйду… – выдавив из себя слова, все же встал я и пошёл прочь от охранника.
Он проводил меня задумчивым взглядом, а я ковыляя, начал отдаляться вдоль в меру освещённой, мощёной улицы. В голове была полнейшая пустота, но пустота, сопровождающаяся кучей вопросов.
Кто я? Где я? Что со мной произошло? И произошло ли что-то? Не просто же я появился из воздуха? Я знаю язык. Знаю значение слов. Последнее, что я помню ‒ женский крик, взывающий о помощи, в разваленном городе. Война… Где-то была война… Голова раскалывается!
Думая об этом, я проходил очередную сельскую улицу. Деревянные дома из бруса, редко каменные, двухэтажные. А село ли это вообще? Может, средневековый городок? Дорога-то мощёная… Слово «мощённая»… это же выложенная камнем? Хм… Почему у меня ощущение дикой неправильности происходящего? Почему небо неправильное? Красная и голубоватая луны? Не понимаю.
Ладно, будем решать проблемы по мере их поступления. Вот только, что-то многовато их уже. И хрен его знает, как их вообще решать…
Остановился у деревьев, на краю дороги, рядом стоял столб со светящимся шаром наверху, перед небольшой стеной. Все-таки нужно обратить внимание на себя, чем я и занялся при свете этого столба.
Одет я был аналогично охраннику у трактира ‒ штаны из грубой ткани с защитными кожаными нашивками, сапоги кожаные. Хм… Не стоптанные. Рубаха из мешковины, нагрудник из толстой дублёной кожи. Вот, собственно, и всё… Ах да! Пояс из верёвки, к нему привязан мешочек с непонятно чем внутри, наощупь упругое. Как будто трогаю силиконовые наладонные сенсоры установки виртуальной реальности. Что за белиберду я сейчас подумал? Ладно. Ну-ка… Посмотрим, чем меня судьба одарила…
И-и? Чернота смотрит на меня из мешочка. Что за… Мешочек-то бездонный! Руку уже по локоть засунул, стенок мешка нет. Ну-ка, а глубже? Вот есть дно! Что-то лежит… Металлическое. Чувствую рукоять. Да это же клинок! Примерно шестьдесят сантиметров лезвие, маленькая гарда, чёрная рукоять, навершие инкрустировано серым полупрозрачным камнем. Короче, невзрачный, и похоже… тупой.
