Мне в строгих формах, как в оковах,
Мой стих и дух не удержать,
И рушу правила я снова,
Пытаясь сердцем вновь писать.
Когда опять бушуют страсти
В душе пылающей огнём,
Мой Бог, в твоей лишь только власти
Те мысли править под пером.
Мои стихи – мои молитвы,
Слова – на холст мазки писца,
Их честно, с верою открыто
Пишу, молясь на образа.
(письмо маме с фронта)
Прости меня, милая мама,
За то, что ушёл на войну,
Тебя не тревожа, встал рано,
Не стал я будить и жену.
И только пред образом взглядом
У вас я прощенья просил,
И двери не слышно в парадном,
Рукой за собою прикрыл.
Я с сыном и дочкой простился,
Перстом их под утро крестив,
И быстро бегом я пустился
Рюкзак на ходу обронив.
Не мог я, родные, иначе,
Не мог на Донбасс не идти,
Туда, где рыдают и плачут,
Ну, милая мама, прости.
А враг здесь коварный и подлый,
Фашиста он хуже в сто раз,
Америке родину продал,
И только не сдался Донбасс.
Нацисты по-зверски лютуют,
Бомбят свои сёла, свои ж города,
Для вида и нас атакуют,
А танки, завидев, бегут же всегда.
Как загнанный зверь здесь в берлоге
Сидит враг от страха дрожит,
А с тыла отряд бандерлогов,
Прям в спину своим и строчит.
Намедни меня зацепило,
Не сильно, навылет, божусь,
И рана почти уж зажила,
И скоро на фронт я вернусь.
А всё остальное прекрасно,
Одеты, обуты тепло,
И ты не тревожься напрасно,
Вот видишь, как мне повезло?!!
Прости меня, милая мама,
За то, что себя не сберёг,
Приеду я поздно иль рано
С победой на отчий порог.
Целую, и всех обнимаю,
И очень вас сильно люблю,
И верю, надеюсь, что к маю,
Победную весть вам пришлю.
15.02.2023
Позёмкой белой по стеклу
Зима хлестала и хлестала,
И непогодою тоску
Всё нагоняла, нагоняла.
Треща поленьями в печи,
Гудело пламя и гудело,
Пытаясь нас согреть в ночи
Оно, как будто бы, хотело.
Слегка, припав к тебе в тиши,
Обняв, стихов шептал я строчки
С любовью пылкой от души
Среди морозной тёмной ночки.
В бокалах красное вино
Светилось в слабых бликах света,
Пьянило сладостно оно,
Храня в себе тепло от лета.
Мерцала блеклая свеча,
Покрыла ночь всё полумраком,
И шаль твоя сползла с плеча,
Позвав меня призывным знаком.
Позёмкой звонко по стеклу
Снежинки мёрзлые хлестали,
Забыв про всё, горя в пылу,
Мы ту пургу не замечали.
Гудело гулко и мело,
Уж, заметая снегом где-то,
А нам с тобою так тепло,
Сердца пылали жаром лета.
25.11.2016
В день «независимости» Украины в августе 2017г. прошёл
парад на Крещатике, присутствовали:
глава Евросоюза Туск и министр обороны США
Мэттис.
Стоят славяне на коленях,
Средь града Киева стоят
Пред паном польским в преклоненье
О подаянье жалостно моля.
Пред Джеймсом Мэттисом склоняясь,
Свои знамёна опустив,
Они так низко, унижаясь,
Все ниц упали, голову склонив.
А польский пан идёт: смеётся,
У Мэттиса презрение в глазах,
И им плевать, что где-то льётся
Кровь братьев наших на полях.
Для них вы лишь шакалы,
Которых можно и стравить,
Для них вы жалкие вассалы,
А то, рабы – их не за что любить.
Ведь сотни лет они мечтали
Славян навеки покорить,
Но каждый раз с Руси бежали,
Чтоб снова силушку скопить.
Теперь нашли они – то племя
Средь братьев наших из славян,
Стоит оно пред ними на коленях,
И возгордился Евро-пан.
А по Крещатику шагают
Припряжной поступью полки,
Дрожа от страха угрожают
Войной России – чудаки.
Вы наша боль – позор России,
Забыли племя вы и род,
И мать под сердцем что носила,
Мне как назвать такой народ?
Славяне-братья, что ж такое?
До коли будем мы терпеть,
Не всё же племя то гнилое,
Ведь кто-то смог там уцелеть?
Неужто, матушку-Россию
Позволим сапогам чужим топтать,
Неужто, боле не под силу
С Руси ту нечисть нам погнать?
Стоит Донбасс и не сдаётся,
А Петька Путину грозит,
И польский пан пока смеётся,
