Мой ветер

Есть место, где ветер рождается не в небе, а в сердце. Где память – это не воспоминание, а зов. Где души не умирают, а ждут, когда их снова услышат. Я не всегда была собой. Когда-то я жила в мире, где всё было спокойно, правильно и логично. Я думала, что знаю, кто я, кого люблю, чего боюсь. Но однажды мне пришлось умереть – чтобы узнать правду. Чтобы вернуться и найти себя заново.

Ветер звал меня с детства. Он шептал сказки, трепал занавески, гладил волосы и будто обещал: однажды ты всё вспомнишь. Однажды ты узнаешь. Однажды – проснёшься. Это не история о том, как я умерла. Это история о том, как я начала дышать.

И всё началось – с ветра.

Наши дни.

Как думаете – можно ли ради спасения неизвестного тебе человека умереть, а если это не просто человек, если это Бог? Я сделала это, осознанно решилась на этот шаг. В один теплый ноябрьский день я умерла….Ах, да, я не представилась – я Ника. Еще совсем недавно у меня была самая обычная жизнь, у меня был дом и любящая семья. Сейчас я не чувствую ветра, я от него далеко, я лежу в тесном деревянном гробу в белоснежном платье с кучей оборок и кружев и единственное, о чем я сейчас думаю – это правильно ли я поступила и как отреагирует на все происходящее моя сестра. Гроб был сделан из некрашеного светлого дерева, на ощупь шероховатый, будто вырезанный вручную кем-то, кто не торопился. Стенки сжимали, воздух становился всё более тяжёлым и редким, а вокруг – кромешная тьма.  Я вернулась оттуда – откуда не возвращаются. Я слышу, как что-то шуршит за стенками – может, земля, может, моё воображение. Тесно. Душно. Со всех сторон давит темнота.

В детстве мне снились кошмары, тогда я пряталась от своих страхов под одеялом, укрытая с головой, мне снилось, как я просыпаюсь под землёй. Вокруг нет воздуха. И никто не слышит мое крик. В те моменты я всегда слышала ветер. Он врывался в окно и будто шептал: «Я рядом. Я тебя вытащу». И вот сейчас, в этом гробу, мне кажется, он здесь. Ветер. Он прошёлся где-то внутри. Тонкая струя прохлады коснулась шеи. Не сквозняк. Это было так знакомо. Как доброе прикосновение. И вдруг – всё стихло. Звук сердца, стук мыслей, даже приглушённые голоса внутри головы исчезли. Тишина. Ветер ушёл. Он будто затаил дыхание. Ждал. Я поняла – если он ушёл, то не навсегда. Он знал, что я вернусь.

Меня похоронили на нашем семейном кладбище – небольшом, старинном, затерянном за зарослями и сломанным забором участке земли, который примыкал к родовому дому. Дому, в котором я выросла. Дому, в котором всё оказалось ложью. Кладбище всегда пугало меня, даже в детстве. Оно будто шептало мне на языке, которого я тогда ещё не понимала. Серые камни, покрытые мхом, стояли под глухими дубами, словно немые свидетели чего-то скрытого. Теперь я лежу здесь – в земле, которая никогда не была по-настоящему моей. Среди крестов и надгробий с фамилиями, что внушали мне гордость, а теперь вызывают лишь пустоту. Всё это – чужое. Сломанное. Поддельное. Я – словно сама подделка среди подделок. Только ветер всё ещё был рядом. Единственное, что оставалось для меня честным.

Не знаю сколько прошло времени, часов, дней, темнота пугала меня, стенки гроба давили, воздуха становилось все меньше и меньше. Я попыталась привести мысли в порядок, вспомнить все, что со мной произошло, в складках своего пышного белого платья я нащупала телефон. Я нажала на экран блокировки и яркий свет ослепил меня на несколько секунд, придя в себя я набрала первый в списке номер, несколько телефонных гудков и я услышала долгожданный встревоженный голос.

– Ника! Ника, это ты? Ты вернулась? Как ты? – прозвучал встревоженный голос.