Из окна моей комнаты виден расцветающий сад и высокий трёхметровый забор. И если раньше я любовалась на сад, то теперь не свожу взгляда с забора.
Как мне сегодня выйти за него?
Телефон как раскалённый жжёт мою руку. Открываю свою переписку. На аватарке мой однокурсник Антон. Он красив как греческий бог Апполон – вьющиеся волосы, широкие плечи, лучащиеся лазурью глаза и белоснежная ласковая улыбка. А от запаха его парфюма я теряю сознание каждый раз, когда он проходит мимо.
Я глупая девочка… Он и я – это не вариант. Нас не выдают за русских. Отдать за русского – равносильно выкинуть из семьи. Не вспомнят потом никогда. И никакой защиты твоим детям. Всё! Сотрут, словно и не было.
Антон…
Веду пальцем по экрану. Полгода он не замечал моего скромного присутствия на курсе. Я понимаю, почему. Русские девочки со своими откровенными нарядами и ярким макияжем всегда затмят с ног до головы укутанную в ткань необщительную скромницу. А он… Он – первый красавец у нас на курсе, сын респектабельных родителей, успешный парень, мечта всех девочек. И появляется то с одной, то с другой… Но постоянной девушки нет. Мне с таким даже говорить нельзя. Отец осудит. Да и жених у меня уже есть. И свадьба назначена. Через полгода. Мы виделись несколько раз. Тёмный, суровый, религиозный, прячущий свой масленый взгляд за пренебрежением. Не хочу-у-у… Но разве с отцом поспоришь? Семья там уважаемая, его партнёры по бизнесу. Отец моего жениха часто бывает у нас дома. Мой старший брат жену из того рода взял. И меня, как старшую, хотят им отдать. Для укрепления родства.
А я, как наивная дурочка, сплю и каждый раз вижу во сне русского парня и на что-то всё-таки надеюсь. Иначе хоть топись!
А вчера… вчера вышло так, что мы оказались в паре по курсовому проекту. И он вдруг заметил меня. И так смотрел… Что кроме головокружения я ничего и не помню. Даже тему нашего курсового!
Смс (Антон): Привет, Лясь. Можно, заеду за тобой? Погуляем, в кино сходим.
И я едва сдерживаю рыдания. Потому что отец ни за что не отпустит!
Смс (Антон): Лясь… Я тебя обидел чем-то? Почему молчишь?
А как ответить??? Отец об этой переписке узнает – не представляю, что будет!
Смс (Антон): Лясенька… Поговори со мной…
Падаю на кровать, вжимаясь лицом в подушку, чтобы не услышали сёстры в соседней комнате, и рыдаю.
А осенью меня отдадут замуж, и ничего, кроме отвратительного мне мужа, я никогда не узнаю и не почувствую.
Не хочу-у-у…
– Дочка, – заглядывает мама. – Ляйсан?… Да ты что?!
Выдирает подушку из моих рук.
– Кто тебя обидел?
– Никто. Мне просто очень тоскливо. Можно мне немного погулять? Пожалуйста.
– Спроси брата. Если дел у него нет, прогуляйтесь недолго.
– Спасибо…
– Ужинать пойдём?
– Не хочу.
– Надо есть. Скоро свадьба. Мужчины любят, чтобы женщины в теле были, а ты тощая стала со своим университетом, смотреть не на что.
– Любят в теле – пусть на них и женятся!
Взгляд матери меняется с ласкового на строгий.
– Язык отрастила? Получишь за свой язык. Кто тебя учил мужчин осуждать?
– Прости, – всхлипываю я. – Вырвалось.
– Лучше бы из тебя молитва лишний раз вырвалась. Не хочешь ужинать – помолись!
Уходит. И я молюсь: «Аллах… дай мне мужа русского… ласкового… тёплого… светлоглазого… с волнистыми красивыми волосами… защитника… чтобы любил…»
И, может быть, в первый раз моя молитва очень искренняя и настоящая. На разрыв души!
