Холмы покрыты ельником. Вокруг – все мыслимые и немыслимые оттенки зелёного. И моя голова начинает болеть от него с непривычки. Взвесь дождя… Со стороны реки валом клубится туман. Дорога уходит в белую пелену. Звук движка начинает вязнуть в этом «молоке».
«Мара… – вспоминаю я. – У неё кордон на Телецком… Знают её там… Найди… Езжай сам…»
Это последние слова отца.
За неделю – отец и младший брат. Заказные. Безосновательно. Отца положили прямо при мне. Умер на руках. Брат – взорвали тачку вместе с умницей женой, которая была его правой рукой. Люди говорят, такого беспредела не было с девяностых. Убрали также несколько приближённых людей. Нашего адвоката и телохранителя отца. И я, очевидно, следующий. На похоронах – покушение. Пуля шоркнула по левому плечу, срезав ткань пиджака. Дожидаться следующей не стал, сразу рванул на Алтай, как только уладил все дела с похоронами, и немного отпустил шок.
Я старался особенно не озадачиваться делами отца. Выбрал условную свободу и уступил трон младшему, выполняя только некоторые «технические» поручения, чтобы иметь доступ к бабкам. Теперь остался только я. И надо вникать… Но для начала я должен найти того, кто пытается срезать голову нашей семье.
– Всё, я выспался, рассказывай.
– Марена Богдановна Ярцева.
– Марина, может?
– Написано – Марена.
– Наверное, опечатка. Фото нашёл? Может, аккаунты какие-нибудь?
– Ни-че-го. Нашёл только профиль в налоговой. Там и адрес её базы.
– Платит, значит, налоги, наша шаманка? Уверен, что это она?
– Не уверен. Но на месте и расспросим. Ты же сказал, что её там знают.
– Это отец сказал… Слушай, ну и жопа мира! – оглядываюсь я по сторонам. – Двенадцать часов уже добираемся, как до Австралии.
– Скорее уж лоно, – улыбается Вадик. – Посмотри, как красиво! Алтай… Центр континента!
– Лоно… ну да… сыровато здесь… – закрываю окно тачки.
– Эх, в отпуск бы сюда!
– Какой ещё, к чёрту, отпуск?! Сюда? – скептически осматриваюсь. – Я уж лучше в Черногорию какую-нибудь. На худой случай в Турцию. Быстрее, дешевле и комфортнее.
Опять клонит в сон, хотя я и так проспал всю дорогу. Сначала в самолёте, потом в тачке. До этого – неделя в режиме нон-стоп. И организм, видимо, берёт своё.
– Долго ещё нам пилить?
– Час до Артыбаша, ещё вдоль озера до базы часа полтора.
– Как, говоришь, база её называется?
– «Кеч Бозого»[1].
– Звучит не очень. Что она за человек? Ты погуглил?
– Я думал, ты знаешь.
– Да откуда?
– А откуда ты вообще про неё знаешь?
– Отец, когда умирал, сказал… что она на короткой ноге со смертью. И умеет с ней договариваться. А я хочу отсрочить свою и понять, что происходит, и кто за этим стоит.
– И что, Серый, веришь во всю эту магию?
– Не очень. Но других вариантов не вижу вообще. Заказная пуля вещь такая: если оплачена, то цели достигнет. С другой стороны, многие уважаемые люди не брезгуют помощью знающих людей. А вдруг…
– Может, лучше свалить тебе пока?
– Куда? Шарик – форма конечная. В любом цивилизованном месте найдут, если захотят. А в таком вот «лоне мира» я жить не готов.
Достаю планшет, интернет, и правда, не подсказывает ничего о нашей Марине Богдановне. А вот о Маре с Телецкого есть пара ссылок на какие-то закрытые группы и сайты. Пытаюсь зарегистрироваться, добавиться… Но мгновенного одобрения админами не случается.
– Артыбаш! – комментирует Вадик, и я отрываю взгляд от планшета.
Туман рассеялся, и уже спускающееся солнце, выглянувшее из-за туч, режет глаза. Надеваю очки. Перед нами достаточно свежо выглядящее село, раскинувшееся по двум берегам Беи. Много коттеджей. Не бедствует местное население. Хоть и в… лоне мира! Дальше – не вызывающий уныния современный мост.
– «Кеч Бозого» – вдоль реки, уже на самом Телецком. Едем?
