Глава 1
Встреча друзей. (POV Егор)
Вдали слышен гул заходящих на посадку самолётов. В панорамном окне взлётная полоса.
Кофе тут дрянь!
Оставляю чашку недопитой и иду к эскалатору.
Вижу Пашку сразу, он высокий и выделяется среди толпы азиатов.
Несколько лет не виделись.
– Уваров!!
– Арс!
Обнимаемся, хлопаю его по спине.
– Арс, ты в костюме! – угорает он. – Офигеть!
Хотя сам он тоже в костюме. Отличном! Смазливый и вылизанный, как дипломат. Возмужал. Он у нас всегда был умницей. А я бандитом и распи*дяем.
Машинально трогаю шрам, рассекающий бровь.
Но девчонки почему-то всегда предпочитали меня. Та самая пресловутая тяга к плохишам.
Из-за своей оторванности я вылетел с третьего курса, а он после аспирантуры поехал по приглашению работать в Гонконг.
Показательно поправляю пиджак за лацканы.
– Да, братишка, я теперь тоже серьёзный дядька! – подмигиваю ему.
– Ты-то где так загорел?
– Да я тоже только приехал. В Тае полгода жил.
– А как же ваш с Костей бизнес?
– Он пока занимается, – морщусь я. – Вот думал, приеду, перехвачу эстафету. А он пусть полгода по морям потусуется.
– Справедливо.
– Не хочет. Ты же знаешь, какой он у нас дотошный. Боится, наверное, что я налажаю где-нибудь без него. Он уже отладил всё. А ты? Где ты? Как ты? Да что мы на бегу? Поехали, посидим где-нибудь? Костику наберём…
– Где присядем? У вас? Костя писал, вы кабак открыли приличный!
– Нет, – если мы сядем в нашем баре, то неприятные ассоциации испортят все эмоции от встречи. – А давай в «Чикаго». Я там замдиром работал до того, как мы с Костей свой замутили. А Костя администратором. Отличное место.
Давно там не был.
Нет, не то чтобы в «Чикаго» обойдётся без ассоциаций, но там они, хотя бы, приятные!
По дороге до «Чикаго» скидываю Косте наши координаты.
– Пашка, а ты какими судьбами-то? Мы уже думали, что ты в Россию ни ногой.
– А я, – улыбается он немного смущённо, – за женой приехал.
– Когда успел?!
– В том-то и дело – не успел. Азиатки мне не вставляют. Нашу хочу, русскую. Найду умницу-красавицу, женюсь и увезу.
– Правильно. Мне тоже азиатки не вставляют, – вздыхаю я.
Мне теперь никто не вставляет.
Садимся на диваны. Выбираю место спиной к сцене. Потому что в солнечное сплетение возвращается то самое чувство, от которого я бежал в Тай. Чувство болезненной свербящей дыры, провала, воронки. А ещё обиды, беспомощности и несправедливости всего происходящего со мной. И я снова начинаю чувствовать себя сильно облажавшимся пацаном.
Встряхиваюсь. Не момент сейчас загоняться. Всё-таки, встреча старых друзей.
Но машинально оглядываюсь. Сцена пока пустая. Программа начинается с девяти.
Бармен новый, официанты тоже…
Полгода дохе*а чего могут поменять. Да, Арс?
Вдыхаю поглубже, раздражаясь на это тянущее ощущение, уже как девять месяцев портящее мне жизнь. Чего-то… как-то… не особенно изменилось.
Тру горло, пытаясь избавиться от удушающего спазма.
В Тае было легче? В Тае был кокс, водка, проститутки и бесконечные запилы. Да, было немного легче поначалу. Но пустота нарастала… А здоровье таяло с каждым днём. Нужно было остановиться.
Я остановился и снова стал орать по ночам в подушку.
Официант приносит нам текилу и лимоны.
– Наливай!
Спиртное немного помогает, да.
Чокаемся.
– За встречу!
Выпиваю, закидывая следом дольку лимона.
Пашка перехватывает мою руку.
– Вау! Это что? Обручалка?!
– Мхм.
– Ты женат?!
Кручу кольцо на безымянном. Великовато стало. Скинул десятку, наверное, за эти месяцы. Не потерять бы.
– Давай завтра об этом? – зажмуриваюсь я. – Не хочу… А сегодня побухаем. Расскажи, чем ты там занимаешься?
– Инженер. Живу в Гонконге, большая квартира от корпорации, бабла хватает. Всё отлично! Семью хочу. Вот отпуск взял на два месяца. С родителями встретиться, с вами, жену найти.
