ВМЕСТО ПРОЛОГА.
Сергей.
Шесть лет назад
- Девушка! - привлекаю к себе внимание очаровательной брюнетки. –
Мне самый красивый и дорогой букет, - прошу, когда продавщица
цветов все же оборачивается ко мне.
- По какому поводу? – хитро улыбаясь, спрашивает она, строя мне
глазки.
- «Прости милая, я последняя сволочь», - усмехаюсь я. – Для таких
поводов у вас есть букеты?
- Конечно есть, смеется она мне в ответ и указывает на прекрасные
композиции из разных цветов. - Но судя по тому, что цветы вы
покупаете утром, да и повод у вас весомый, одним букетом тут не
отделаться.
- Есть предложения? - слегка приподнимаю брови, облокачиваясь на
стойку, немного подаваясь к девушке, спрашиваю я.
- Да, у нас прекрасный выбор мягких игрушек, подарочных наборов,
которые могут понравиться вашей женщине, - четко, заученной фразой,
словно слоган, произносит она.
- Нет спасибо, мягкие игрушки она не любит, а подарочные наборы
меня не интересуют. Только этот букет цветов. И вон ту, прекрасную,
желтую розу.
- Но желтый цвет - к разлуке.
- Вот именно, - подмигиваю я девушке, забирая из ее рук цветок. –
Это вам, - тут же протягиваю ей розу назад.
Тихо, стараясь не шуметь, открываю дверь нашей квартиры. Прохожу
сразу на кухню, чтобы приготовить моей жене завтрак, пока она спит.
Готовлю я не очень. Но продавщица цветов права. Одного букета будет
недостаточно. Открываю холодильник, обдумываю, что смогу быстро
сообразить.
- Твой вчерашний ужин на плите, - позади меня раздается голос Веры.
Черт, сюрприз не удался. Сейчас лишь бы букет в меня не запустила.
Закрываю холодильник, оборачиваюсь и вижу полностью одетую
жену.
- Ты куда так рано собралась? Сегодня же выходной, - не понимаю,
смотрю, как она нервно теребит свою сумочку.
- Цветы? – игнорируя мой вопрос, иронично спрашивает
она.
- Ты не ответила, - уже вполне серьезно произношу я. Может я и
виноват, но мне не нравится ее тон.
- Я ухожу от тебя Серов, - заявляет она, разворачивается и идет в
гостиную. Я еще не верю ей. Точнее не воспринимаю эту новость
всерьез. Веру можно понять. Я, в конце концов, дома не ночевал и
явился утром. Она просто показывает свою обиду. Иду за ней, и
спотыкаюсь об собранные чемоданы. А вот это уже ни хрена не
смешно.
- Вер, ты вот это все сейчас серьезно? – указываю на
чемоданы.
- Вполне. Сергей я устала. Мы разводимся, - тихо, спокойно, как-то
даже без эмоций, произносит она, складывая в свою сумку какие - то
мелочи.
- Позволь спросить милая, от чего же ты так устала?! – прекрасно
понимаю, что сейчас мне лучше не повышать тон, а спокойно
поговорить, но эмоции берут верх. Она вот так просто собирает вещи
и уходит!? После четырех лет брака!? После всего, что между нами
было!
– Позволь ответить за тебя, - говорю я, не давая ей сказать,
начинаю злиться и тем самым нагнетаю еще больше.
- Может ты устала от того, что я пашу как проклятый ради нашего
совместного будущего? - Или ты устала от того, что ничего не
делаешь? – молчит, сжимает губы, но не произносит ни слова,
продолжая собирать свои чертовы вещи. Не выдерживаю, подхожу к ней,
сжимаю плечи и с силой разворачиваю к себе, немного встряхиваю, а
самому хочется кричать от того, что в ее глазах читаю приговор
нашему браку.
- Что ты, мать твою делаешь?! Зачем!? – кричу в лицо ей эти
вопросы.
- Где ты был этой ночью?! – кричит мне в ответ, пытаясь вырваться
из моего крепкого захвата.
- На работе я был, Вера! На гребаной работе!
- Вот поэтому и разводимся. Или я, или твоя работа! Выбирай! Я хочу
детей! Хочу жить нормально! – она вырывается из моего захвата.
Подходит к окну, отодвигает шторы и смотрит на улицу.
-Ты даже на новый год меня бросил. Уехал по звонку на чертово
задание, а я впервые одна встречала новый год и плакала под бой
курантов. Я устала так жить! – с каждым словом ее голос тише. А он
мне как крик слышится.
