Глава 1
Ника
Залетаю в кафе и падаю за столик у
окна-витрины со словами:
– Опять мудак?!
Уля ждет меня уже минут пятнадцать,
чтобы рассказать об очередной провальной попытке устроить свою
личную жизнь. Она знает, что я всегда опаздываю, но всё равно
бесится.
Я разделяю её негодование, но
надеюсь, что собью своим вопросом долгую мораль о том, что
миллионная аудитория не оправдывает свинство.
Согласна, просто голова у меня в
последнее время идет кругом. Сложно сконцентрироваться. Ничего не
успеваю.
Уля тяжело вздыхает, крутит между
пальцами соломинку, опущенную в лимонад с подтаявшим льдом,
поднимает взгляд на меня и протягивает обреченное:
– Да, блин, Ник! Опять такой
мудак…
Ее слова пропитаны болью, невозможно
не проникнуться.
Мой телефон ежесекундно жужжит, как
бешеный. И это при том, что там наглухо отключены все уведомления,
кроме самых-самых важных.
Я не стану спорить с теми, кто
считает блогинг легкими деньгами. Всё зависит от того, с чем
сравнивать. Я не ставлю себя в один ряд с шахтерами, машинистами
поездов и даже футболистами, но и бездельницей себя не считаю.
Работаю двадцать четыре на семь. И не чувствую за собой вины в том,
что кроме денег работа приносит ещё и удовольствие. Правда есть
нюансы, но и ныть я тоже не стану.
Вижу по глазам подруги, что жужжание
мобильного на столе ее раздражает. Я без него – как без рук. В
телефоне заключена вся моя работа и даже, о ужас, жизнь. Организм
протестует, но я заставляю себя оторвать мобильный от столешницы,
забросить в сумочку, чтобы уделить время живому разговору с живой
подругой. Психолог сказала, что часть моих проблем можно решить
возвращением в офлайн.
Уля во всех красках описывает свое
последнее любовное разочарование, я все сильнее и сильнее им
проникаюсь. И, к огромному стыду, пытаюсь переключиться со своих
проблем на чужие. Получается успешно, пока Уля не произносит:
– Завидую тебе, Ника, у тебя-то
идеальный муж… – Вяло улыбаюсь в ответ на слова подруги. –
Красавец, футболист, денег – куры не клюют, а еще молодой.
Это всё правда, и обычно в такие
моменты я испытываю гордость. Сегодня же бешено взводится
сердце.
– Паша сейчас на сборах?
Отвожу взгляд, как застеснявшаяся
малолетка. Пожимаю плечами. Это ужасно, но слушать о переживаниях
подруги я готова, а делиться своими – ни за что.
– Нет. Дома. Через полчаса он
подъедет. Мы с ним… В парочку магазинов договорились.
Отвечаю отрывисто, выдавливая из
себя такую же улыбку, как когда настроения нет, а нужно выйти с
разговорным видео к аудитории. Я – профессионал своего дела. Уля не
замечает игры.
– Соскучилась по нему?
– Ага, очень… – Я не вру, но сердце
всё равно бьет по ребрам. Вчера, когда Паша вернулся, мы ужасно
поссорились. Вспоминаю, как кричали, в чем обвиняли, как больно
делали, и становится плохо. Ещё хуже, когда пытаюсь посчитать, как
много ссор случилось в последние месяцы. Просто туча.
– Редко кому так везет. Десять лет.
Первый мужчина…
– Ульяш… – щеки горят, прошу
прекратить, как будто смущаясь. – Поверь, я не забыла.
Говорю подруге уверено, а вот сама
сомневаюсь: я точно не забыла? Я точно помню, как мне
повезло? А точно повезло?
– Ладно, замолкаю. Знаю, ты не
любишь, когда вас хвалят.
Киваю. Да, ужасно не люблю. Но
сегодня дело в другом.
– Ой, смотри, а вот и Паша.
Ульяна смотрит над моим плечом.
Улыбается искренне и открыто. Даже немного слишком, как мне
кажется.
Я знаю, что мой Паша – верный, но
восторг в глазах чужих женщин видеть всё равно не люблю.
Оборачиваюсь и слежу за приближением мужа.
Мне было девятнадцать, когда я
впервые его увидела и по уши влюбилась. Я училась тогда на
факультете журналистики. Устроилась работать в спортивный журнал.
Мне дали априори невыполнимое задание: поймать одного молодого,
очень талантливого и скрытного футболиста в перерыве между
тренировками на сборах и взять у него короткое интервью. Это сейчас
я понимаю, что расчет главреда был на мое смазливое личико, а тогда
думала, что в меня верят, как в пробивного профессионала.
