– Белова Кира Александровна, пройдите к окну «Б12», – раздался
женский голос из громкоговорителя.
Осматриваюсь по сторонам и не могу понять, где нахожусь. Стою
одна посреди длинного, пустынного коридора, окружённая чёрными
плитами стен и пола. Вдалеке, в тусклом свете лампы, смутно
вырисовывается окно с табличкой «Б12».
– Повторяю, Белова Кира Александровна, пройдите к окну
«Б12».
Кажется, я сплю. Почему? Да хотя бы потому, что окно «Б12»
находится, как минимум, в ста метрах, но я в два шага преодолела
это расстояние.
За стеклом в маленькой комнатушке сидит типичная кассирша с
нелепой причёской и ужасным макияжем. Дама в розовых очках с
удлинёнными дужками внимательно изучает какие-то документы.
– Оу! – воскликнула она, поднимая на меня ошарашеный взгляд. –
Вы прибыли к нам на сорок два года раньше… Ну что ж, и такое
бывает. Заполните документы для прохождения мытарства и решения
дальнейшей судьбы вашей души, – произнесла она, протягивая мне
увесистую пачку бумаг.
Стою, открыв рот, в полном непонимании происходящего. Это шутка?
Где камера, куда ручкой махать?
— Девушка, не задерживайте очередь! — недовольно пробормотала
она.
— Какую…? — начала я, поворачиваясь назад, но замерла, не
закончив фразу.
Позади выстроилась огромная очередь, человек пятидесяти, не
меньше. Что за безумие происходит? Беру бумаги и медленно отступаю
назад, не сводя глаз с людей. Их внешний вид, мягко говоря,
странный — словно призраки. Отходя назад, спиной врезаюсь во что-то
большое и твёрдое. Куча документов разлетелась во все стороны,
осыпая плитку. Присаживаюсь, чтобы собрать их, но взглядом упираюсь
в чёрные лакированные мужские туфли. Двухметровый мускулистый
мужчина лет сорока в шикарном костюме возвышается надо мной. Его
лицо в свете тусклых ламп кажется божественно красивым, а над
головой левитирует нимб. Нимб?
Зажмурившись, встряхиваю головой. Сон становится всё интересней.
Говорила мне мама: «Если на ночь ногти красишь, проветривай
комнату!» Не послушала, вот тебе пожалуйста.
– Кира Александровна, прошу, следуйте за мной, — сказал мужчина
мягким бархатным голосом и направился вдоль коридора.
Сгребаю бумаги и бегу за ним, в надежде, что сон закончится
горячим сексом с красавчиком. Уже вижу, как его сильные руки
блуждают по моему телу, а страстные поцелуи обжигают кожу.
Захожу в маленькую комнату, напоминающую допросную: посреди
стоит небольшой стол и два стула по обе стороны.
— Присаживайтесь, — спокойно предложил он, указывая на стул
рядом со мной. — Прежде чем мы начнем, я должен ознакомить вас с
протоколом о смерти.
— Простите, что? — переспрашиваю я, чувствуя, как сердце
начинает биться быстрее.
Кажется, мой эротический сон с таинственным красавцем медленно
переходит в один из сюжетов фильма ужасов.
— Всё станет ясно через минуту, — отвечает мужчина, открывая
толстую папку с документами. — В ближайшие сорок дней я буду вашим
проводником в мире мёртвых, — говорит он и опускает взгляд в папку.
— Итак, начнём: Белова Кира Александровна, дата рождения — 20
января 1998 года. Умерла 22.06.2025 г. в возрасте двадцати семи
лет. Смерть наступила от удара головой об угол тумбы, время смерти
— 21:30. Тело не было погребено по всем установленным правилам, а
закопано на заднем дворе коттеджа.
Закончив говорить, мужчина резко захлопнул папку и пристально
посмотрел на меня, словно ожидая ответа. Сижу в полной
растерянности. Всё ясно – интима не будет, нужно просыпаться, но
как? Звуки, запахи… Всё кажется слишком реальным, не таким, как во
сне. А если это не сон и я действительно умерла? Тогда у меня очень
большие проблемы. Нужно проверить. Опускаю руку под стол и щипаю
себя за внутреннюю сторону бедра.
