Кора
Я протираю стол, попутно скидывая грязные салфетки, оставшиеся после посетителей, на голубой поднос. Подхватываю две пустые бутылки из тёмного стекла, перехожу к следующему столу. В воздухе витают алкогольные пары, тяжёлый запах сигарет, кислого пота и остатков парфюма. Морщусь. Фу. И устала. И так хочется домой. Голова трещит, в глазах песок, ноги гудят.
Уже глубокая ночь. С тревогой поглядываю на часы, осталось совсем мало времени для сна. Очень скоро я должна присутствовать на лекциях в колледже. И не только присутствовать, но и учиться. А как? Грустно прикидываю, во сколько я окажусь дома и как долго мне удастся поспать после смены. Мы работаем до последнего посетителя. Бар почти опустел. Но эти трое никак не уходят.
За столиком у двери сидят два парня. Они курят, временами чокаются бокалами с красным вином. Молодые совсем. Интересно, у них документы проверили, прежде чем продать алкоголь? Мне неприятно находиться рядом с ними. Я почти физически чувствую их похотливые взгляды. Обсуждают меня. Мерзко хихикают, когда поворачиваюсь к ним спиной.
- Да точно говорю тебе, девственница. От неё за милю несёт. У меня уже слюнки текут. Прикинь, какая сладкая? - слышу оживлённый шёпот.
Резко оборачиваюсь, кидаю на парней убийственный взгляд. Они многозначительно смотрят друг на друга и делают вид, что ничего не говорили. Демонстративно аплодируют Майклу, местному музыканту. Тот не очень уверенно сидит на высоком стуле в центре небольшой сцены рядом с барной стойкой, вяло перебирает струны своей гитары и хрипловато напевает под нос балладу собственного сочинения. Он, как и вчера, и позавчера, и неделю, две назад, к закрытию напивается в хлам. Когда-то Эмма, хозяйка бара, пыталась останавливать его. Ругала, накладывала штрафы, договаривалась в рехабе о лечении. Но ничего не помогало. Майкл наотрез отказывался от помощи. И Эмма смирилась с его зависимостью, не уволила. Потому что, по её мнению, он очень талантлив. И когда трезв, играет и поёт, как бог. Но сейчас точно не тот случай, чтоб восхищаться его выступлением.
Понятно же, парни просто делают вид, что не разговаривали обо мне. А я притворяюсь, что мне всё равно. Терпеливо двигаюсь вдоль столов, собирая остатки пищи и пустые бутылки. Но на самом деле, мне до скрежета зубов надоели пошлые приставания пьяных завсегдатаев и случайных гостей. Хорошо, что не все ведут себя так.
Например, тот посетитель, что сейчас сидит за барной стойкой в одиночестве.
Высокий, широкоплечий мужчина лет тридцати в коричневой кожаной куртке. Я заметила его пару часов назад. Уж очень он выделяется среди остальных. Красавчик... В отличие от других, абсолютно трезв. Пару раз заказал кофе с молоком. Потихоньку отхлёбывает его, иногда просто вдыхает аромат. Он погружён в свои мысли, ни с кем не общается. Сидит прямо, выставив вперёд волевой подбородок с аккуратной ямочкой. Несколько раз я замечала, что он чуть подёргивает ноздрями, словно принюхивается. Временами, хищно прищурившись, незнакомец задумчивым и цепким взглядом пробегает по залу. А глаза... Ох, они нереальные. От падающего на его лицо света под определённым углом сверкают алыми огоньками, словно прожигают насквозь. Мы пару раз встречались взглядами, и мне показалось, что он смотрит мне прямо в душу, как будто может читать мои мысли. Это не отталкивало, наоборот. Сердце начинало биться чаще, а в животе разливалось тепло. Я сразу же одёргивала себя, заставляла отвернуться. Нет смысла пялиться на чужого мужчину. Ведь, скорее всего, он ждёт кого-то. Девушку, конечно. Без сомнения, у такого яркого брутального красавца обязательно есть пара...
Хозяйка бара, слегка полноватая женщина невысокого роста с копной густых каштановых волос, тщательно уложенных в высокую причёску, вытирая руки полотенцем, выходит из кухни, приближается ко мне.
