Часть первая
«Доверие-хрупкая вещь. Его легко потерять и трудно вернуть».
Пролог.
В памяти моей, словно кинолента, мелькают кадры. Юность, наполненная легкостью и беззаботностью, сменяется драматичным спектаклем, где я, главная героиня, вынуждена была пройти через боль, предательство и борьбу за собственную жизнь.
Началось все как в сказке. Школа, друзья, первая любовь… Илья – мальчик с лучистыми глазами,Игнат – загадочный красавец, притягивающий взгляд и таящий в себе мрачные секреты. Его ревность, казалось, была доказательством его любви, а его поступки… лишь глупыми выходками.
Но сказка закончилась, так и не успев начаться. Предательство Игната , жестокость Ильи сломали меня, разрушили мой мир. Мир, где я чувствовала себя защищенной, любимой, нужной. Вместо этого пришло отчаяние, страх и абсолютная потеря веры в людей.
Время шло, как песок сквозь пальцы. Я боролась, училась выживать, пыталась найти силы в себе, чтобы идти дальше. Но шрамы, оставленные прошлым, напоминали о себе с завидной регулярностью.
И вот, спустя годы, я стою на пороге новой жизни. Стою, держась за руки с мужчиной, который вернул мне веру в любовь, в счастье, в саму себя. Мужчиной, который доказал мне, что даже после самой темной ночи всегда приходит рассвет.
Эта история о боли и надежде. О предательстве и прощении. О том, как найти в себе силы, чтобы подняться, отряхнуться и идти дальше. История о том, как прошлое может остаться в прошлом, а будущее – быть прекрасным.
Глава 1.Шесть Адресов и Ничего Святого
Я родилась в городе, который, как я поняла позже, ненавидел стабильность. Города менялись, словно кадры в калейдоскопе, а я – как фигурка в этом калейдоскопе – бесконечно переезжала с места на место. За свои одиннадцать лет я успела сменить шесть квартир, и каждая из них, как ни странно, хранила в себе отпечаток маминой усталости и запаха карамели.
Мама, Ольга Викторовна, была моим личным Человеком-Кочуром. Она работала на кондитерской фабрике, а это означало бесконечные смены, сверхурочные и копейки в кармане. "Не жизнь, а сахарная вата," – часто вздыхала она, перебирая пустые полки в холодильнике.
Переезды были связаны, как я поняла, с вечными проблемами. То арендаторы поднимали цену, то соседи шумели, то просто денег не хватало. Помню, как маленькой, я обожала эти дни. Мы собирали вещи, запихивали их в старые картонные коробки, и я представляла себя отважной путешественницей, покоряющей новые земли. Правда, радость быстро сменялась горьким осознанием, что "новые земли" – это всего лишь очередная панельная многоэтажка на окраине.
Первой моей квартирой, которую я более-менее запомнила, была маленькая комнатушка в коммуналке. Обои там были розовые, в мелкий цветочек, а за стенкой жила сварливая старушка, которая постоянно стучала в стену, если я громко смеялась. Там, в этом розовом раю, я впервые почувствовала вкус карамели и узнала, что такое – ждать маму с работы до поздней ночи.
Потом были другие квартиры: темная "однушка" с видом на помойку, холодная съемная квартира с протекающей крышей, маленькая комната в общежитии, где пахло хлоркой и жареной картошкой. Каждая из них – отдельная глава моей маленькой, кочевой жизни.
В каждой квартире у меня была своя кровать, свой стол, свои игрушки. Но единственное, что всегда оставалось со мной – это ощущение тревоги, словно я постоянно ждала, что вот-вот, снова придется собирать вещи.
А еще, в каждой квартире, на самом видном месте, стояла одна и та же фотография. На ней мама, молодая и красивая, держит меня на руках. А рядом с ними – он. Мой папа, Дмитрий Владимирович.
Его я помню плохо. Обрывки воспоминаний, словно осколки разбитого зеркала: его смех, его большая рука, щекочущая меня до колик, его любимое слово – "принцесса". Он ушел, когда мне было три года. Почему? Мама никогда не рассказывала. Только тяжело вздыхала, когда я задавала этот вопрос.
