Глава 1: Мост
Снег падал медленно, как будто время решило остановиться. Каждые хлопья напоминали пепел – не чистый, белый, как в сказках, а тусклый, мёртвый. Эва стояла на краю моста, обхватив себя руками. Пальцы окоченели, но она почти не чувствовала тела. Только гул крови в ушах и едкий холод внутри.
Ни один прохожий не остановился. Ни один автомобиль не притормозил. Мир как будто согласился с её решением.
Снизу плескалась чёрная река. Она звала. Манила. Не пугала.
"Луиза…" – Эва прошептала имя сестры. – "Если ты там… жди меня."
Она сделала шаг вперёд.
– Не сейчас, – раздался голос сзади. Спокойный. Уверенный. Без тени испуга.
Она резко обернулась. Мужчина. Высокий, в длинном тёмном пальто, с капюшоном, скрывающим часть лица. Его глаза – единственное, что она видела отчётливо – были холодными и глубокими, как сама река. Но в них горело что-то ещё. Понимание. Боль.
– Кто вы?.. – спросила она.
– Тот, кто тоже однажды стоял на этом мосту. – Он подошёл ближе. Очень медленно, чтобы не спугнуть её. – Но выбрал другое.
– Ошибку? – горько усмехнулась Эва.
Он качнул головой.
– Второй шанс. Не для себя – для тех, кто не успел.
Она хотела отступить, но ноги не слушались. То ли из-за холода, то ли из-за него.
– Ты не знаешь, что я пережила, – прошептала она.
– Нет. Но я знаю, что ты всё ещё чувствуешь. А это значит – ты жива.
Сильные руки обвили её, оттащили от края. Она не сопротивлялась. Стало странно тепло.
– Кто ты?.. – ещё тише спросила она.
– Кай, – ответил он. – Просто Кай.
Он отпустил её. Сделал шаг назад. Его лицо было всё ещё скрыто, но в голосе прозвучало что-то… нежное. Почти знакомое.
– Завтра будет другой день, Эва.
Она вздрогнула.
– Я не говорила, как меня зовут.
Но он уже исчез. Растворился в метели, как будто был частью её сна. Или кошмара.
Эва осталась одна. Сердце стучало в груди так, как не билось уже давно.
Она вернулась домой. А на утро на двери её мастерской лежала чёрная роза. Без записки. Без имени.
Эва долго смотрела на чёрную розу. Лепестки были бархатистыми, как будто не настоящими. Ни одного повреждения. Ни следа мороза. Только тонкий аромат – еле уловимый, но завораживающий. Как запах забытого письма или чужой кожи.
Она не брала её в руки, боясь нарушить нечто важное. Эта роза – она казалась символом. Или предупреждением.
"Завтра будет другой день," – эхом отзывался в голове голос Кая.
Кто он? Почему знал её имя? Почему исчез так, будто растворился в воздухе?
Слишком много странностей для одного утра. Но Эва чувствовала не страх. Ни тревогу, ни недоумение. Она чувствовала… ожидание. Как будто в её жизни наконец-то началось что-то, чего она не могла объяснить, но чего давно ждала.
День был сер и вязок. Город под плотной вуалью тумана казался ненастоящим. Эва не выходила из мастерской. Окна были плотно закрыты, шторы задвинуты. Она не хотела, чтобы свет касался её картин.
На мольберте – работа, начатая полгода назад: портрет Луизы. Полуулыбка, грустные глаза. Эва всё никак не могла закончить губы. Всегда казалось, что они вот-вот заговорят.
Сегодня она впервые посмотрела на полотно и не заплакала.
Вместо этого она села и начала рисовать другой портрет. Рука двигалась сама собой, как будто под чьим-то управлением. Линии ложились быстро, точно. Через час лицо было готово. Мужчина с глубоко посаженными глазами, острыми скулами, сильной линией подбородка.
Кай.
Тот самый, что появился на мосту, как призрак. Она поймала себя на мысли: она не просто запомнила его черты – она уже знала их. И не могла вспомнить, откуда.
Как только она поставила кисть, в студии раздался лёгкий стук.
Она вздрогнула. Сердце замерло.
Подошла к двери.
Никого.
Но у порога – маленькая чёрная записка. Чёрная, как роза. Почерк серебристый, идеальный:
