Не придавай важности сегодняшним
огорчениям. Завтра у тебя будут новые.
Арнольд Шенберг
Раздевшись и наспех побросав одежду
на стул, я с тихим блаженным стоном юркнула под одеяло и прижалась
к теплому боку спящего Артура. Любимый что-то довольно проворчал и,
по-хозяйски притянув меня к себе, снова заснул. Я счастливо
улыбнулась окружающей темноте.
Наконец-то я дома. Денек у меня,
новоиспеченного лейтенанта СПНИМ, Службы Противодействия
Непрофессиональному Использованию Магии, выдался не из легких. Ну
почему, почему львиная доля болванов, возомнивших себя великими
магами, воображает себя именно некромантами?! И мне,
дипломированному магу огненного хаоса, всего неделю назад
получившему звание магистра, приходится разгребать совершенно
непрофильные проблемы.
Припомнив последние события, я
невольно поморщилась. Завтрашние газетные заголовки представить
совсем нетрудно: неслыханный вандализм, гнусное надругательство над
покоем мертвых… Словом, сплошная суета и глупая болтология.
Начальство, конечно, будет в ярости.
Полковник Смолин так намылит мне шею, что баня полгода не
понадобится. А чего он, интересно, хотел? Упокоить без шума и пыли
я, не будучи профессиональным некромантом, могу одного зомби. Ну,
двух. Если сильно повезет, то даже четырех. Но никак, никак не пять
сотен! Такое количество мне под силу только спалить. А у «огненного
вихря» много побочных эффектов вроде густого слоя копоти на
памятниках. И выжженной подчистую и на пару лет вперед
растительности.
Полковник, конечно, тоже не виноват
в том, что настоящих некромантов на всю московскую СПНИМ раз, два и
обчелся. Собственно, всего два и есть. Причем один на прошлой
неделе отбыл в отпуск, любоваться Байкалом и лечить нервы, а у
второго вчера поутру родился сын. За такое, конечно, никак нельзя
было не выпить.
Выпускать на беспокойное кладбище
пьяного в дым некроманта Смолин, само собой, поостерегся. И
совершенно правильно сделал. Потому как в прошлый раз пьяные
некроманты учинили такое, что мой недавний подвиг на фоне их
свершения иначе как детским лепетом назвать язык не повернется.
Зомби тогда плясали «Лебединое озеро» чуть ли не в центре города.
Чудо, что последствия ограничились полусотней сердечных приступов и
тремя десятками новых пожизненных клиентов психиатров.
Вот поэтому-то огненным магам вроде
меня и приходится быть затычкой в каждой бочке. Со всеми
вытекающими из этого последствиями. В том числе, в виде скандальных
газетных заголовков и головомоек от любимого начальства.
С тоской и раздражением убедившись,
что сна нет категорически, я осторожно высвободилась из объятий
любимого, растянулась на своей половине кровати и, тупо уставившись
в потолок, задумалась о вечном. О том, в частности, какая нелегкая
занесла меня на работу в СПНИМ.
И чего мне, собственно, не сиделось
на условно почетной, хоть и не особо высокооплачиваемой должности
преподавателя в университете? Ведь спокойная была работа,
интересная даже местами. Студенты-химики народ тот еще. Веселый.
Так ведь нет, приспичило стряхнуть пыль с диплома
мага-практика.
На самом деле все было просто. Меня
невзлюбил господин ректор. И за что, интересно? Неужели за ожог
второй степени на нахальной ручонке, любившей пощипать за филейные
части молодых хорошеньких преподавательниц, а то и студенток? И не
говорите мне, что я погорячилась. Хотя, конечно, не без этого.
Так или иначе, меня, молодую,
красивую и, возможно, даже подающую надежды кандидатку химических
наук, в рекордные сроки вытурили с работы. Да еще и штраф впаяли,
за неправомерное использование магии. Помнится, полковник Смолин,
отчитывая меня тогда, вещал что-то про нормальных женщин, которые в
таких случаях ограничиваются пощечинами.
