По имени Шерлок. Книга 1

- Бы­ст­рее! Еще бы­ст­рее! – Дождь ле­дя­ны­ми лез­вия­ми ре­жет ко­жу, ве­тер хле­щет по ли­цу на­от­машь, чер­ные, скрю­чен­ные паль­цы де­ревь­ев тя­нут­ся к без­за­щит­но­му гор­лу.

Черт! Тро­пин­ка, впи­тав в се­бя це­лое мо­ре во­ды, пре­вра­ти­лась в вяз­кое гли­ня­ное ме­си­во, ка­ж­дый шаг поч­ти не­воз­мо­жен, грязь тя­нет­ся за са­по­гом и от­ли­па­ет с про­тив­ным зву­ком! Чавк, чавк, чавк…

Или это уже не мои ша­ги? Ужас хо­лод­ной вол­ной ка­тит­ся по спи­не. Не чув­ст­вуя боль­ше ни хо­ло­да, ни ус­та­ло­сти, я бро­саю увяз­шую обувь и даль­ше не­сусь бо­си­ком. Толь­ко бы ото­рвать­ся!

Из­буш­ка впе­ре­ди! Ну по­че­му обя­за­тель­но, в кон­це ка­ж­дой тро­пин­ки сто­ит та­кая вот зам­ше­лая, по­ко­сив­шая­ся, чер­ная от вре­ме­ни из­ба? Страш­ный, глу­хой бу­ре­лом, ок­ру­жаю­щий уз­кую троп­ку, не ос­тав­ля­ет вы­бо­ра.

Ве­тер, рез­ко толк­нув в спи­ну, при­но­сит вол­ну про­тив­ной рыб­ной во­ни.  Они близ­ко!

Не раз­ду­мы­вая боль­ше ни се­кун­ды, ны­ряю в тем­ный двер­ной про­ем, как в омут, пря­чусь за го­рой ка­ких-то по­лу­сгнив­ших ме­бель­ных ос­тат­ков…

Ти­ши­на. Глу­хая чер­ниль­ная тем­но­та за­ли­ва­ет все во­круг, и толь­ко в дверь за­гля­ды­ва­ет блед­ная, труп­но­го цве­та лу­на, ри­суя на по­лу свет­лый квад­рат.

Не­у­же­ли ото­рвал­ся? Гром­кое жур­ча­ние кро­ви в ушах не да­ет при­слу­шать­ся… Но вро­де ти­хо. Серд­це пе­ре­ста­ет вы­пры­ги­вать из гру­ди, ды­ха­ние по­нем­но­гу вы­рав­ни­ва­ет­ся.

Что-то ка­па­ет на ру­ку. Я, не сво­дя глаз с квад­ра­та све­та на по­лу, бо­ясь про­пус­тить мо­их пре­сле­до­ва­те­лей, дот­ра­ги­ва­юсь до ка­п­ли. Ка­кая-то слизь.  Под­но­шу к но­су. Уже с ка­ким-то без­раз­ли­чи­ем от­ме­чаю - пах­нет тух­лой ры­бой.

Тем­но­та вне­зап­но взры­ва­ет­ся мно­же­ст­вом стре­ми­тель­ных те­ней, лос­нят­ся щу­паль­ца, лу­на от­ра­жа­ет­ся в мок­рой че­шуе! 

От­ча­ян­но, ох­ва­чен­ный поч­ти па­ра­ли­зую­щим ужа­сом, я пы­та­юсь за­бить­ся в угол, от­толк­нуть от се­бя эти омер­зи­тель­ные лип­кие паль­цы!  Вне­зап­но, гни­лой пол по­до мной ру­шит­ся, и я с кри­ком па­даю в тем­ное, глу­бо­кое ни­что…

***

Рез­ко от­крыв гла­за, за­ды­ха­ясь и хва­тая воз­дух ртом, я уви­дел не жерт­вен­ный ал­тарь, на ко­то­ром ме­ня со­би­ра­лись за­ко­лоть во сла­ву Да­го­на, а свою род­ную жи­лую ка­ме­ру.

Сон был на­столь­ко ре­аль­ным и так ме­ня на­пу­гал, что, среа­ги­ро­вав на участившееся серд­це­бие­ние, мо­ни­тор гель­кап­су­лы за­пуль­си­ро­вал тре­вож­ным алым цве­том.

До­ма! Я об­лег­чен­но вздох­нул.

Да уж, это как раз и есть один из ми­ну­сов на­стоя­щих, не на­вя­зан­ных вир­том снов – мо­жет при­снить­ся кош­мар. Ну что ж, это та пла­та, ко­то­рую я го­тов пла­тить за соб­ст­вен­ные, а не придуманные ком­пь­ю­те­ром ис­кус­ст­вен­ные ви­де­ния.

Се­го­дняш­ний днев­ной сон, ко­то­рый на­ва­лил­ся на ме­ня вне­зап­но – во­об­ще я ред­ко сплю днем, ви­ди­мо, был пла­той за не­де­лю стрес­са, ко­гда я круг­ло­су­точ­но раз­мыш­лял о том, что же де­лать со сво­ей, так не­ожи­дан­но раз­ру­шив­шей­ся жиз­нью…

Не вставая - торопиться мне было уже некуда, я лениво оки­нул взгля­дом свою жи­лую ка­ме­ру. Зав­тра мне при­дет­ся по­ки­нуть ее на­все­гда. На­вер­ное, нуж­но за­пом­нить этот мо­мент, ведь, как ни кру­ти - это мой един­ст­вен­ный дом.

Свет­ло-се­рые сте­ны, мяг­ко све­тя­щий­ся по­то­лок, про­зрач­ное яй­цо гель­кап­су­лы, за­пол­нен­ное зе­ле­но­ва­тым же­ле, эк­ран экс­трен­но­го опо­ве­ще­ния на сте­не спра­ва от вхо­да, гер­ме­тич­но за­кры­ваю­щая­ся ни­ша с оде­ж­дой - сле­ва. От­дель­ная ка­ме­ра. Од­на из шес­ти­сот по­доб­ных ей, на 48 эта­же жи­ло­го ком­плек­са «Ра­дость», квар­та­ла «Но­вая На­де­ж­да» по­ли­са Но­во­мо­ск­ва.