На ужин в ресторан прихожу в шикарном настроении. Как и договаривались с моей новой знакомой Ниной, в семь вечера мы встречаемся у входа, чтобы выпить немного шампанского и поесть устриц.
Нина женщина не очень обеспеченная и я с удовольствием приглашаю ее отдохнуть за свой счет. С меня не убудет, а человеку приятно. Днем мы много общались и впечатление о ней сложилось самое приятное.
– Привет, – подходит ко мне и обтягивает стыдливо платье, – я нормально выгляжу?
На ней весьма неприхотливый наряд, но сидит хорошо, и я делаю Нине комплимент.
– Отлично все, мы всего лишь в частном пансионате. Да, он элитный, но поверь, людям тут плевать кто и во что принарядился, – успокаиваю ее. – Бабулек не бери в расчет, – подмигиваю.
– Спасибо за поддержку, – становится чуть спокойнее собеседница.
Официант интересуется, где бы мы хотели присесть, и я указываю на столик возле окна, с прекрасным видом на лес и озеро.
– Здесь дорого, наверное, мне неловко ужинать за твой счет, – краснеет Нина.
– Прекрати, даже не думай об этих глупостях, с удовольствием тебя угощу.
– Я могла бы и в столовой поесть, но очень благодарна за такое внимание, – снова меня благодарит.
Официант приносит меню, и я делаю заказ за двоих, выбирая и за Нину, чтобы не смущать ее ценами.
– Кстати, я же обещала показать тебе своих близких, – открывает сумочку из потертой дешевой кожи и достает фото.
– Помню, – улыбаюсь вежливо.
– Смотри, – протягивает мне фотографию.
Днем Нина прожужжала мне все уши о своей семье и потрясающем муже, и становится даже интересно увидеть этого супергероя.
– Это Алешка, – показывает пальцем, – ему семь, а это – Анечка – ей четыре, – щебечет весело.
Дети – это прекрасно, но мой взгляд застывает на мужественном холеном лице. Ошибки быть не может. Это Мирон.
Дыхание спирает. В груди начинает больно ныть сердце.
Как он мог так со мной поступить? Нет. Наверное, я обозналась, – подкидывает глупые оправдания мозг, но глаза мои видят истину.
Я смотрю на фото и меня пробирает до костей. Она показывает своего мужа, детей, улыбается и смеется.
А я…
Умираю. Ведь этот шикарный мужчина на фотографии, под мышку прижавший белокурую девочку, мой жених. МОЙ.
И что происходит я вообще не понимаю.
Глава 1. Даша. Смерть отца
– Дашуль, вставай, нужно хоть немного прогуляться, подышать свежим воздухом, – шепчет на ухо Марина, но я продолжаю лежать, как бревно. Открыть глаза – значит вернуться в реальность, чего я категорически не хочу.
Смерть отца выбивает меня из колеи. Она наступает настолько неожиданно и резко, что я до сих пор не могу осознать, что папочки больше нет.
Отец был для меня всегда лучшим другом, человеком, который заменил мать, вырастил и никогда не обижал.
Мама умерла, когда мне исполнилось три, и папа всю жизнь заботился обо мне, как о самом драгоценном бриллианте, никогда не допуская ко мне пренебрежительного отношения и не позволяя своим женщинам хоть как-то обижать.
Стоит заметить, что папины спутницы, как и он сам, всегда были достойными, и я взаимно их уважала, потому что всегда ценила и принимала выбор своего отца.
А теперь его нет. И мой мир разбился вдребезги.
– Даша, прошу, три дня пластом, нужно ведь вставать. Поесть, как минимум, прогуляться. Необходимо и с людьми встретиться по поводу наследства, – продолжает подруга.
– Не хочу ничего. Не нужны мне деньги, – еле открываю глаза и щурюсь от ярких лучей солнца, бьющих в лицо.
– Не говори глупости, твой папа всю жизнь пахал, чтобы ты жила вот так, – разводит руками в моей просторной квартире. – Теперь ты обязана возглавить его дело, кто, если не любимая дочка?
– Марин, – поднимаю голову, которая кажется настолько тяжелой, словно из свинца, – я не смогу, – перевожу на фотографию, которая стоит на тумбочке, глаза и чувствую, как слезы катятся по щекам.
