Проснулся в электричке – где-то между Тулой и Лобней,
а в кармане – смятый паспорт и крошки из SubWay.
Циркулярка судьбы гудит: «Добро пожаловать в офис!»
Твой Циклоп – менеджер среднего звена,
его единственный глаз – таймер на компьютере,
а вместо скалы – ксерокс, жрущий бумаги, как жрец.
Сирены орут из динамиков: «Скидки! Кэшбэк! Лайфхак!»
Ты приклеен воском из жевачки к сиденью маршрутки,
а за окном – Чёрное море из асфальта и грязи,
где русалками мелькают блогеры-подростки.
Дома – Пенелопа в халате из «Wildberries»,
ткет гобелены из сплетен в Телеграм-каналах.
Телемах? Он давно в доте качает скины,
а не ждёт, когда папа заберет подарки из пункта выдачи.
Ты пьёшь «Девятку» с Аидом из соседнего подъезда —
он в кальяне курит тени умерших кредиток.
Калипсо? Да это же стримерша с Твича,
её чат – как свита, смеётся тебе в лицо «ОК, бумер».
А потом – метро. Подземный Тартар, где эскалаторы
ведут в никуда, как слепые корабли.
И ты плывёшь, плывёшь, плывёшь…
пока телефон не сдохнет,
и в наушниках вместо музыки – вой ветра.
Но дом – это не точка на карте. Это —
пустая банка из-под энергетика, катящаяся по перрону,
