Стефания
— Вот, Стеша, твой заказ! — наш повар Жанна
вручает мне тяжеленный пакет с вкусняшками. — Своего порадуешь!
— Точно, — криво улыбаюсь, — пока, девчонки!
Не забудьте закрыть кафе!
— Конечно, Стефания Яновна!
Уже очень поздно, наверняка Витя меня не дождался. Ну,
что поделаешь! Моей лучшей подруге год назад пришла в голову идея
тематического кафе с официантками plus size.
Мы с ней вложились, рискнули, и процесс
пошел. Клиенты есть, пусть и нет ажиотажа. Но мы растем
постепенно. Я очень много работаю, и моему мужчине это
не нравится.
Иду к автобусной остановке.
Ёжусь от холодного ветра. Полчаса жду. Замерзаю
окончательно. Уже представляю, как мой любимый обрадуется вкусняшкам.
Он очень любит покушать!
Я и сама не модель, но себя полностью
устраиваю.
Хотя в последнее время наши с Витей отношения
испортились. Он стал раздраженным и придирчивым. Говорит, из-за
проблем на работе. Я ему верю!
Поднимаюсь на этаж, захожу в квартиру.
Тишина. Свет не горит. Видимо, Витька уже уснул.
Разуваюсь и на цыпочках прохожу на кухню. Стараюсь
не шуршать пакетом.
Быстро раскладываю десертики и пироженки. Сэндвичи.
Затем быстро принимаю душ и, обернувшись полотенцем, топаю
в спальню. Укладываюсь и чувствую, что я в постели одна.
Это что такое?! Где мой мужчина?
Набираю его номер, но слышу лишь длинные гудки.
На сердце неспокойно. А вдруг с ним что-то
случилось? Обзваниваю его друзей, которых знаю. Все дома.
В очередной раз набираю гражданского мужа, как вдруг
он берет трубку.
— Да? — слышу женский голос и теряю дар речи.
— Вы кто? — хриплю, умоляя, чтобы это было
не то, что я подумала.
Врач или… коллега… или… только не любовница!
— Витя спит. А тебе, толстуха, лучше отвалить
от него.
— Дай ему трубку, — пищу, чувствуя, как медленно
падаю в бездну.
— Он очень устал, пока меня трахал. Так что
не буду будить. Утром он придет, поест за твой счет…
ты отлично справляешься, кстати! Традвайф с лишним весом. Ах да…
вы же не женаты.
Я слушаю ее хитрый лисий голос и медленно
умираю. Мы вместе три года. Витя переехал ко мне из другого
города. Живем в квартире моей умершей бабушки.
Тем временем любовница продолжает.
— Я тебя по-хорошему прошу: отпусти мужика.
Ну не заводишь ты его. Он вообще фитоняшек любит.
А тебе сказать стесняется. Если не веришь, открой его ноутбук.
Кстати, пароль — моя дата рождения. Тринадцатое ноября.
И кладет трубку.
Мне на телефон приходит фото. Мой спящий мужчина.
На красных простынях. И его ладонь лежит на женской ягодице.
Чертовски стройной ягодице…
Я зачем-то беру компьютер Витьки. И ввожу эти
пресловутые цифры. В глубине души надеюсь, что она соврала, и сейчас
система выдаст ошибку, но пароль и правда ее дата рождения.
Пульс колотится где-то в висках. От боли
в сердце сложно дышать. Захожу в фото. Я интуитивно поняла, что
любовница имела в виду.
И смотрю на фото… где они вместе. Она
в красивом белье. Кстати, в том, на которое я пускала
слюнки, а Витька осадил меня, сказав, что мне такое не пойдет.
Значит, купил ей?
Всхлипываю. Слезы льются обильным потоком. Капают
на ноутбук…
Закрываю его.
Молча. Затем, шатаясь, иду к шкафу. Вытаскиваю
спортивную сумку Вити и с грохотом обрушиваю туда девайс. Как
идиотка, вложилась в его ноут, хотя он достаточно зарабатывает.
Хотела помочь, приятное сделать. Идиотка! Он наверняка
всё тратил на свою любовницу…
Дарил ей вещи, которые нравились мне!
Вытаскиваю из шкафа вещи этого блядуна, сваливаю
в чемодан. Иду в ванную и там беру его щетку, кидаю прямо
к ботинкам.
К утру я совершенно разбита!
— Вроде собрала всё, — хмыкаю, смахиваю пот
со лба, — хм!
А мне даже плакать не хочется! Я желаю
увидеть рожу бывшего, когда он вернется и увидит свои шмотки
у двери.
