– Он бесплоден... – Я молчала в трубку и слушала повтор одного и
того же слова. – Он бесплоден, и ты это прекрасно знаешь.
– Мама... – попыталась я вступиться за мужа.
– Не мамай, Поля! Бесплодный мужик – он и в Африке бесплодный
мужик! Или куда вы там едете с ним? Это не в Африке часом? Эта
ваша... Мумба-Юмба...
– Нет, – процедила я сквозь зубы, – не в Африке. Арди-я-Мавуно
расположен на севере полуострова... Впрочем, зачем я тебе это
рассказываю? Ты же все равно в это не веришь.
– Конечно, не верю, – подхватила мать на другом конце связи. – Я
не верю в то, что бесплодный мужик может стать нормальным, если
поднимется в горы.
– Мама... он не бесплоден. Просто его сперматазоиды проявляют
малую подвиж...
– С меня хватит, Поля! – оборвала мама. – Если ты умная баба, то
сейчас же бросишь эту поездку. А заодно бросишь его. Потому что я
жду внуков, ясно?! Внуков, Полина!
– Ясно...
– Без внуков чтоб не приезжала.
– Ну перестань, – нахмурилась я почти до слез.
– Никаких перестань. С меня хватит. Прощай...
Разговор окончен. Маме наша идея с зачаточным туризмом явно не
понравилась. Вернее, моя идея. Это я долбила Леху в течение двух
месяцев: «Давай поедем туда. Давай поедем»... Вот и поехали.
Как только выехали из городка, так сразу же стали петлять по
тупикам. Найдешь дорожку – она стопроцентно ведет к какому-то
заброшенному карьеру. Или ферме с овцами. Где же этот чертов
Арди-я-Мавуно?
Вернувшись к машине, я изобразила радость на лице. Вокруг
прокатного дома на колесах суетился мой муж – худощавый, аккуратный
и гладко выбритый парень с насосом в руках.
– Решил вот колеса накачать немного. Давление проверить, –
объяснил мне Леша.
– Ясно.
– С кем говорила?
– Да так... – отморозилась я.
– Ясно. С мамой, значит, – муж все понял без лишних слов.
У них с моей матерью была давняя «любовь». Она моего избранника
не уважала за мягкотелость и отсутствие денежной хватки. Он же не
мог переносить ее меркантильность. Все повторял: «Ну не могут
деньги сделать человека счастливым!»
Собственно, тут я с ним согласна. Деньги – нет. А вот
дети...
Но об этом Алексей старался не говорить. Первые годы совместной
жизни мы предохранялись – квартиры своей не было, зарплат едва
хватало на аренду жилья. А потом, когда уже быт слегка наладился и
я перестала пить таблетки... Ничего не произошло. Ни через месяц,
ни через год.
Он не бесплоден, но... В чем-то моя мама права. Я и сама порой
жутко злюсь на него и представляю, как бы счастливы мы были с
ребенком. Надеюсь, этот чудо-край и вправду так волшебен, как о нем
пишут в интернете.
Мы сели в автодом и двинулись дальше.
– Перепроверь координаты, Поля, – муж протянул мне смартфон. –
Мы должны быть где-то рядом. Совсем рядом.
– Ага.
Я опять зашла на сайт. Красивую страницу с детскими фото:
столько милых мордашек смотрят на тебя, а ты чуть ли не
рыдаешь.
«Арди-я-Мавуно – рай для тех, кто мечтает о ребенке, – гласил
слоган. – Посетите эти дивные места и будьте уверены, что в первую
же ночь под светом горной луны ваше тело наполнится силой новой
жизни»
– Тут написано, – диктовала я, – двадцать семь градусов северной
широты и восемьдесят шесть гра...
Я прервалась на полуслове, уронив телефон на пол.
– Какого черта?! – выкрикнул мой муж, дав по тормозам и едва не
улетев с обрыва.
Прямо перед нашим фургоном, в облаке пыли, стоял человек.
Мы уже несколько дней не встречали ни души. Даже мелкие деревни
перестали выныривать из скал – лишь дорога и горы, горы, горы... И
тут вдруг высокий, голубоглазый брюнет в ковбойской шляпе.
Без натяжек – очень колоритный тип.
– Простите, что напугал вас, – незнакомец вальяжно подошел к
Лешиному окну. – У вас хорошая реакция.
– Вы... вы... так... так... – Алексей опять стал заикаться, как
это у него бывает в стрессовых ситуациях. – Рез-резко выск-кочили,
что я едва успел... успел затормозить.
