Первое сентября. Солнце. Утренняя
прохлада. На площади у центрального входа в школу полно народа.
Родители и дети с улыбающимися лицами, с цветами, в приподнятом
настроении. В толпе постоянное движение: многие еще не отыскали
свой класс. Музыка разливается по всему двору, бодро разнося слова
песни о радостях школьной жизни. Наш «Б» класс, в этом году
сменивший свою цифру на «одиннадцать», собрался почти в полном
составе, за исключением пары пацанов, которые всегда и везде
опаздывают. Учительница, Анастасия Федоровна, женщина лет за
пятьдесят, в строгом брючном костюме темно-зеленого цвета и в
ослепительно-белой блузке, выглядывающей в вырез элегантного
жакета, стоит возле нас. Все переговариваются, смеются, делятся
впечатлениями о летних каникулах.
Я стою рядом со своей подругой
Людмилой Власовой и слушаю ее рассказ о поездке в Турцию, из
которой они с семьей вернулись два дня назад. Мне-то с отдыхом в
этом году не повезло. Маме с папой стрельнуло обзавестись вторым
ребенком. Мой братишка, Миша, родился в самом начале лета. Так что
мы никуда не поехали, а все лето нянчились. Мишка мне, конечно,
нравится. Он забавный. Но хлопот с ним по горло. А меня подключили
к уходу за ним по полной программе. И не могу сказать, что я не
устала.
- Рита, смотри, кто это? – толкает
меня в плечо Люда.
- Где? – я верчу головой, пытаясь
понять, про кого она говорит.
- Да вон, высокий такой, темненький!
– указывает она на подошедшего к нашему классу парня. – Новенького,
что ли, добавили?
Я вглядываюсь в ставшего недалеко от
учителя парнишку. Бледное лицо, большие с длинными черными
ресницами карие глаза, выразительность которых еще сильнее
подчеркивается легкими темноватыми кругами под ними, словно он
долго не спал, неяркие напряженно поджатые губы. Мне его черты
кажутся знакомыми.
- Это же Кирсанов, Олег Кирсанов, -
удивленно восклицаю я.
- Кто? – недоумевает моя
подруга.
И до меня доходит, что она его знать
не может. Людмила в наш класс пришла в прошлом году. А Кирсанов у
нас уже три года, как не учился. Говорили, что он перешел на
домашнее обучение после седьмого класса. И вот вдруг опять
вернулся…
… Все рассаживаются за парты.
Начинается классный час. Первый в этом учебном году.
- Олег Кирсанов снова будет учиться
у нас! – с улыбкой сообщает учительница.
Парень, стоящий возле нее, молча
смотрит куда-то в пол и даже не делает попытки поприветствовать
одноклассников.
- Садись, Олег, - Анастасия
Федоровна указывает парню на свободнее место возле своего стола. Он
послушно садится, аккуратно поставив рюкзак на соседний пустой
стул. Мы с Людой сидим как раз через ряд, тоже за первой
партой. И с нашего места очень хорошо видно Олега. Замечаю,
что Люда глядит на него, не сводя глаз. Анастасия Федоровна
начинает диктовать расписание уроков на завтра. Мы записываем.
- Слушай, - обращается ко мне моя
наблюдательная соседка, - а чего он не пишет?
Я отрываюсь от дневника и смотрю в
сторону Олега. Он не достал ни ручки, ни дневника. Сидит,
уткнувшись взглядом в свои сложенные на парте и сжатые в кулаки
кисти рук. Поза напряженная, словно боится, что кто-нибудь подойдет
и ударит его. И при этом слегка раскачивается вперед-назад.
- Олег, нужно записать расписание, -
склонившись к нему, повторяет учительница.
Олег вздрагивает и медленно
вытаскивает из рюкзака дневник и пенал. А Людмила поворачивает ко
мне свое изумленное лицо.
- Он что – того?
- Да нет, - отвечаю я, вполне
понимая ее недоумение, - просто странный немного.
- Немного?! – выдыхает Людмила и
снова обращает все свое внимание на парня.
А когда мы не спеша возвращаемся
после классного часа домой (благо, больше никаких уроков в этот
день не поставили), она начинает расспрашивать меня об Олеге.
