В кухню заходит Илья и, обняв со спины, заглядывает мне через
плечо.
– М-м-м, котлетки… – мурлычет довольно.
Он их обожает. Знаю. Только поэтому я решила их приготовить.
Картофель почти сварился. Осталось сделать пюре, которое муж тоже
безумно любит. Овощи на салат уже нарезаны, нужно только заправить
оливковым маслом.
– Да. Скоро будет готово. Немного не успела. – Поворачиваюсь и
подставляю губы для поцелуя.
Получаю мимолётное касание, и муж отходит. Садится на своё
любимое место и утыкается в телефон. Листает ленту. Улыбается,
глядя в экран.
Он весь там. В мире информационных развлечений.
А я здесь.
Отворачиваюсь к плите, чувствуя лёгкое разочарование. Вспоминаю,
как раньше Илья не отходил от меня ни на шаг и не выпускал,
прижимая к себе. Было так хорошо, находиться в его руках. Так
тепло…
Но, видимо, за одиннадцать лет брака лимит объятий успел себя
исчерпать.
А, может, Илья просто устал, а я тут выдумываю всякие нелепицы.
Одёргиваю себя.
Я и сама чертовски устала. И уже жалею, что затеяла такой ужин.
Можно было налепить тефтели, а не стоять возле плиты. Но мне очень
хотелось порадовать мужа его любимыми котлетками, которые, к слову
сказать, я не особо люблю жарить.
Вспоминаю, как в самом начале наших отношений, ещё студентами мы
были такими счастливыми. И хорошо, если у нас вообще было что
поесть. Сосиски с макаронами выручали всегда. Но какой у них был
бесподобный вкус! Вкус любви, поцелуев и горящих глаз.
А сейчас…
Сейчас горящие глаза мужа смотрят в телефон, и Илья чему-то
улыбается.
Вздыхаю и достаю бутылку с маслом, чтобы заправить салат.
– Любав, а ты на фитнес записаться не хочешь?
Как ушат ледяной воды на голову прилетает вопрос от мужа, и
бутылка с маслом зависает в воздухе.
– Что? На фитнес? – переспрашиваю осипшим голосом, даже не
пытаясь перекричать шум вытяжки и шкворчание котлет на
сковороде.
– Ну да. Записалась бы в зал. Подтянулась, – не глядя на меня
продолжает муж.
Он совершенно не задумывается, как больно ранит своими словами,
и какой удар ниже пояса получает моё женское самолюбие.
– Светка твоя, вон, ходит же. Смотри, как она похудела. – Муж
решает добить контрольным выстрелом. – Так хорошо выглядеть стала.
Посвежела. Лет на десять помолодела, – как ни в чём не бывало
продолжает Илья, не отрывая взгляда от экрана.
Хорошо, хоть не на двадцать! Внутри меня поднимает голову
задетое самолюбие. Однако в висках продолжают стучать обидные
слова:
«Посвежела… Лет на десять помолодела…»
Согласна. Света действительно стала выглядеть намного лучше.
После развода. Потому что сейчас она живёт исключительно ради себя
и вместо того, чтобы жарить котлетки, посещает спа- и прочие
процедуры, или просто лежит в ванне с маской на лице.
– Хорошо, – соглашаюсь с мужем.
Ставлю бутылку с маслом на место, снимаю с себя кухонный фартук
и, как эстафетную палочку, подаю его Илье вместе с лопаткой,
которой переворачивала котлеты.
– Что это? – таращится муж, отрываясь, наконец, от телефона.
Смотрит так, будто я ему живую анаконду протягиваю.
– Доделаешь.
Что именно не уточняю. Немаленький – сам догадается.
Не передать никакими словами, что я сейчас чувствую.
– Не понял? А ты куда?
– В зал записываться. Ты же сам сказал, – цежу сквозь зубы и
пытаюсь унять сердцебиение.
– Я же не сию секунду имел в виду, – спохватывается Илья.
А всё, милый! Поздно! Я уже «завелась»!
Яд обиды растекается по всему моему телу, проникает в каждую
клеточку и отравляет всё на своём пути.
– А когда? Завтра? Или послезавтра? – Меня заносит, словно я
пытаюсь войти в поворот, не сбавляя скорости.
В груди кислотой разъедает от полученной словесной пощёчины.
Слышать от мужчины, что подруга выглядит моложе и лучше – это
больно. Особенно, если этот мужчина – твой муж.
