Сборник «Призрачная нить» – это два мистических рассказа о призраках, объединенных важным вопросом для людей. Умеем ли мы прощать?
№1
Дом там, где мы оставляем свое сердце. Но что, если в сердце нашем звучат отголоски прошлого, а в доме, куда мы возвращаемся, поселилось зло? После долгих лет счастливой жизни Ольга возвращается в дом, в котором провела все свое детство. В то место, которое когда-то стало для нее тюрьмой. Однажды, маленькой девочке удалось сбежать из этого ада, но получится ли это теперь, когда девочка стала взрослой? Читайте – и вы узнаете ответ. Читайте – и вы услышите отзвуки.
ОТЗВУКИ
Всем тем, кто умеет слушать
Я спускаюсь по скрипящей лестнице в серое подземелье подвала. Бледная девочка, похожая на фарфоровую куклу, сидит у стены с задранным на грудь платьем. Ее рот забит черной землей, но я вижу, что она все еще жива – тонкие ручки дергаются в предсмертной агонии. А следы от чьих-то грязных пальцев шрамами чернеют на ее посиневшей шее. Дневной свет тусклыми ручейками протекает через немытое оконце, заливая собою пыльный пол, но в дальнем углу плотной завесой клубится тьма. Я делаю еще несколько босых шагов и останавливаюсь, замечая, как темнота в углу начинает принимать очертания человеческой фигуры. Высокая и худая, она стоит ко мне спиной, опустив голову. И мне кажется, что я слышу всхлипы и шепот, оседающие на деревянных стенах каплями влаги. Но не могу разобрать слов. А потом девочка начинает скрести по полу ногтями, и я в ужасе просыпаюсь, жадно глотая ртом ночную прохладу. Прижимаюсь к мужу, спящему рядом, но еще долго лежу без сна стараясь унять дрожь взволнованного сердца. Во мне зарождается новая жизнь и повторяющийся каждую ночь кошмар начинает меня пугать. Мое положение пока совсем незаметно, лишь мы с супругом знаем о том, что через восемь месяцев у нас ожидается долгожданное пополнение. Психологи говорят, что эти сны – всего лишь мой страх перед предстоящей ответственностью, но от их слов мне не становится легче. Потому что иногда мне кажется, что я узнаю тот страшный подвал…
Утро приходит, как всегда, в начале восьмого. Ароматами крепкого кофе и французской сдобы. Яркий солнечный свет заливает просторную спальню, и я осторожно приоткрываю глаза, любуясь своим мужчиной. Он стоит у окна в спортивных штанах, разглядывая просыпающиеся улицы родного поселка. Он вырос здесь. Здесь жили его родители, и будут жить его дети. То, что мы встретились с ним однажды, далеко от этих мест, невероятный поворот судьбы – дар, о котором я не могла даже мечтать. Но молилась всю свою жизнь…
На низком столике стоит поднос с завтраком. Чашка кофе и пышные круасаны, дышащие жаркими печами местной хлебопекарни. Когда Сашка возвращается с утренней пробежки, он всегда приносит мои любимые круасаны с черничной начинкой. Заваривает кофе и ждет, пока я проснусь. Каждый день. Наверное, кому-то такое однообразие может показаться приторным, но я желаю, чтобы оно продлилось всю мою жизнь. Потому что в этом и вижу настоящее женское счастье. В бесконечности любви.
– Милый…
Он поворачивается ко мне, и я вижу его сильный торс, вызывающий восхищенные взгляды моих подруг. Вижу белую полоску шрама под ребрами, доставшуюся ему в наследство с прошлой работы, когда он служил в местном полицейском участке. Он смотрит на меня и улыбается. И я понимаю, что любовь сжигает меня без остатка.
– Выспалась?
Жмурюсь от слепящего света. Иногда нам всем приходится лгать.
– Ага.
– Здесь вот какое дело… В почтовом ящике я обнаружил письмо. Оно адресовано тебе. Я положил его на поднос. Почитаешь за завтраком?
– Письмо? Кто пишет письма в век интернета? Ты знаешь?
