- Хочу трахнуть тебя, как грязную шлюшку, - обнимая сзади,
шепчет мне на ухо он. - В туалетной кабинке.
От его прикосновений у меня темнеет в глазах. Нет, не от
возбуждения. Я так пьяна, что ничего толком не соображаю. Он меня
всё-таки споил... Хотя я и сама этого хотела... Так легче.
- Хорошо... - запрокидывая голову, выдыхаю я.
- Не-е-ет, - тянет он мне на ухо, обдавая его горячим дыханием.
- Ты не поняла. Для этого тебе надо будет кого-нибудь соблазнить.
Иначе, как я пойму, что ты - шлюха?
Он отпусккает меня и я нехотя поворачиваюсь к нему.
Чувствую, что меня ведёт в сторону.
- Что ты имеешь в виду?
Слова даются с трудом. Он сверлит меня сверкающим из-за
светомузыки взглядом.
- Я хочу, - читаю я по его вспыхивающим губам, - чтобы ты
танцевала с другим и он лапал тебя... Везде... И чтобы ты отдалась
этому...
Толпа танцующих похожа на океан, на единый организм. Под грохот
клубной музыки в едином ритме мелькают лица. Закатанные, закрытые и
распахнутые глаза, пьяные улыбки, уходы в себя, плавные и резкие
движения тел. Смесь запахов искусственного, кальянного и
сигаретного дыма, алкоголя, разнообразия мужской и женской
туалетной воды, пота, дезодорандов, и шампуней для волос...
Меня мутит, и я пытаюсь выбраться к краю танцевальной площадки.
Он резко хватает меня за руку.
- Куда намылилась? - различаю сквозь долбящий бит я его звонкий
голос. - Ты слышала, что я сказал?
Пытаюсь сфокусироваться на его замершем в свете мелькающих лучей
лице, на сверкающих глазах.
- Мне нужно на воздух...
- Сначала соблазни кого-нибудь.
- Не сейчас, прошу тебя...
Он сжимает моё запястье, резко дёргает на себя, отчего я
чуть не падаю. Его лицо оказывается прямо перед моим и меня обдаёт
волной тёплого перегара. От резкого движения и этого тяжёлого
запаха, меня чуть не выворачивает прямо здесь, на, заполненной
людьми, огромной танцплощадке.
- Послушай меня! - прислонившись колючей щекой к моей, шипит он
мне в ухо, - Ты будешь делать, как я сказал! В ином случае, ты
знаешь...
Он тащит меня сквозь ряды танцующих к бару. Покачиваясь, вижу,
как он щёлкает пальцами и что-то говорит подошедшему и
наклонившемуся к нему через стойку бармену. Тот охотно кивает,
улыбается и соображает какой-то коктейль. Ставит его передо
мной.
Я мотаю головой, показывая, что не хочу. Но
Антону плевать.
- Пей! - схватив меня за плечо, приказывает он.
- Антон, прошу тебя, я больше не могу... Меня мутит...
- Я сказал, пей!, - схватив меня за шею, кричит в ухо он. -
Либо ты будешь делать, что я говорю, либо...
Я знаю цену его угроз. Он не шутит. И никто мне тут не поможет.
Тем более полиция. Я это понимаю даже сквозь пелену
обволакивающей сознание тошноты.
- Хорошо, - удерживая подступающий ком к горлу, говорю я. - Я
соблазню... Только, пожалуйста...
Он резко разворачивает меня лицом к себе:
- Что?! - подставляет ладонь к уху.
Его лицо искажено гневом.
- Я соблазню.. Только можно я не буду пить? Пожалуйста...
Он отвечает господским кивком и машет кистью в воздухе в
направлении колыхающейся под музыку тёмной толпы с ползающими по
ней световыми овалами.
Покачиваясь на спотыкающихся ногах, рискуя навернуться на
шпильках, я бреду к ней, оглядываю лица танцующих. Компании, пары,
одиночки... Мужчины, молодые парни, девушки, женщины... Белые,
чернокожие, азиаты... Люди со всего мира...
Когда я была подростком, всё что я знала о Монако ограничивалось
парой фотографий роскошной жизни приезжих богатеев. Теперь я
знаю немножко больше.
По время вспышки света взглядом вновь выхватываю фигуру стоящего
неподалёку у стены с фонтанчиком мужчины лет тридцати
пяти. Уже второй раз замечаю его. Трудно не заметить. Он снова
на меня смотрит. Будто следит. Суровый, брутальный, с
колючим взглядом тёмных глаз, одет в тёмный пиджак, тёмную
рубашку и джинсы. Коротко стрижен, небрит. Сильные руки сложены на
груди. Взгляд его, сверкающий во тьме, будто стыдит меня, прожигает
насквозь. Сверлит, заставляя испытывать ещё больший стыд. Нет, к
нему я точно не подойду. От него исходит чувство опасности... И
почему-то я уверена, что он тоже русский...
