Пути и средства

1

Виктория стояла перед огромным старым домом и едва сдерживала слезы. В руке она держала дорогой, модный телефон, от которого совсем не было толку – звони, не звони, а «номер абонента выключен или находится вне зоны…».

Девушка проделала такой длинный путь – автобус, метро, поезд, опять автобус, какая-то убогая маршрутка, больше километра пешком по незнакомой местности с тяжелым чемоданом, колесики которого никак не хотели ехать по проселочной дороге – чемодан приходилось тащить волоком, от чего спина пронзительно ныла. И вот, когда «дорога в сказку», занявшая больше суток, уже подходила к завершению, она стояла перед этим чертовым домом и не знала, как войти внутрь. Вроде, вот оно крыльцо, и дверь тоже имеется, а войти никак нельзя. Крыльцо шаткое, дверь как будто заколочена. Телефон ее связного (так она называла про себя человека, который пригласил ее в это путешествие) вне зоны действия.

«Может, дом не тот, – в порыве отчаяния подумала она, – да нет же, дом тот, он в точности соответствует данному ей изначально описанию. Не могли же меня нарочно отправить неизвестно куда…».

Сквозь слезы, которые так и стояли у нее в глазах, Виктория начала рассматривать дом. Он был старый и очень большой, краска на нем давно облупилась, сейчас даже нельзя было понять, каким цветом изначально он был покрашен. Кривые ступеньки, окруженные целым лесом крапивы и еще какой-то травы, кое где подгнили и выглядели весьма неустойчиво. Резные наличники украшали небольшие темные окна. Кое-где деревянные элементы были отломаны и открывали большие щели между окнами и каркасом дома. Все это вкупе выглядело весьма плачевно – заброшенный, никому не нужный дом, отживающий последние деньки своего века.

Она аккуратно, чтобы не ненароком не дотронуться до крапивы, присела на шаткое крылечко, привалилась щекой к деревянной шершавой перекладине и закрыла глаза. Очнулась она от шороха. И как только она умудрилась задремать в таком неудобном положении. Наверное, усталость от долгого путешествия дала о себе знать. Напротив нее стояла и таращилась рыжая длинноногая девчонка лет четырнадцати. У нее были большие зеленые глаза, в которых явно читалось любопытство.

Некоторое время они молча разглядывали друг друга. Первой не выдержала девочка.

–А вы кто? – не поздоровавшись, спросила она.

–Вика, – ответила она. Каков вопрос – таков и ответ. Вот как хочешь, так и понимай, а пускаться в пространные объяснения она не намерена. По крайней мере, сейчас. По крайней мере, этой беспардонной девочке, которая младше ее лет на десять.

–Так вы, наверное, к Пашечке Нахимову? – голос девочки был похож на звучание клавесина – тоненький, звенящий, как будто это был голос совсем маленькой девочки. На Викином пианино была третья педаль – посредине двух обязательных, которая воспроизводила звучание этого инструмента. Ей очень нравилось играть с нажатой средней педалью – этот звук мысленно переносил ее в волшебную сказку с балами, принцами и, конечно добрыми волшебницами.

–Нет, вовсе не к Нахимову, а…

–Понятно, понятно мне, что вы к Шашкову, мы его все тут Нахимовым называем – в честь адмирала, того самого. Пашенька у нас хоть в снег, хоть в дождь – все в поле в первых рядах, и нам не дает расслабляться. Герой, одним словом.

Вика понятия не имела, кто такой Нахимов, почему он герой, и причем здесь Павел Шашков, которого Виктория никогда не видела и с которым она договаривалась, что он ее встретит на месте и введет в курс дела. Павла нет, зато есть нагловатая рыжеволосая девчонка, которая все сверлит и сверлит ее любопытными глазами.

– А вы?

– Сейчас, подождите, – и девчонка умчалась куда-то за дом – Вика поначалу даже не заметила, что там есть тропинка. Через несколько минут оттуда, куда ускакала рыжая, появился рослый небритый мужчина в сильно растянутой и выцветшей футболке с надписью «я всегда прав».