Глава 1: Пыльная Рутина
Марс. Это слово всегда звучало для Дэмиена Келлера как приговор. Не романтическая мечта, а пыльная, промозглая реальность. Особенно здесь, на глубине в три километра под условной поверхностью Олимпа Монса, в секторе Гамма шахт «Прометеус Прайм». Воздух гудел от работы гигантских буровых машин «Циклоп», чьи алмазные коронки вгрызались в древнюю базальтовую породу. Искры, пыль – вездесущая, мелкая, кроваво-красная марсианская пыль – забивала фильтры респираторов и скрипела на зубах.
Келлер, плотный мужчина с лицом, изборожденным шрамами и морщинами преждевременной усталости, стоял на смотровой площадке, вцепившись в холодные перила. Его темные глаза, лишенные прежнего блеска, сканировали арену ниже. Рабочие в потрепанных скафандрах третьего класса копошились вокруг «Циклопа-7», готовя его к следующему заходу. Оранжевые огни аварийного освещения тускло пробивались сквозь вечную красную мглу.
– Статус, Рико? – Голос Келлера, хриплый от постоянного напряжения и пыли, прозвучал в шлемофоне.
– Почти готово, босс! – ответил молодой, слишком бодрый для этого ада голос. – Заменили сцепление на левом приводу. Эта железяка опять пыталась откинуть копыта раньше срока. Держим кулачки!
Рико, худощавый паренек с вечно озорным взглядом, мелькнул внизу, что-то энергично показывая техникам. Его скафандр был украшен нелегальными граффити – стилизованной марсианской пылью и лозунгом «Дыши Глубже? Шучу!».
Келлер хмыкнул. Оптимизм Рико был единственным светлым пятном в этом подземном аду. Сам он давно перестал во что-либо верить, кроме собственной интуиции и скрытой подлости корпорации «TerraSol», которой принадлежала колония, шахты и, казалось, сама душа Марса. Шесть месяцев назад он, бывший майор «Пыльных Рейнджеров», принял эту должность начальника безопасности шахт в надежде затеряться, забыть прошлое. Но прошлое, как марсианская пыль, проникало всюду. А настоящее пахло взрывчаткой и жадностью.
Рев «Циклопа-7» внезапно перешел в визгливый вой, сменившийся оглушительным КР-РА-АККОМ! Машину дернуло, как щенка за хвост. Из-под ее гусениц вырвалось облако пыли и искр. Один из техников, стоявший слишком близко, отлетел назад, ударившись спиной о груду руды.
– Черт! – выругался Келлер, уже бегом спускаясь по металлической лестнице. – Рико! Доклад!
– Отказал правый гусеничный модуль! Полный! – голос Рико потерял бодрость. – Санчес… Санчес удар получил! Двигается!
Келлер подбежал к упавшему технику. Санчес, опытный парень, стонал, пытаясь подняться. Его скафандр был помят в районе спины, но видимых пробоин не было.
– Ты цел? Дышишь? – Келлер опустился рядом, проверив показания жизнеобеспечения на наруче Санчеса. Зеленые индикаторы. Повезло.
– Спина… как будто током ударило, шеф, – прохрипел Санчес. – И нога немеет.
– Медиков! – приказал Келлер по общему каналу. – Сектор Гамма, «Циклоп-7». Травма спины, возможен перелом. Рико, что с модулем?
– Полный кирдык, босс, – Рико уже копался у основания огромной машины. – Смотри, крепление… Оно не срезалось, оно расплавилось. Как будто через него пропустили ток в десятки раз выше номинала. Так не должно быть!
Келлер подошел, наклонился. Металл крепления действительно был деформирован, оплавлен по краям. Не следы износа, а именно мгновенный перегрев. Саботаж? Или очередной косяк дешевого оборудования, закупленного «TerraSol» у самого ненадежного подрядчика? Его внутренний детектор опасности завыл тихо, но настойчиво. Четвертый «несчастный случай» за месяц. Слишком часто для статистики.
Высоко над пыльными безднами шахт, под сияющим куполом «Арес Прайм», царила иная реальность. Воздух был чистым, пахнущим озоном и искусственной сосной. По широким променадам с настоящим (гидропонным) газоном неспешно прогуливались менеджеры «TerraSol» в дорогих комбинезонах. Гигантские экраны транслировали успокаивающие ролики о прогрессе терраформирования: голубеющее небо (полуправда), первые облака (очень редкие), миссия во имя человечества (полная ложь).
