От автора: Все имена, события и названия, описанные
в книге, вымышлены. Любые совпадения случайны.
Поступки, действия и мнение героев книги не всегда
отображают позицию автора.
Ева
Ненавижу.
Убийственное чувство захватывает душу мгновенно. Вглядываясь в
темноту комнаты, я узнаю силуэт женщины, ёрзающий пятой точкой по
подоконнику.
И второй, пожирающий её губы, как изголодавшийся зверь — силуэт
моего мужа.
Ошибки быть не может. Срывающий с неё платье мужчина — Руслан.
Блеснувший в лунном свете «Ролекс» тому подтверждение.
Значит… значит, это правда. У него есть любовница.
Она.
Эффектная модель, появившаяся в разгар благотворительного вечера
из ниоткуда.
Зеленоглазая блондинка с редким медным оттенком, пропевшая
елейным голоском за моей спиной:
— Твой муж тебя не любит.
Сначала я подумала, что фраза не имеет отношения ко мне. Что
кто-то из толпы гостей слишком громко обсуждает личные проблемы и
до слуха доносятся отголоски чужого разговора. Но заблуждение
развеялось, стоило развернуться на сто восемьдесят градусов.
Красивая женщина, стоявшая напротив, нагло мерила меня взглядом.
Настолько ядовито-обиженным, будто у неё украли смысл жизни.
— Извините, мы знакомы? — только и нашлась, что спросить.
— Хм-м… Не знакомы, но это не значит, что ты ослышалась. Он тебя
не любит.
Хитрые глаза незнакомой собеседницы прищурились. Изящный носик
презрительно сморщился на повторившемся слове «не любит».
— Зачем он тебе? — пытливо поинтересовалась она.
— Что вам от меня нужно?
Любая оказавшаяся в странной ситуации женщина задалась бы этим
вопросом, пытаясь понять: что происходит? Но вместо вразумительного
ответа с идеальных алых губ сорвалось:
— Оставь его!
— Вы меня, наверное, с кем-то спутали, — предположила я,
прикидывая, кто из благотворителей мог её сюда пригласить. Но
незнакомка довольно дерзко опровергла предположение, доказывая
обратное:
— Не спутала. Ты — Ева Немирова.
Ни одной идеи, откуда она знает моё имя. Никогда ранее я не
пересекалась с ней.
— Ты удивлена нашей встрече, — последовало язвительное
замечание, и с какой-то особой ядовитостью мне полетело в лицо: —
Ты не нужна ему. У него давно отношения с другой. Желанной и
любимой.
— Кто вы? — недоумевала я, выслушав злобную тираду.
— Его женщина. Понимаю, тебе сложно в это поверить, —
презрительная улыбка расползлась по её лицу, — а я не понимаю,
зачем ты унижаешься, живя с Русланом. Он тебя терпеть не может…
Этот «милейший» диалог произошёл полчаса назад, когда мой муж
удалился с партнёром из шумного зала в более тихое место.
Бесконечные дела требовали внимания бизнесменов даже в свободный
вечер. Я же, ошарашенная возможной провокацией хейтера, отправилась
его искать.
Зачем? После таких-то громких заявлений о неверности?
Хотелось посмотреть Руслану в глаза. Хотелось получить от него
объяснения, и я получала их…
Сейчас.
Стоя у неприкрытой двери служебного помещения, сгорая от боли,
унижения и стыда.
Запутавшись в коридорах высотного здания, я оказалась возле
комнаты отдыха случайно.
И теперь подглядываю за мужем и его любовницей, не веря
собственным глазам.
Всегда скупой на эмоции, он необузданно выплёскивает страсть,
которая предназначена не мне.
— Хочу тебя, малышка.
Его голос, низкий и незнакомо-нежный, вызывает у неё сладостный
стон, а у меня всё обрывается внутри. Горечь сдавливает горло,
замирает сердце. От того, как он целует другую и прикасается к ней,
становится вдвойне больней.
— Рус… — выдыхает она, оторвавшись от губ моего мужа, — почему
ты вчера не приехал? Я сильно соскучилась по тебе.
Ничего не говоря, он жадно затыкает её рот новым поцелуем, от
чего мне делается совсем плохо. Тяжело даётся вдох, хочется
поскорее отсюда уйти, но не могу сдвинуться с места. Меня словно
сковывает паралич.
