- Мне нужен развод, - поставив
допитый бокал на стол, неожиданно выпаливает муж.
Десертная вилка, которой я пытаюсь
собрать последние крошки ломкого слоеного десерта, со звоном падает
на тарелку, а я вскидываю изумленные глаза на мужа.
Мне же это послышалось?..
Какой развод? Нет. Не может быть!
Слух, явно, подвел меня.
- Что?.. - спрашиваю, силясь
улыбнуться, но губы не слушаются.
Страх сковал их, несмотря на то, что
я уверена - муж сказал совсем не это. Он просто не мог. Он…
- Мне нужен развод, - повторяет
Антон, поджав губы.
Нет, мне не показалось… От его слов
и сурового взгляда сердце ухает вниз и возвращаться на место не
собирается.
Что это?..
Как?
- У меня ребенок от другой женщины,
- окончательно добивает меня.
Я таращусь на него, приоткрыв в
ужасе рот, потому что переварить услышанное не в состоянии. Что он
такое говорит? Как это возможно? Когда он успел?! Я… Мысли как-то
резко заканчиваются, остается одна: если это шутка, то очень не
смешная…
- Какой другой женщины? Как-кой
ребенок? - все еще не верю я, что это все взаправду.
Что все это происходит наяву. Со
мной.
- Ты это серьезно? Ты… - начинаю я,
но осекаюсь - какие могут быть вопросы после сказанного?
Да и зачем?!
Даже если у него есть ответы, разве
они что-то изменят для меня, объяснят?
Я не хочу ничего знать. Я хочу
вернуться на минуту назад и никогда не слышать этих слов от него.
Просто не слышать.
Даже оглохнуть навсегда, наверное,
было бы лучше, чем вот это вот…
- Только давай без истерик, Полина,
- морщится муж пренебрежительно, я бы даже сказала брезгливо. - Мы
взрослые люди, вот и давай разговаривать как взрослые.
А я смотрю на него и не узнаю.
Разве это мой муж?..
Разве его мы с дочкой так ждали,
встречали в аэропорту?..
Антон только что вернулся из
командировки в Чехию, куда часто мотается по делам своего пивного
бизнеса. Я приготовила дома праздничный ужин, надела на дочь
нарядное платье, сама тоже принарядилась. Укладка, макияж, новое
платье, новое белье…
И вот, когда все съедено, вино "за
возвращение" выпито, а дочь играет у себя в комнате с новыми
игрушками, которые ей привез любимый папочка, муж сообщает мне
"новость".
- Конечно, - пытаюсь я улыбнуться -
меня задевает его пренебрежение. - Ты отец двоих детей, тест на
взрослость пройден успешно. Поздравляю.
- И без твоих ироничных шуточек тоже
давай обойдемся, - вновь кривится он.
- Подробности расскажешь? - подавив
комок в горле, верный предвестник наступающих слез, интересуюсь я с
нарочитой живостью. - Мальчик или девочка, какой вес, когда
родился? Хорошо ли себя чувствует молодая мама?
- Она не молодая, - возражает он и
тоже осекается.
Поняв, видимо, как странно это
прозвучало.
- Так ты со старушкой связался?
Тогда даже не спрашиваю, чего тебе не хватало, - язвлю я.
- Не со старушкой, не передергивай.
Я не то хотел сказать.
- А что? - слова льются из меня
против воли.
Знаю, что самое лучшее для меня
сейчас молчать и выслушать его, но не могу себя заткнуть. Это
обычная реакция на стресс. Иногда я замыкаюсь в себе, а иногда меня
прорывает.
- Мой ребенок не сегодня
родился.
- Конечно. Нашей Тасе уже седьмой
год.
- Мой второй ребенок, - огрызается
он. - Моему сыну уже полтора года.
На этих словах меня припечатывает к
стулу, на котором сижу.
Сыну… Полтора года?! То есть… В
голове лихорадочно щелкает калькулятор - девять месяцев до родов и
полтора года уже, а еще какое-то время на то, чтобы познакомиться и
повстречаться прежде, чем забеременеть. Ну, как принято у
"взрослых".
Это что, Антон изменяет мне уже
около трех лет?! Даже чисто математически вряд ли сильно
меньше…
Эта мысль не умещается в голове. Я
не могу ее осознать и поверить.
Три года?!
Нет. Быть этого не может. Это…
какой-то бред. Какая-то злая шутка. Нереальность. Я не верю!
