Пятый стол усыпан крошками, напиток
пролит, и сироп приклеился к гладкой поверхности. Еда даже на полу.
Я тяжело вздыхаю и собираю со стола грязную посуду. Катя так не
вовремя сломала ногу, поэтому пришлось взять на себя ее работу. В
воскресный день от посетителей нет отбоя, что не может не радовать,
но в то же время превращает некогда любимую работу в настоящий
ад.
Сгружаю тарелки в раковину, но
передохнуть не успеваю. На кухню забегает разъяренная Снежана, ищет
меня взглядом.
— За четвертым столиком жуткий хам,
Майя, у меня нет больше сил на сегодня. — Снежана тяжело вздыхает и
со звоном плюхает поднос на стол. — Со стороны приличный мужчина,
еще и красавчик такой, что мама дорогая, но жуть какой высокомерный
и невежливый. Сказал, что я ему не подхожу. Не разбираюсь я,
понимаешь ли, в сортах кофе. Потребовал, чтобы его обслужила
ты.
Кажется, этот день никогда не
закончится. Ноги гудят, голова раскалывается, я в шаге от нервного
срыва, а прием к психологу назначен только на среду. Дожить бы.
— Иди домой, Снежана, я справлюсь
сама, осталась всего парочка посетителей. — Туго стягиваю завязки
передника за спиной и хватаю блокнот для записи заказов.
— Нет-нет, я останусь.
— У тебя сегодня день рождения, и я
дала тебе выходной, — напоминаю и стараюсь, чтобы голос звучал
строго.
— Да, но...
— Иди, — уже мягче улыбаюсь ей. Мне
и так неудобно, что нарушила все ее планы, хотя на самом деле во
всем виноват Катин перелом, а не я. — Мы с Никой справимся.
Снежана с благодарностью кивает мне
и идет в раздевалку, я же толкаю створки дверей и на автомате
направляюсь к четвертому столику. Задумчиво смотрю под ноги. Уже
привычные злость, разочарование и тревога кружат внутри и я не могу
дождаться, когда вернусь домой, заведу будильник и лягу спать с
мыслью, что еще один день закончился. Еще один отвратительный
день.
Обычно посетители для меня не более
чем просто номер столика. Я почти не обращаю внимания на людей, не
разглядываю их, не стараюсь запомнить. Достаточно того, что они
заказывают. Именно поэтому я не сразу бросаюсь искать взглядом того
самого хама, который сидит за четвертым столиком.
А зря.
Я перевожу на мужчину взгляд, когда
нахожусь от него уже в нескольких шагах. В тот самый момент, когда
рвануть обратно или спрятаться за колонной уже не вариант. И
пораженно замираю на месте. Он же смотрит на меня цепким
прищуренным взглядом. Сердце грохочет, норовя выпрыгнуть. Глаза
расширяются от неверия. В горле мгновенно пересыхает, а руки
подрагивают. Кажется, кто-то перекрыл в помещении кислород, потому
что я начинаю задыхаться.
Сколько раз я представляла себе эту
встречу. Как пройду мимо него с гордо поднятой головой. Как он
будет смотреть мне вслед. Узнает о том, как высоко я поднялась. И
вот это случилось. Впервые за восемь лет после развода мы
встретились лицом к лицу с бывшим мужем.
Он — безупречно одет. А я — в форме
официантки, а не в статусе успешной женщины.
На его запястье часы дорогой марки,
белая рубашка-поло безумно ему идет, двухдневная щетина молодит, а
короткий ежик на голове смотрится непривычно. Раньше у него была
совсем другая стрижка. Меня раздражала его вечно падающая на глаза
челка и волосы, торчащие в разные стороны. Сейчас же Тимур выглядит
так, словно только что сошел с обложки журнала.
И меня это злит.
Несколько мгновений мы пялимся друг
на друга, рассматривая изменения, что произошли за годы после
развода. Тимур исследует мою фигуру, и по огоньку в его глазах я
могу сделать вывод, что увиденное ему нравится. Но он быстро гасит
это в себе, вновь надевая маску равнодушия.
Я гадаю, случайно мой бывший муж
забрел сюда или нет. Не помню, когда в последний раз слышала о нем
что-то. Даже не представляю, чем он занимается и как живет. Бросаю
беглый взгляд на его безымянный палец. Кольца нет. Но это ведь не
означает, что он не завел семью или не живет в гражданском
браке.
