Ребенок с гарантией. Мы не твоя семья!

Олеся

Ласково поглаживаю спящую малышку по каштановым кудряшкам. Светлая кожа, пухлые щечки и маленький носик добавляют личику моей крохи особую милоту. Темные завитушки малышки контрастно выделяются на белоснежной наволочке подушки. Моя мини-копия - даже глаза.

Кристиночка мило сопит, сжимая в кулачке желтую пустышку, а ее маленькие губки-бантиком медленно двигаются во сне. В сердце мгновенно щемит.

— Ангелочек мой, — шепчу еле слышно, наклоняясь над крохой в коляске, — за что нам все это?

Где-то рядом, у соседнего столика, раздается смех. Встрепенувшись нервно тянусь поправить плед на малышке, а в голове только одна мысль — надо уходить! Лихорадочно оглядываю зал ресторана.

Только бы ничего не испортить.

Сколько у него уйдет на то, чтобы протереть ботинки? Минут пять? Тут же отметаю эту мысль. Нет, с Костиной педантичностью - не менее десяти. Вспоминаю в какой он был ярости, когда я пролила соус “Шрирача”* на его баснословно дорогую итальянскую обувь. Если бы мы были не на людях…прижимаю заметно дрожащую руку к груди.

Заметив мой ищущий взгляд, к столику тут же направляется официант. Вся внутренне подбираюсь.

— Добрый вечер, — доброжелательная улыбка, светский тон. — Не желаете ли...

— Мой муж отошел, — неловко перебиваю молодого человека. Неспокойно комкая на коленях льняную салфетку, продолжаю уже более мягко. — Не могли бы вы подойти позже? — на автомате растягиваю губы в вежливой улыбке. — Спасибо.

Хорошо вышколенный официант, слегка поклонившись, отходит.

С трудом проглатываю колючий , как проволока, комок в горле. Я сделала все правильно. Этот человек ничем не смог бы мне помочь, даже, если бы попытался.

Затравленным зверьком оглядываюсь по сторонам. Панорамные, начищенные до блеска окна, огромные люстры изящно свисают с потолка, словно золотые капли роскоши. Стены расписаны великолепными абстрактными узорами. Зеркала повсюду, что создает интересный эффект прозрачности... А мне кажется, что я нахожусь в королевстве кривых зеркал. Прикусываю губу до металлического привкуса во рту. Есть ли здесь такие же, как я?

Весь этот шик и богатство я бы без раздумий променяла на место, где я могла бы почувствовать себя свободной и в безопасности. Где нет места для показной роскоши и мнимому блеску; где люди не скрывают своих истинных чувств и не стремятся симулировать счастье.

А главное, подальше от НЕГО…

Но судьба распорядилась так, что я здесь, в этом роскошном ресторане, полном людей с сияющими улыбками в элегантных нарядах. Я сижу за столом, окруженная искусно расставленными столовыми приборами и хрустальной посудой... готовая в любой момент вырваться из этой ловушки.

Я смотрю на свое отражение в зеркальной колонне напротив столика и мне кажется, что в нем отражаюсь не я, а совершенно другой человек. В ушах золотые серьги с изумрудами, брендовый шелковый наряд, потрясающий мейк-ап — все это фикция. Яркая красивая обложка, за которой прячется неприглядная правда. «Правда», мастерски созданная Константином Цыссом*. Он здесь - главный кукловод, а я его послушная кукла. Муж и жена…

Сжимаю кулаки. Как я могла угодить в эту ловушку? Почему была настолько доверчива и наивна? Мысленно возвращаюсь к сказанным утром словам мужа. Они жгут, словно резкая вспышка на солнце.

— Будь хорошей девочкой или в твоей сумочке окажется «соль», — язвительно кривит уголок рта, откровенно наслаждаясь моей абсолютной беспомощностью. — Мне ничего не стоит это устроить. Ты меня поняла?

— Поняла…

Я знаю, он может.

Притрагиваюсь к своему бледному лицу. Даже под тщательно нанесенным мейкапом не удалось полностью скрыть темные круги под глазами. Я уже и не помню, когда последний раз нормально спала. Откидываю нервным движение прядь каштановых волос со лба. У меня совсем мало времени.