I. Возвращение в Красный Острог
Северный Кавказ
29 августа 2012 года
Роман Иланов
Меня зовут Роман Иланов. Еще несколько месяцев назад я был простым учеником элитной гимназии, расположенной за тысячи километров от этих мест. Вместо того чтобы провести летние каникулы в компании своих друзей, зажигая на танцполе с девчонками, я нахожусь на Богом забытых горах Северного Кавказа в грязной и рваной одежде, да еще и под палящим солнцем. Конечно, можно было подумать о поступлении в университет, собрать все необходимые документы, а после этого устроиться на очередную низкооплачиваемую работу. Потом жениться, завести детей и прожить свою жизнь как обычный среднестатистический человек, работая за копейки с утра до ночи в ожидании смерти. Это именно то, к чему нас готовят наши родители и, что самое интересное, они считают, что именно так и должна пройти наша жизнь.
Пока мои родители пытались заработать мне на хлеб, моим воспитанием занимался дед. Он был очень влиятельным и уважаемым человеком в нашем городе. Помню, он всегда говорил мне, что люди вроде меня не заводят семью и не стремятся занять высокую должность на работе. Люди вроде меня приносят нашему миру перемены. И всегда, когда он говорил мне, что меня ждет судьба человека, сражающегося за правду и выживание, я замечал искреннюю улыбку на его лице. Повзрослев, я понял, что под этой улыбкой скрывалось самое настоящее отчаянье, которое всегда испытывают взрослые, когда пытаются сделать вид, что всё будет хорошо, что нас ждет светлое будущее. В какой-то степени он оказался прав. Я запомнил этого человека честным и справедливым, и, разумеется, стремился быть похожим на него, и в будущем хотел работать с ним бок о бок ради блага нашего города, но этому было не суждено сбыться.
Поэтому, чтобы оправдать ожидания своих родителей и деда относительно своего будущего, я и бежал на звук летящего в мою сторону вертолета по острым, как бритва, скалам в рваных штанах, дырявых берцах, грязной черной кофте и черной балаклаве на лице, с пустым колчаном на спине, ремень которого до крови стер мне левое плечо.
В правой руке я держал лук, который не раз спасал мне жизнь за последние полгода. Оказавшись в лесу, я попал в ловушку агентов секретной организации, которая носит в нашем государстве неофициальное название «Иерархия». Эти парни знали свое дело; они способны совершить военный переворот в развитом государстве буквально за тридцать минут, так что найти и окружить меня особого труда им не составило.
– Бросай лук на землю, – громко прокричал один из агентов.
Не знаю почему, но в меня словно вселился демон после этих слов. Крепко сжав лук, я был готов достать стрелу и прервать жизнь каждого из этих одетых за счет государства парней, но, осознав, что колчан был пуст, а за последнее время крови было пролито немало, я решил поступить иначе. Я расслабил руку и лук выпал из моей руки. Опустив взгляд вниз, я поднял руки вверх и убрал их за голову. Увидев, как агенты начинают подходить ко мне ближе, я смиренно встал перед ними на колени. Один из агентов снял с моей головы балаклаву и отдал приказ, повернувшись к своим людям.
– Грузите его! – агенты не сильно колебались и мгновенно поставили меня на ноги, надели наручники, а следом напялили какой-то мешок мне на голову. Затем, толкнув в спину, повели меня в сторону своего вертолета.
Агенты сопровождали меня, не спуская с меня взгляда, словно я особо опасный преступник. Бойцы были собраны, и я понимал, что в случае моих спасательных действий они будут готовы принять против меня меры, потому и не было смысла сопротивляться, тем более я уже хотел домой.
После того как мы подошли к вертолету Ми–24, один из агентов залез внутрь и сказал пилотам:
