«Он пришел в город ночью, в час,
когда тьма накрыла своими черными крыльями маленькие узкие улочки.
За его спиной стояла сама Смерть, глядя пустыми глазницами на
обреченное поселение. Первыми умерли стражники у ворот, так и не
успев понять, что же случилось. Они просто рассыпались в прах, не
оставив даже костей. Лишь оружие и доспехи глухо звякнули, упав на
каменную мостовую…»
«Мрак какой-то», - подумал Саймон,
перелистнув текстовый файл назад к обложке. С картинки на него
высокомерно уставился какой-то бледный тип в черных одеждах, с
длинными белыми волосами аж до пояса. Из-за плеч типа лукаво
выглядывали две полуголые девицы с рожками и грудью минимум пятого
размера, а за спиной стояла темная фигура в балахоне. Саймон
перечитал название: «Владыка Тьмы: Рождение». Вздохнул, выключил
планшет и, откинувшись на спину, уставился в небо. Тихо
поскрипывала телега, покачиваясь с боку на бок, успокаивающе
стрекотали кузнечики, мерно топала по старой заросшей грунтовке
кобыла со странной кличкой Карась. Августовское солнышко скрылось
где-то по правую руку, подсвечивая редкие облачка в насыщенной
синеве небесного купола.
- Многоуважаемый Иван Фёдорович,
долго ли нам осталось ехать? – поинтересовался Саймон, не отрывая
глаз от облаков.
- Да уже почти добрались, Семён. Из
леса уже выбрались, так что еще полчасика и на месте будем. Почитай
пока.
- Да который день читаю не
переставая. Не лезет уже духовная пища в организм – переварить
надо.
- Ну раз не лезет, садись ко мне.
Расскажешь, что ты там читал так увлеченно.
- Хотел бы сказать, что это было
что-то умное, - ответил Саймон, перелезая на козлы, - но это были
всего лишь сказки для взрослых про эльфов, гномов, драконов и
прочих представителей фентезийного жанра.
- Неужели Толкиена?
- Ого! – Саймон с уважением
уставился на возницу. – Вы читали Толкиена?
- Вот ты Семён, вроде интеллигентный
человек, а иногда как скажешь – плакать хочется. Думаешь, что мы
тут в деревне окромя азбуки ничего в глаза не видели? – Иван
Фёдорович покачал головой, укоризненно глядя на собеседника. – У
нас разные книги имеются. И детективы, и фантастика и даже
энциклопедии.
Саймон открыл было рот, чтобы
извиниться, но внезапно понял, что над ним просто подшучивают.
- Все бы вам издеваться, Иван
Фёдорович. Вот почему вы меня упорно Семёном зовете? Я уже устал
повторять - меня зовут Саймон.
- Негоже русскому человеку себя
именем иноземным называть, - отрезал возница. – Есть хорошее
русское имя, Семён. Зачем себя по англицки зовешь? Сам говорил, нет
теперь ни Англии, ни Франции – только Дикие Земли, монстрами да
чудищами наполненные. Осталась только Русь-матушка.
- Называю, потому что родители так
назвали, - парировал Саймон. – А что Европы теперь нет – так люди
остались.
- Родители – это да. Родителей нужно
уважать, - тихо произнес Иван Фёдорович. – Но если уж решил жизнь с
нуля начать – так и имя стоит новое взять. Чтобы старое назад не
тянуло.
Саймон промолчал, уставившись на
виднеющиеся вдалеке деревенские дворы. Да и что можно было ответить
пожилому учителю сельской школы, который так легко согласился взять
попутчика до своей деревни. И это на территориях Вольных Городов,
где с оружием не расставались даже во сне.
Остаток пути прошел в молчании. Иван
Фёдорович думал о чем-то своём, покусывая длинный ус, а его
пассажир размышлял о старой и новой жизни. Краем глаза только
отмечал, как проехали сквозь открытые ворота в высоком, в два
человеческих роста, частоколе, как неспешно прокатились по главной
улице, миновав с десяток дворов, и как выехали на хорошо утоптанную
площадку, бывшую, судя по всему, эквивалентом центральной
площади.
- Тпру! Стой родимая! – возница
натянул поводья и кобыла послушно остановилась. - Ну что Семён, вот
мы и приехали. Добро пожаловать в деревню Перловка, самый северный
форпост цивилизации в нашей округе!
