«Ноль внимания, фунт презрения».
«– вайб и 100% осуждения с 0% понимания-принятия».
– Ой, товарисчи, чует уже и не только мой зад – лучше нам не возвращаться и к моему же дяде! – «Может, прям отсюда и… билеты-то всё заказать, коль уж и не улететь? Прибьёт же! Прибьё-ё-ёт… А за и ещё один пропущенный, вот, уже – и закопает, а там и сожжёт.., не поскупится. Но и попробовал бы он; и тут без сексизма, фак-ты; держать среднего ребёнка, девочку, за одну руку, нести младшую на второй и… отвечать, блин, на звонок. Часы уже скоро насквозь мне руку выжужжат, а гарнитура… А гарнитуры – нет! Я ж и так ещё, и без того глухая, куда мне и ещё что-то… помимо же всё и наушников… в уши пихать. И то, не пихать, а… большие и на голове всё носить. Впрочем, сейчас уже на шее и… по такой жаре, с солнцем в зените, так ещё и почти во всём чёрном, включая их же, футболку и комбез с кедами, это и прям – удавиться да и только… дети всё ещё здесь. И пусть и одеты куда легче, хоть всё и по цветовой нюдовой и пастельной гамме, семейный лук… Всё же! Одна ж, мадама, ещё и от панамы отказалась. И теперь – только мычит и фырчит в шею. Когда же и вторая – вполне себя комфортно чувствует в бандане, но и не среди народа. Понимаю! Сама его не очень-то и люблю, а сосуществовать как-то надо. Поэтому… Четырнадцать пропущенных! Дамы, нам – хана». – Может, домой, а?..
– А дорогу и сами – найдём? – «Справедливо, Дарина! Не зря я сама тебя ещё и в своей голове – разумом-то всё тринадцатилетним и прописала-нарекла. И пусть топографический кретинизм у нас – не семейное, но и… Пока я ещё тут взрослая, более-менее, ведь и под тридцать – дела у нас… хуже некуда и без того, а и тем более с ним». – Не подумай. Ничего личного! Просто… и его жена со старшим сыном – нас найти не могут, так что… Хотя, казалось бы, уже давно живут здесь, а так… ничего и не узнали!..
– Мы наш город тоже – не до конца знаем! – «Мой верный маленький пятилетний защитник-страж, сердечко, себя бы так защищала и не противилась головным уборам вначале! Теперь-то – что? Солнечный удар – получен. Решила догнаться и тепловым? Не говоря уж и о том, что… никто из нас и Москву-то, а там и по-настоящему своим городом назвать не может – я приезжая-переезжая, вы – и подавно…». – Дядя – злой, да?..
– Был, да! А теперь – просто в ярости, если уже и не гневе. – «Куда уж мне, так ещё и ребёнку врать? Сама ж ещё… увидит. Если, конечно, и увидит. И дело не в глазах, а… какие, порой, происходят вещи и за спиной, тем более за глаза, так ещё и не при детях – диаметрально противоположные». – Но и чего придумывать – пойдём уж да и… увидим!..
«Благо и обратный путь – ноги точно помнили! Хотя лучше бы: заплутали и…».
*
– Посол!.. Доброй, тоже мне, воли. Посол – в зопу… посол! – Бубнил себе под нос мужчина, в который раз набирая номер и, спустя тучу гудков без ответа, так же сбрасывая.
– Это он так – про свою племяшку? – Усмехнулся парнишка, шатен барабанщик, пока и все остальные молчали, но и так же всё следили за тем. – Ну, даёт… Кирьяныч!
– Я бы так к нему – не обращался! – Осадил его сразу же брюнет и ритм-гитарист.
– Если и вообще бы… хоть как-то… обратился. – Кивнула темноволосая девушка-менеджер, с соответствующей же ещё белой карточкой-пропуском на синим шнурке-верёвке и на шее. – Лучше и совсем его сейчас – не трогать! Здоровее – будите… все.
– А как же эта ваша всё: женская солидарность? – «Подпел» блондин, зависнув и уйдя в свой телефон, отсматривая их новый чёрно-розовый спортивный мерч, который почти и весь уже был на них, но и только всё сейчас появился на виртуальной площадке.
– Не уступает – вашей! – «Отбили» блондинки девчонки из подтанцовки, параллельно ещё отбивая ритм на своих барабанах. – Да и…
