Солнце било прямо в глаза. Я лежала, прислушиваясь к знакомым утренним звукам – Максим опять болтал по телефону в ванной. Деловой тон, рубленые фразы. Двадцать три года замужем, и я до сих пор удивляюсь, как он может быть таким бодрым с утра пораньше.
Потянулась, как кошка. Сорок шесть – возраст, когда уже можно позволить себе понежиться в постели лишние пять минут. Или десять. Дети-то выросли. Кирилл где-то в Лондоне делает деньги, Алиса вот-вот получит диплом дизайнера... А я?
А я – идеальная жена. Ха! Ухоженная до кончиков ногтей, с тремя языками в кармане и дипломом МГИМО, который пылится хрен знает где. Моя работа теперь – это наш дом-крепость "Ривьера", благотворительные вечера и улыбки для деловых партнёров мужа. Звучит тоскливо? Ещё как.
Максим вышел из ванной – костюм сидит идеально, виски благородно посеребрила седина. В свои пятьдесят один он всё ещё тот мужчина, на которого оборачиваются. Странный запах... Новый парфюм?
– Это что за аромат? – спросила я, приподнимаясь на локтях.
– А, французский какой-то. Партнёры подарили, – он чмокнул меня в щёку мимоходом. – Слушай, сегодня задержусь. Не жди к ужину.
– Но у нас же благотворительный вечер... – я нахмурилась. Опять?
– Лен, прости, совсем из головы вылетело. В Сочи проблемы, надо разруливать. – Он уже смотрел на часы. – Чёрт, опаздываю. Ты же справишься? Скажешь там, что я дополнительно перевёл на детский хоспис.
И выскочил за дверь. Хлопнула входная дверь, взревел мотор его «Мерседеса», и – тишина.
"Справлюсь ли я?" – да что за вопрос вообще! За двадцать три года я столько этих вечеров провела, что могу с закрытыми глазами речи толкать. Встала, подошла к окну. Наш сад – каждый кустик подстрижен, каждый цветочек на месте. Идеально. До тошноты идеально.
На кухне по привычке потянулась за любимой чашкой – тонкий фарфор, ручная роспись, подарок Максима из какой-то командировки. Из Китая вроде? 2015-й... или 2016-й? Чёрт, они все слились в одну бесконечную карусель благополучия.
Чашка вдруг выскользнула. Грохот. Осколки разлетелись по мраморному полу как маленькие звёздочки.
– Блин! – вырвалось у меня.
Мурашки по спине пробежали. Глупости, конечно, но разбитая посуда к чему-то нехорошему, мама всегда говорила. Собирала осколки, а в груди что-то неприятно сжималось.
Телефон затрезвонил. Софья, как всегда вовремя.
– Привет, богачка! – её голос бодрый, как всегда. – Как поживает элита общества?
– Да вот, чашку разбила, – автоматом ответила я.
– О, к счастью! – засмеялась она. – Если только не муж дарил.
– Ну, вообще-то он...
– Тогда фигово, – перебила Софья. – Слушай, я тут новый салон открываю на Патриарших. Подскочишь на коктейль?
– Не могу, у меня этот благотворительный вечер.
– А благодетель твой будет?
Я замялась:
– Нет, у него проблемы какие-то в Сочи.
– Проблемы в Сочи, – протянула Софья как-то странно. – Ага, конечно. Лен, все мужики рано или поздно показывают своё настоящее лицо. И твой – не исключение.
– Софь, ты о чём это? – напряглась я.
– Да так, к слову пришлось. Просто наблюдение дважды разведённой дамы. Слушай, может после твоего мероприятия заглянешь? Народ интересный соберётся. А то твоя тусовка скучная до зевоты.
Я рассеянно согласилась. Софья всегда была резкой – без обиняков, прямо в лоб. После двух разводов она превратилась в ходячий детектор мужских недостатков. Хотя салоны её "Софи" процветали – деловая хватка у неё была железная.
Но сегодня её слова... зацепили. "Твой не исключение" – это к чему было?
Я тряхнула головой. Глупости! Максим не идеальный муж, конечно, но изменить? Нет, это не про него. Столько лет вместе, дети, общее дело...
Вспомнилось, как мы познакомились. Альпы, мне двадцать три, я с подружками приехала покататься. А он – начинающий бизнесмен, весь такой энергичный, амбициозный. Снёс меня на склоне – я растянулась, как дура, а он помог подняться. Потом глинтвейн в шале, его уверенный голос, планы на будущее...
