Сталкер по прозвищу Купина и
другие персонажи
Дасти Шуз (dusty_shoes@outlook.com)
Сергей
Смирнов, ушедший с третьего курса неважно какого
столичного вуза, имеющий комнату в московской коммуналке, срочную
службу за плечами и минимум родственников
Ушел по почти не зависящим от слабого пола материальным
причинам, нанявшись вместе с однокурсником на лето «в экспедицию»
(так бы оно правильно называлось лет тридцать назад, а теперь это
было некое ТОО, занимавшееся разведкой золота для одного из
олигархов на Северо-востоке страны). Вагончик, бульдозеры, комары и
канавы «под оттайку» не слишком надоели за лето, и возникшее
предложение поработать сентябрь за полуторный оклад было принято.
Был сентябрь, снегопады, замерзающие речки, быстро идущие на убыль
дни, мозоли на руках, а потом еще трехдневный гудеж в каких-то
заснеженных аэропортах и городах, из которых запомнился разве что
Иркутск, потому что оттуда уже летели прямо в Москву.
В принципе, имея полные карманы денег и мешок первоклассной
копченой рыбы, вполне можно было решить вопрос с пропущенным
месяцем и вернуться к учебе, но прогибаться перед занудой-деканом и
полудюжиной таких же занудных профессоров и доцентов приятелям не
хотелось. Пить с бывшими однокурсниками пиво тоже оказалось не
слишком интересно: как-то слишком очевидны стали мелкие понты,
пустые разговоры парней и «гламурное» кривляние девушек. Ну, для
проформы посидели с группой в пивной и вдвоем в приемной декана,
потолкались в учебной части, написали пару невнятных
«Объяснительных» и решили, ну его на фиг.
Вадим сразу уехал к себе во Владимир, а Серега устроился
охранником в агентство. С тех пор вот уже 3 года каждое лето друзья
отправлялись «куда подальше», где был полярный день, хариус в
ручьях и куча хорошо оплачиваемой ломовой работы. Остальное время
каждый жил как умел, не особо напрягаясь. Вадим иногда появлялся в
Москве, рассказывал, что даже отметился на журналистском поприще
областного уровня (что-то там черканул про Север, наверное).
А потом однажды дождливой осенью исчез.
Впрочем, через месяц ответил разом на все е-мейлы, типа поехал в
Зону сталкерить, ничего так, понравилось. Городок Комарин с
белорусской стороны с расквартированными российскими частями, есть
каналы прохода. Комбинезоны, оружие, ну и конечно, артефакты и
мутанты. Давай, мол, сюда.
В охранных агентствах всегда текучка кадров, так что вопрос с
увольнением решился за неделю. Имелись даже сертификаты охранника и
разрешение на ношение оружия, впрочем, несложно было догадаться, не
особо нужное в Зоне. И был поезд, и машина в условленном месте на
станции…
Только вот Серега чуть опоздал. Хмурый таксист довез его до
Комарина, на ходу позвонил кому-то: «Привез… Так… Понял», доехал до
какого-то кафе со странноватой вывеской «Х100» и, повернувшись к
парню: «Сказали здесь ждать». Через пару минут из заведения
выглянул мужчина и махнул рукой. «Ну, бывай», - сказал водила,
принял оговоренную сумму и сразу отчалил.
За столом сидели еще трое, примерно одних с Серегой лет, стояла
закуска и литровая бутылка водки «Черный Лебедь». Вадима среди них
не было, и Сергей как-то вдруг озяб.
- Помянем, - сказал один из сидящих, загорелый с коротко
постриженными темными волосами, - Пей, парень, погиб твой друган
вчера.
Выпили, не чокаясь, Сергей тоже, все еще не совсем понимая.
Постепенно, как сквозь туман, до него стало доходить, что погибший
в «электре» человек по кличке Полярный – это и есть друг Вадим. То
есть был.
- Блин, ну кто думал, что северное погоняло «электру» притянет?
Хабар взяли, от собак отстрелялись, электру гайками провесили, трое
прошли, а на Полярном она разрядилась, - гундосил кто-то в правое
ухо, но Серега все больше уходил в себя.
