Ты – цельный человек и создаёшь в себе счастье сам, не забывай это никогда.
Даже когда хочется сдохнуть и кажется, что выжить сейчас невозможно. Сейчас. Вот определяющее слово. На котором все и построено. Жизнь она здесь и сейчас. Хочешь сейчас пострадать, страдай. Дня 3. В лежку. В кровати. Под одеялом. Не вставая. А потом бери себя за шкирку и живи. Потихоньку сначала, приходя в себя. И снова сейчас.
Счастье не наступит через 15 дней, если тебе кто-то вдруг пообещал. Глупо заставлять себя жить потом. И тот, кто просит тебя об этом, явно тебя не уважает. Он будет откладывать твоё (ваше) счастье на завтра, на 3 дня, на 20, а тебе раз, и уже 80 лет, а счастье – то где? И с кого спросишь? Сама же согласилась ждать. Все сама, все в тебе. Большего и не нужно.
Отдыхать вот нужно. Ото всего. От бытовухи, от человека, от негатива, от себя. Остановиться и понять. Лето. Воздух тёплый. Все зеленое, красивое такое. Сделай вдох, глубокий такой, чтобы жизнь вдохнуть, в себя вдохнуть. Потому что все вокруг мельтешат, болтают о чем-то, строят планы, суматоху наводят. А ты вот остановись. Просто подыши, прочувствуй тело, прочувствуй запах жизни. И живи наконец-то. Здесь и сейчас.
В каждом из нас живет своя драма.
Но если ты сама дама – драма, то это, мягко говоря, ахтунг.
Я расскажу историю геометрической любви. Отрывками, стихами, своей болью.
Только что кровью её не писала, но слезами точно. Океанами слёз.
Но… Все чуть по порядку.
Он стал глотком воздуха, моей музой, с ним начала писать стихи, без него заканчиваю писать прозой. И все обращения здесь к нему.
Дама-драма – это про меня. Чувственная, чувствительная, все через себя, все близко к сердцу. Никаких компромиссов, только так. Если люблю, то на 100%. Нет полусостояний, нет равновесия. Такое ещё созависимостью называют. Но я не психолог, я просто рассказываю жизнь. И уверена, что в такое… я вляпалась не одна такая. Это все розовое предисловие, разбирайся походу.
.
Стих 1.
Ты нужен мне, ты – моя слабость,
И я хочу с тобой сойти с ума.
Я знаю, глупая, и больно будет падать,
Но след духов оставлю, уходя.
До дрожи и до исступленья
Хочу с тобой, тебя всего хочу…
Хочу твои прикосновенья,
Неважно как, но я их получу.
Ты говоришь: "моя"; я таю,
Зачем все было начинать?
Ведь ты чужой, я это знаю,
Я так хочу тебя понять.
Твой взгляд безумный, будто пьяный,
Когда целуешь, я дорожу..
Два взрослых человека.. Странно.
Опять с ума с тобой схожу.
Так сильно бесит, бесишь, знаешь.
Всё потому что ты не мой.
А ты опять: "моя"… Я таю…
И снова спишь с чужой женой.
И пусть наступит скоро осень,
И ты женат, и я жена.
Ты просто знай, я тебя очень…
Как минимум до сентября.
Стихам не нужно разъяснение. Их понимают душой, сердцем. Ты или чувствуешь, или не чувствуешь. А чувствуется – это если тебе близко, да, конкретно тебе. И пусть стих будет корявый, но ты в нем проживёшь маленькую жизнь. Я в своих стихах проживала миллионы жизней, они приходили строчками внезапно, выворачивая наружу то, что было внутри. В них мои желания, мои мысли, в них я.
.
Стих 2.
Ты знаешь, было б круто,
Что ты ничей, и я ничья.
Пройдёт по осени простуда,
Ты помнишь же, до сентября.
Когда появятся побочки,
Ты сильно тут не паникуй.
Бывает так, что сердце к ночи,
Забьётся вдруг сильней, и пусть.
Нас время по местам расставит,
Возможно, что-то изменив,
Но знаю точно, вдруг спонтанно
Захочешь мне ты позвонить.
Але, мой голос сонный, возбужденный…
Алло, на том конце звонка.
Пусть не звонил. А я хотела..
Скучал, я чувствую тебя.
И вроде нет этой обиды,
Она жила лишь час назад.
Не одержал никто победы,
Хотя играли "кто кого, и как".
Я не хочу с тобою спорить,
И дам себя я победить.
Мне не нужна война, мой милый.
