От автора: Добро пожаловать в новую историю вне
циклов. Погнали! Подписывайтесь, ставьте лайки.
Дамир Королёв.
– Бл... Отец... – неожиданно
натыкаясь на отцовскую фигуру в коридоре, отшатываюсь. Он – не
частый гость в этом доме. Скорее, я вообще его почти не вижу, а тут
вдруг... – Что ты здесь делаешь?!
– Что я здесь делаю? А ты ничего не
перепутал, сынок? – получаю в ответ на негостеприимство сердитый
взор и подзатыльник. – Опять пол дома уничтожил? Мне неудобно перед
своей женщиной.
– Женщиной? – удивленно спрашиваю,
вскидывая бровь. – У тебя появилась женщина?
– А что здесь удивительного?
Собственно, довольно давно. И ты должен быть милым сейчас. И
оденься нормально, что ты как раздолбай, Дамир! – ругается отец,
пока я смотрю в огромное зеркало. Нормально я выгляжу. Да, слегка
помят после вчерашней вечеринки. Немного разит спиртным. Но в целом
вполне себе прилично. – Будь вежлив. Они ждут внизу.
– Они? Их что... Две? – ржу я себе
под нос и снова получаю от него.
– Она и её дочь. Клянусь, если
опозоришь меня... – угрожающе цедит он, пока я хмурюсь. Дочь? Вот
это точно не входило в мои планы. Какая ещё, нахрен, дочь?
– Спускайся следом за мной.
Познакомимся. А потом прибери здесь всё. Развёл бардак... –
отпинывает он бутылку в сторону. – Находиться тошно.
– Мог бы и не находиться, – бурчу
себе под нос и иду в ванную. Встал ранним утром, чтобы тупо
поссать. Даже рожу ещё не мыл, а тут уже важные гости. Нафига ему
баба, вот зачем? Он же всё время в разъездах. Моя мать умерла,
когда мне было тринадцать. С тех пор я и отца особо не видел.
И вот я, двадцатилетний Дамир
Королёв, вынужден принимать в своём доме какую-то бабу с прицепом.
Твою мать...
Так и представляю тринадцатилетку в
прыщах с косичками и брекетами. Бу-а!
Аж передёргивает.
Умываюсь, натягиваю на себя первую
попавшуюся футболку и иду вниз с видом победителя. Мне плевать,
если своим поведением я спугну их. Значит, не так уж он ей нужен и
интересен.
Спускаясь, натыкаюсь на её задницу.
А ничего такая. Ползает возле нашего дивана и что-то высматривает.
Видно, что-то обронила.
– Вам помочь? – спрашиваю, и
внезапно...
Она оборачивается.
– Боже мой, как ты меня напугал.
Извини. Я – Мира, Мирослава, – представляется девчонка, и я
застываю. Что-то не так. На вид лет шестнадцать. Не может же быть
это...
– Вы уже познакомились, –
поворачиваю голову и вижу отца с женщиной. Постарше. Очевидно её
матерью. Они очень сильно похожи. Не сразу могу отлепить язык от
неба. Потому что всё ещё рассматриваю девчонку. Никаких тебе
брекетов и прыщей. Голубые глаза и золотистые локоны делают из неё
какого-то сраного ангелочка, но, блядь... Я явно этого не
ожидал.
Она, блин, взрослая.
– Я – Дамир, – представляюсь в
ответ, потирая заспанное лицо. – Выпьете чаю? Наверное, долгая
поездка. – стебусь я, направившись к кухне.
Судя по шмоткам, в которые она
одета, явно вылезла из какой-то деревни.
– Поездка была действительно дальней
и, как следствие, долгой, – отвечает её мама. – Но ничего, у нас
всё впереди. Освоимся, да, Мирослава?
– Да, мама, – ласково отвечает
девчонка, нагло подходит ко мне, встав плечом к плечу, и начинает
копаться в моих, блин, шкафах. Доставать мои кружки! Какого вообще
хрена?!
– Попроще, красавица. Присядь, я сам
всё сделаю, – сжимаю я челюсть от злобы. Ненавижу, когда кто-то
хозяйничает в моём доме.
– Дамир, покажи здесь всё Мирославе,
– командует отец. – Они будут здесь жить.
Что, мать вашу?!
– Они... Что?! – спрашиваю и вижу
его звериный оскал. Первый предупредительный, но и меня так злить
не надо.
Это что еще блин за новости
такие?
– Ты не ослышался. Моя женщина –
Ольга. Я сделал ей предложение. И её дочь Мирослава. Будут здесь
жить. С нами, – говорит он с расстановками и каждое его слово
отстукивает в моей бедовой башке болезненным импульсом.
