Бедно жил, жевал консервы,
Но решил Господь вопрос!
Чемодан, набитый евро,
Я нашел и в дом принес.
Их как будто бы искали.
В городе три дня – бедлам.
Только крутят пусть педали,
Хрен кому чего отдам!
Не держу я деньги в банке.
Прячу их к себе в кровать.
Хорошо когда есть бабки,
Только неудобно спать.
Только сны тревожной тучей
В голове, как воронье.
Громоздятся думы кручей,
Как сберечь добро мое?
Ни минуты нет покоя,
Разрывается душа.
Караулю деньги стоя
У кровати с ППШ*.
От ворюг и от бандитов,
От налогов и от жен.
От банкиров – паразитов,
И от всех, кем окружён.
Нет еды, курить охота,
Но не выйти за порог.
У меня одна забота,
Охраняю свой «пирог»
Пульс в башку стучит как в бубен,
Но в аптеку ни ногой.
Вдруг пока меня не будет,
Чемодан упрет другой?
На богатство Аладдина
Есть охотники всегда.
Отведешь глаза от Джина,
И тогда ему «звезда»!
А вчера мне утром рано
Отключили интернет,
Газ на кухне, воду в кранах,
Даже в туалете свет.
Я бы мог скупить всех разом
И Газпром, и ЕЭС**,
Но пойду платить и сразу
Там на мне поставят крест!
Не пойму никак ребята,
Что ваще не так со мной?!!!
Я красивый и богатый,
Но голодный и больной!
Как же бедные буржуи
Управляются с баблом?
Каждый норовит обжулить,
И устроить им облом!
Нафига тогда им бабки
Если с ними столько бед?
Ни помыться, ни по бабам,
Ни купить себе обед?
Значит все брехня про яхты.
И про девок хоровод?
Сказки дуракам! А я то
Прикупился на развод.
В результате воет в брюхе,
Бородой зарос, уныл.
На обед одни лишь мухи
И про женщин позабыл.
Так зачем себя я мучу?
Нахрена мне этот бал?
Я собрал все деньги в кучу
И отнес туда, где взял.
*ППШ – пистолет пулемет Шпагина.
**ЕЭС – Единая энергетическая система России.
Избушка ветхая стояла,
К погосту притулив бочок.
В ней жили вместе, без скандалов
Поэт и друг его – сверчок.
Давно уже забыла Муза
Дорогу в мрачный уголок,
Лишь только в ритме R’n’блюза
Трещал за печкою сверчок.
Похмельным утром, ночью стылой,
Плевать, закат или рассвет,
Скрипел сверчок мотив унылый,
Строку вымучивал поэт.
Как на луну вопят шакалы,
Как по стеклу гвоздем смычок,
Пел стихотворец мадригалы,
Аккомпанировал сверчок…
Загробным светом из окошка
Свеча мерцала в ночь-полночь,
Метались тени по дорожкам,
От склепов уползая прочь.
Прохожий, перепивший лишку,
Через погост срезая путь,
Бежал по холмикам вприпрыжку,
Услышав рэп, внушавший жуть.
И много дней потом не евши,
Не спавший, ужасом томим,
С горящим взглядом, поседевший,
Вещал о том, что было с ним.
Хорош сюжет для чудной песни!
Сверчал сверчок, писал поэт,
Но людям досаждали вместе —
Пришла пора давать ответ.
И как то раз народец пьяный,
Хлебнув отваги в Хэллоуин,
Погром избе устроил рьяный,
Поэту и кто иже с ним.
Предав огню листы сонетов,
«Шекспира» выперли пинком.
И стали мирно жить без рэпов…
Сверчок погиб под каблуком.
Чему нас учит притча эта?
В Столице или же в глуши,
Не повторяй судьбу поэта,
Не вой в ночи свои стиши!
Но участь тех еще трагичней,
Кто подпевая, рвет кишки.
«Поэты» смоются. Обычно
Слагают головы «сверчки».
