— Так вот ты какая… простоватая, обычная, ничем не примечательная, — девушка пристально смотрит на меня, когда я хочу зайти в подъезд своего дома. — Я так примерно и думала. На простушек, значит, Артёма повело. Видимо, таких, как я уже не тянет. Идиот! Ну тем проще, — запрокидывает голову и смеётся в голос.
— Вы ко мне обращаетесь? — на всякий случай уточняю. — Артёма? — я понимаю о ком она, но зачем-то переспрашиваю.
— К тебе! Ну да, Артёма! Или он тебе представился как-то иначе? Вася? Петя? Миша?
— Яснее можно? У вас ко мне какие-то вопросы?
— У меня к тебе только один: ты знала кто он?
Дверь закрывается, я остаюсь на улице с этой наглой девицей.
— Если ты что-то хочешь мне сказать, говори, — если она со мной на ты, то и я церемоний разводить не стану. — Не надо создавать глупые интриги на пустом месте.
— Ок. Говорю. Мне здесь на ушко нашептали, что мой жених себе какую-то простушку завёл. Сначала не поверила, но потом пришлось признать, что таковая имеется. Пришлось искать тебя через его друзей. Еле сдали, партизаны.
— Зачем? — стараюсь голосом не выдавать нахлынувшее волнение от её слов.
— Чтобы сказать тебе, что Артём и я — мы вместе. Он немного отдалился от меня, сначала не понимала в чём дело, а теперь всё встало на свои места. Врал, мол, работы много, а на самом деле к тебе… нужду справлять, видимо, ездил?
Мне надо пару минут, чтобы принять эту информацию и прийти в себя.
Молчу, потому что пока не всё сходится в моей голове насчёт Артёма. О чём она говорит, на что так открыто намекает теперь и почему практически оскорбляет меня.
Вопросов куча в голове, и все их хочется задать.
Но прежде чем открывать рот, замечаю: эта девушка на эмоциях сейчас. Догадываюсь, что и так всё вывалит буквально через пару минут, даже расспрашивать её ни о чём не надо будет.
— Ладно, я не против, — отмахивается, — парню надо немного развлечься перед женитьбой. Так сказать, сравнить, попробовать что-то другое, хотя… Чем такая, как ты можешь его заинтересовать, зацепить, пока не поняла. Здесь же смотреть не на что, — оценивающий взгляд пробегает по моей фигуре.
После её слов замечаю довольную ухмылку, словно она мысленно сама себе подтверждает, что я ей в подмётки не гожусь и совершенно точно не пара Артёму.
Ответить что-либо не успеваю, потому что именно в этот момент подъезжает мой молодой человек.
Он выглядывает на нас из машины, и замечаю, как меняется его лицо.
Артём теряется, вижу. Сдёргивает солнечные очки, хмурит брови и выходит из своей машины.
— Милый, — плывёт к нему лебединой походкой девушка, — как хорошо, что ты приехал!
Он, видимо, очень быстро ориентируется в происходящем, потому что, не обращая внимания на эту девушку, идёт в мою сторону.
— Ксюш… — берёт за руку, смотрит на меня, не отводя глаз.
— А где часы, которые отец подарил? Ты же ими так гордился, не снимал никогда, — кивает его за запястье, привлекая к себе внимание. — И что на тебе за шмотки? Сними это тряпьё и не позорься! Хотя погоди, сниму видео для сторис, чтобы выложить в инстаграм.
— Заткнись! — удивляюсь от того, как он разговаривает с этой девушкой. Таким агрессивным Артёма я не видела никогда. — Ты зачем сюда припёрлась?
— Чтобы рассказать девушке правду, — сарказм чувствуется в каждом слове.
— Ксюш, позволь, я тебе всё объясню сам, не слушай только её!
— Это ты его не слушай, ясно же, будет выкручиваться как уж на сковородке! Жаренным запахло, милый? Хочешь, маслица добавлю, чтобы поудобнее крутиться было?
Девушку, похоже, эта ситуация веселит. А мне, напротив, не смешно. Её слова про выкручиваться для меня словно хлыст, который одним ударом приводит в чувство.
Да, именно это слово я слишком часто применяла в последнее время к Артёму.
