– У меня сейчас нет бабок, Даффи!
Я несколько раз припечатываю парня лицом о капот его «Понтиака GTO». Он стонет от боли. Кровь стекает по моим пальцам. Я тянусь к карману, и в свете фар блестит лезвие моего ножа–спайдерко. Холодный металл прижимается к шее ублюдка там, где сейчас от страха трепещет его сонная артерия.
– Ты думаешь, Кигана это волнует? – шепчу я над его ухом и протыкаю ножом кожу парня. Он начинает визжать, как гребаная свинья.
– Лонер*! Не надо! Я…я найду деньги!
Чувак от страха забыл мое имя? Меня всегда называют моим прозвищем, когда вот–вот наделают в свои штаны.
– Может, тебе помочь? Не шевелись, козел!
Толкаю парня на капот тачки и одной рукой обшариваю его карманы. Во внутреннем кармане куртки нахожу, связанные в трубочку, баксы.
– Бл@ть, Крис, ты хотел меня обмануть?
Разворачиваю парня лицом к себе и прислоняю нож к его щеке. Он беспомощно поднимает ладони вверх.
– Я совсем забыл о них! – произносит он трясущимися губами. Его нос и подбородок покрыты липкой темно–красной кровью. Левый глаз почти заплыл, от удара моего кулака, который поприветствовал его, как только он покинул салон Понтиака.
– Сколько здесь?
– Две штуки.
Парень наблюдает, как я отправляю находку в карман своей толстовки.
– Значит, теперь ты должен ещё тринадцать штук, Адамс!
Прежде чем сложить лезвие Спайдерко, оставляю неглубокий след на щеке Криса. Тонкая струйка алой крови сбегает по его, уже окровавленному, подбородку. Парень кусает губы и громко всхлипывает.
– До встречи!
Делаю пару шагов назад и забираюсь на свой байк, накинув капюшон толстовки на голову. Мотор «Монстра» разрезает напряженность вечернего воздуха. «Дукати» срывается с места, оставляя позади чувака, коленки которого ещё неделю будут дрожать после встречи со мной.
Я не знаю, за что он задолжал боссу ирландской мафии, Кигану Келли, пятнадцать штук, скорее всего дело завязано на наркоте. Меня мало это волнует. Киган отдал распоряжение прижать этого парня, я выполнил свое дело.
Останавливаю байк на заправке недалеко от города. Оплачиваю четыре галлона бензина и пополняю запасы сигарет. Бак «Дукати» практически сухой, пришлось тащиться за сорок миль, чтобы выбить всего две штуки из этого мудака. Сплевываю на землю.
Чертовски хочется курить. Табличка с надписью «No smoking» останавливает меня от выуживания сигареты из бело–красной пачки. Как только отъезжаю от колонок с бензином, останавливаюсь, чтобы утолить никотиновый голод.
Карман мой толстовки начинает вибрировать. Достаю смартфон и отвечаю на входящий звонок.
– Даффи, мать твою, где тебя носит? – пьяный голос Кевина Абрамса раздается в динамике.
– Буду через полчаса. – бубню я и отключаюсь.
За две затяжки уничтожаю сигарету, окурок летит на дорожную насыпь, и я возвращаю мотоцикл на шоссе. Парни ждут меня в квартире Быка. Все уже знают о том, что Киган решил доверить мне один из своих ночных клубов.
Стриптиз–бар «Дикие кошечки», что располагался во Французском квартале, был лакомым кусочком. Последние годы за дела в клубе отвечал племянник босса, Брайан Келли, но сегодня утром Киган за партией в бильярд объявил мне, что теперь я отвечаю за заведение. Брайан вспылил и сломал кий о колено. Всегда ненавидел этого самовлюблённого ублюдка. Видимо Киган перестал ему доверять.
Когда Брайан скрылся в коридоре. Киган затянулся сигарой и хриплым голосом проговорил:
– Ирландская поговорка гласит: Никогда не доверяй человеку, если не знаешь его отца и отца его отца. Коул, я хорошо знал твоего отца, Леон был отличным парнем. Я помню и отца Леона, старого Невила Даффи. – Киган похлопал меня по плечу и добавил. – Вот уже восемь лет ты ни разу не дал повода усомниться в тебе. Клуб твой, сынок. Разберись, в чем там дело!
