Я окинула взглядом прихожую в последний раз, убедившись, что ничего не забыла, и закрыла дверь. Что должен чувствовать человек, который уезжает из своего дома? Я не чувствовала ничего – ни грусти, ни радости. Пустота. Хотя кого я обманываю – за столько лет это место так и не стало мне домом. Неудивительно, что как только выдалась возможность отсюда сбежать, я не могла себе позволить её упустить. Если бы можно было ещё и вычеркнуть из памяти всё, что здесь произошло…
Почти всю сознательную жизнь я прожила в небольшой деревне провинции Кёнгидо. Пожалуй, нельзя назвать её бедной, но есть другая проблема – время здесь будто бы замерло, а вместе с ним и жизнь людей. Здесь ничего не происходило, ничего не менялось десятилетиями, но страшнее то, что никто из местных этого и не хотел. Утром все шли на работу, вечером той же дорогой возвращались домой. Изо дня в день, из года в год. Улыбаться здесь считалось дурным тоном, а за хорошее настроение окружающие в лучшем случае сочли бы тебя за сумасшедшего. Жители называли эту гнетущую атмосферу безысходности стабильностью, я же всегда воспринимала её как клетку, прутья которой пропитаны отчаянием.
Однажды я уехала отсюда в Чхунчхон на несколько лет, но после окончания университета вновь вернулась. Это напомнило сюжет типичного мистического сериала, в котором куда бы герои не уезжали из проклятого места – всегда возвращались обратно, потому что так было предрешено судьбой и сценарием. Однако в моём решении вернуться не было никакого вмешательства высших сил – всё дело было в отце. Он не хотел никуда переезжать, а мне не хотелось оставлять его одного. Наши отношения были далеки от образцовых, и порой казалось, что общий дом – это единственная ниточка, которая нас связывала в последнее время, но порвать её я так и не осмелилась. Всё решилось само собой, когда месяц назад отец ушёл из жизни – тогда я поняла, что если я сейчас что-то не поменяю, то застряну здесь навсегда.
– Госпожа Пэк На Ри! – громкий голос прямо за спиной вырвал меня из воспоминаний и заставил наконец-то отпустить дверную ручку и обернуться. – Все коробки погрузили в машину. У нас транспорт отправляется в Сеул только два раза в неделю, ближайший день перевозки – завтра, так что придется Вам день побыть без своих вещей. Но как раз устроитесь в новой квартире, освободите место.
– Да, Вы говорили, я помню. Это не проблема.
– Завтра в течение дня диспетчер с Вами свяжется, так что, пожалуйста, будьте на связи.
– Хорошо, спасибо.
– Я могу ещё чем-нибудь быть полезен?
– Нет-нет, всё.
– Тогда подпишите, пожалуйста, вот здесь, – грузчик транспортной компании ловко переворачивал страницы договора, несмотря на то, что ветер пытался выбить стопку документов у него из рук. – И вот здесь. Тааак. Вот, держите, это Ваша копия договора, сохраняйте её до момента получения вещей.
– Да, конечно.
– Хорошей дороги Вам! Мы тоже поедем, нас уже заждались на следующем адресе.
– Спасибо. Надеюсь, вам удастся закончить работу до того, как начнётся дождь.
– Пусть Ваши слова будут пророческими! Хотя мы не боимся дождя, потому что мы супер-доставка! Ха-ха!
Грузчик запрыгнул на пассажирское сидение и машина, в кузове которой была упакована вся моя жизнь, стала отдаляться от дома. Я, посмотрев на свинцовые тучи, висящие так низко, что казалось до них можно дотянуться рукой, поспешила открыть в телефоне приложение для вызова такси. «Автомобиль прибудет через 6 минут». Вот это везение! В наш район такси заезжало нечасто, и я готовилась к ожиданию не менее получаса. Что ж… Может быть вот она – новая жизнь, а? Жизнь, в которой обычные бытовые мелочи не отбирают много сил и времени, освобождая место для действительно важных дел.
