- Чтобы я еще раз послушалась тебя! – возмущаюсь я, кряхтя под
тяжестью своей ноши.
У меня в руках самый настоящий самовар. Нет, ни как в магазине –
маленький и красивый, с узорами, а такой добротный металлический
раритет.
- Ты чего такая злая-то, Огонек? Круто же! Теперь Аврора точно
нам зачет поставит!
- Пусть только не поставит! Я ее саму в этот самовар запихну.
Будет как джин в бутылке жить. Черт, тяжелый какой!
- Еще немного. Вон, вокзал уже! Сейчас на электричку и
домой!
Поверить не могу до сих пор, что согласилась на эту
авантюру.
Аврора, или правильнее – Аврора Васильевна, наш преподаватель
истории в университете. А еще она самовары коллекционирует. Ну,
хобби такое у человека.
На последней лекции она искала добровольцев забрать какой-то
раритет из Подмосковья и привезти ей. Я бы сама никогда! Но Юлька!
Она просто-таки выцарапала это право у других однокурсников.
За право привезти самовар боролись так, потому что сдать зачет
Авроре крайне сложно. И каждый понимал: сделай добро и добро
вернется к тебе.
И вот. Суббота. Восемь утра. А мы уже с Юлькой счастливые с
самоваром. И не с каким-нибудь из магазина сувениров с хохломскими
узорами. Нет. С настоящим старинным, латунным самоварищем.
Ах да! К нему еще труба прилагается. В общем, полный набор.
- Билеты бы купить, - говорю я, ставя самовар на перрон и
вытирая пот со лба. – Вдруг контроль?
- Не боись! – отмахивается подруга. – С утра в субботу не бывает
контроля. Электричка же полупустая едет.
- Юль, у нас регистрация липовая. Ты не забыла случаем? Нам
проблемы не нужны. Купи билеты. Фух! Чертов самовар! – пинаю
легонько агрегат.
- О! Электричка! – кричит Юлька.
- Билеты! – отвечаю я.
- Не успеем! – она хватает самовар и толкает меня к
открывающимся дверям электрички. – А следующая через сорок минут!
Заходи давай!
Делать нечего. Я не хочу еще сорок минут торчать на пустынном
перроне без крыши. Там вон и дождь уже собирается. Эх, кто не
рискует…
Электричка на удивление оказывается не полупустой, а вполне себе
забитой. Мы с Юлькой и с самоваром встаем в тамбуре.
- Да поставь ты его на пол уже! – шепчу я подруге, кивая на
самовар. – На нас и так уже вон косятся. Мы, блин, с ним как
стра́нницы бродячие. Только котомки за плечом не хватает. Как
хорошо, что встретить в такой час в электричке знакомого просто
нереально.
Юлька кряхтит и ставит самовар на пол.
Мы вполне себе спокойно едем каких-то десять минут. Потом в
вагоне начинается подозрительное движение. Проще говоря, народ из
вагона активно пытается набиться в тамбур.
- Что происходит? – спрашиваю я у Юльки, когда ее буквально
впечатывают в меня.
- Контроль, - отвечает она, оборачиваясь. – Вон, видишь? С того
конца идут.
Смотрю в вагон. Ну, точно. По проходу шагают двое мужчин в
форме. Неспеша проверяют билеты у сидящих пассажиров. А все стоящие
сейчас уже в тамбуре. В вагоне прямо свободно так стало.
- Это столько «зайцев»? – спрашиваю я. – Нифига себе! А почему
все в тамбуре-то? Здесь что, билеты не проверяют?
- Вот сразу видно! Не ездила ты «зайцем» на электричках!
- Не ездила, - киваю.
- Тут все отработано. Смотри, - живо поясняет мне Юля. – Сейчас
станция. Все «зайцы» выбегут на перрон и помчатся в другой конец
вагона, откуда уже ушли контролеры. И спокойно поедут дальше.
- А мы? – я сглатываю, примерно догадываясь, что она мне
ответит.
- И мы! Другого выхода нет! Денег-то на штраф нет у нас. Ты что?
В полицию хочешь?
- Неа.
- Ну вот. Низкий старт! Подъезжаем! Кстати, твоя очередь самовар
тащить.
- Ты хотела сказать: бежать с ним? – ворчу я, поднимая агрегат.
– Трубу хоть понеси!
Поезд останавливается и толпа чуть ли не выплевывает нас на
перрон.
- Бежим! – кричит Юлька и мы срываемся, сливаясь с общей массой
таких же бегунов.
