ТЫ ВЫБРАЛ ЕЕ,
ПРЕДАТЕЛЬ
ВЕРА ШТОРМ & ЛИЛА
КАТТЕН
— Я тебя вытащу из
тюрьмы, — говорит любовница моего мужа.
— Мне не нужна твоя
помощь, Инна. Уходи отсюда! — огрызаюсь я. — Ты не смог в огромной
Москве найти мне нормального адвоката? — обращаюсь я к
Мурату.
— Это заняло бы много
времени, — отвечает он без заминки. — А у нас его нет, Рита, —
говорит и выходит из помещения.
— Чего ты упираешься, не
понимаю, — качает блондинка головой. — Ты разве не спасла бы мне
жизнь, попади я в вашу больницу в смертельном
состоянии?
— Спасла бы,
конечно.
— Вот поэтому ты должна
понять и принять... Я вытащу тебя отсюда, но взамен ты исчезнешь из
нашей с Муратом жизни.
Машина плавно выезжает на трассу. Темно. И душно. Что-то не
спокойно мне, какое-то плохое предчувствие внутри просыпается и не
даёт нормально сконцентрироваться на дороге. Или это наши с мужем
проблемы так действуют на меня?
Смотрю вдаль, шарю рукой в сумке в поисках телефона. Голова
трещит, а мысль, что Мирон дома один — сводит с ума. Муж наверняка
со своей любовницей развлекается, некогда ему думать о ребенке.
Вижу светофор. Глубокая ночь, поэтому дороги почти пусты. Горит
зелёный, я успею проехать, но, черт возьми, вижу какую-то тень, жму
на тормоз, однако не успеваю. Грохот, чье-то тело на капоте, а
потом с точно таким же грохотом падает на асфальт.
Глухо кричу, обхватив голову руками. Сердце колотится, вот-вот
вырвется из груди. Перед глазами пелена от слез и шока, который
скручивает внутренности в узел.
Я сбила человека.
Дрожащей рукой тяну ручку двери на себя, на ватных ногах выхожу
наружу. Рядом останавливаются ещё несколько автомобилей, слышу
какие-то крики, мат...
— Он... Умер? — голос дрожит, как и все мое тело.
Сколько я раненых или мертвых людей увидела за всю жизнь?
Несколько десятков уж точно. И этот человек, который сейчас лежит
посреди дороги — один из них, но опуститься на корточки и
проверить, дышит ли он, сил у меня нет.
— Да, — отзывается тот, кто склонился над ним и пальцами пульс
проверяет.
— Он умер? — орет со стороны какой-то другой мужик. Дышит
тяжело, будто гонялся за чем-то.
— Да, — повторяет кто-то сбоку и я окончательно теряю над собой
контроль.
Не знаю, что ощущаю, но в висках долбит одно и то же: надо
позвонить Мурату. Он поможет, будет рядом, несмотря на наши
конфликты. Я всегда оставалась хладнокровной, не теряла здравый
рассудок, однако сейчас страх выключает все разумное, что во мне
есть.
Пошатываясь иду к машине, телефон нахожу и звоню все ещё мужу.
Трубку он не берет. Не принимает ни первый звонок, ни второй. Я
окончательно теряю надежду на что-либо хорошее. Если позвоню
родителям... Сердечный приступ получат ещё до того, как успеют из
дома выйти.
Телефон вибрирует в руках. Вижу имя Мурата и сквозь слезы
улыбаюсь. Шмыгаю носом, вытираю влагу с шек и глаз, явно размазав
тушь по лицу.
— Мурат, — шепчу сдавленно, замечая две полицейские машины. —
Мурат, я человека сбила. Приезжай, пожалуйста.
Мне кажется, что муж сам в ступор впадает. Молчит, переваривая
только что полученную информацию.
— Где ты? Адрес назови, — рычит он требовательно. — Что с
человеком? Он жив?
— Н-нет, — сглатываю, оглядываясь, пытаюсь понять, где я
нахожусь. С горем пополам называю примерное местоположение. — Мне
адвокат нужен, Мурат. Пожалуйста, приезжай скорее. Страшно…
Господи, мне так страшно…
— Жди, — говорит, обрывая мою невнятную речь и поток
бесконечного страха и отключается.
Меня окружают незнакомые люди, кто-то задаёт вопросы, а кто-то
тычет пальцем, перешептываются.
Я ужасно устала. Нет, алкоголь не принимала, хоть и глаза
красные и люди наверняка думают, что я пьяная. Но пьяной я за руль
не села бы. Не знаю, как приезжаем в полицейский участок. Требуют
документы, что-то оформляют, просят подписать какие-то бумаги. А
потом... Я в комнате допроса оказываюсь.
