Ворон белый. Стихи и проза
Эта книга – не просто сборник моих стихов и песен, не просто мои воспоминания и рассказы. Эта книга – взгляд на прожитые годы, события и людей, на все, что мне дорого, через призму изменившегося времени. И, конечно, это взгляд на себя самого. Прочтите ее, и, возможно, Вы найдете в ней себя. Желаю Вам счастья и добра! Всегда Ваш – Владимир Стольный
| Жанры: | Современная русская литература, Биографии и мемуары |
| Цикл: | Не является частью цикла |
| Год публикации: | Неизвестен |
Читать онлайн Ворон белый. Стихи и проза
© Владимир Борисович Стольный, 2017
ISBN 978-5-4485-2978-8
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Книга 1 – Ворон белый…
Слышал, что когда у ворона появляются птенцы, то в первые дни своей жизни они – белого цвета.
Со временем, когда воронята подрастают, их оперение темнеет и становится серым…
И только взрослая птица имеет тот иссиня-черный окрас пера, какой мы все привыкли видеть…
Может быть, это всего лишь красивая легенда…
А может быть нет… Кто знает…
РОЖДЕНИЕ
Дитя во чреве мирно спит,
Чтоб в муках вырваться на свет…
Чтоб в муках жизнь свою прожить…
И чтобы в муках умереть…
Но, если знает эта мать,
Что уготован путь такой,
То как же это все назвать —
Благою весью иль бедой?
У мамы на руках – самое надежное место!
Я ПОМНЮ
В каком возрасте я помню себя впервые? Наверное, лет в пять… Нечетко… Смутно… Словно вспышка фотоаппарата, которая выхватывает из темноты какие-то вещи, места, людей… На долю секунды, так что не успеваешь рассмотреть подробностей, только общие черты…
Помню, как дома через штору пробивается оранжевый солнечный зайчик, прыгает по стулу, ложится на старый, с желтой деревянной спинкой, потертый, дерматиновый, диван…
Мне так хочется потрогать этот зайчик руками…
Помню, как я бегу к нему через всю комнату, шлепая босыми ногами по крашеному коричневой охрой дощатому полу. Там, где от оконных рам на нем остались квадратики солнца – пол теплый…
Помню своего первого кота – Барсика – рыжего, с полосатым хвостом…
А еще – круглый, накрытый плотной скатертью стол, обосновавшийся посредине комнаты, полки и ящики старого буфета, допотопный пылесос «Ракета» и большого (как мне тогда казалось) глиняного коричневого льва, стоявшего на комоде рядом с радиолой…
Хочу вспомнить что-либо еще – и не могу… Память – не бумага…
СОЛНЕЧНЫЙ ЗАЙЧИК
Солнечный зайчик
МЫ БЫЛИ ДРУГИМИ
Мы были другими. Нет, мы не были лучше, чем наши дети… Просто – мы были другими.
Да и весь мир вокруг нас— был другим. Другое общество, другая правда, другие идеалы – почти все другое было в те годы. Сейчас, когда я смотрю на теперешних школьников, то вижу одну особенность – в них совсем нет страха. Им нечего бояться. И, по-своему, это здорово!
А в нас страх был. Вбитый крепко-накрепко. Казалось, что он выпит с молоком матери, прочитан с первыми словами в букваре, повязан узлом пионерского галстука. Он неразрывно связан с каждым уроком в школе, с разговорами родителей на кухнях, с рассказами стариков…
Я хорошо помню этот страх… Я, как нельзя более полно, его ощутил и прочувствовал… Потому что родители мои работали учителями в той самой школе, где я учился (средних школ в городке нашем было всего две). Потому что, будучи круглым отличником, я уже не имел права на «тройку». Потому что, сбегая с урока вместе с другими ребятами, я был заведомо виноват больше чем они (как же – «учительский сын»). Отвратительное это чувство – страх…
